Sobre la esencia de los perfumes (Recopilación de micros)

[Nínive]

Eso dicen por ahí, que los buenos perfumes vienen en frascos pequeños. No sé si el dicho es cierto, básicamente porque no uso perfume, pero sé que escribir una historia completa con sentido mediante unas pocas frases es un reto.

Hace tiempo que quería reunir todos esos experimentos de Twitter en una entrada para tenerlos juntitos y bien avenidos. Espero que os gusten y no os resulten demasiado empalagosos, que las esencias concentradas, tienden al extremo.



La soledad de la tejedora

Tejió tantos hilos que le anclaran a ella, que cuando se fue, quedó cubierta de telarañas.


Hojas secas

Fue vaciándose de palabras y se llenó con los silencios que le dedicaban, hasta que perdió la voz.



Disolución

El mar era de un gris melancólico, tejido con recuerdos. Se sumergió y la espuma acogió los suyos.


Inspiración

Tu aliento en mis labios como el aleteo de una mariposa. Un segundo más y te respiraré entero.


La última pieza

Intenté encajar cada palabra, mirada y beso, hasta que te llamé amor y el puzzle se completó de repente.


Hogar, dulce...

Prende la chimenea con la luz de tu sonrisa y allí se acurruca. Nunca tiene frío si te piensa, aunque se tape con cartones.


Tormenta de arena

Quiso hablarle, pero tras un tiempo mudo, la palabra salió vacía y arrastró el aire. El vendaval de silencio se los llevó.


Tinta en vena

Escribió sobre el agua y el viento, sobre sus pasos en la arena. Miró atrás, sus personajes le sonrieron. Nunca había estado sola.


Amnesia

En el callejón sin salida del olvido, asesiné a quien le amaba. Reviví desangrada de su recuerdo.


¿Continuará el cuento?

Y fueron felices, y se comieron las ganas de echarse de menos.


Lunática fiebre

Esta noche es la luna la que pide a los lobos que aúllen. Quizá así consiga un poco de viento que la alivie.


Ortografía geométrica

Si me amaras en modo subjuntivo, rompería todos los condicionales. Quiero tu presente de indicativo.


Entre líneas

El negro y el blanco de tu mirada no entiende mis grises. Ignoras que sin ti, no tengo color, ni líneas que explicar.


Páginas nocturnas

Me cuenta la luna entre bostezos, los sueños que ha estado velando. Mis labios están sellados, pero mi pluma rebosa tinta.


Argamasa de letras

Con tinta y sueños, trabajé sobre el muro de mi realidad hasta que pude perderme en lo que había creado sin ver los ladrillos .


Sobre la noche y el día

—¿Por qué te vistes de noche si eres mediodía? —Quien quiera luz, tendrá que aceptar mis sombras.


Las princesas no existen

Entre mi flecha y tu espada, sólo cambia una línea. No necesito ser salvada, luchemos juntos.


Fuuuuuuuu

Soplaré y soplaré hasta ser capaz de aullar contigo, le aseguró caperucita al lobo. Y él le prometió una luna llena cada noche.


Dedicatoria

De saliva y aliento, sobre mi cuello se tatuaron tus besos. Y se desliza la tinta, dibujando mis versos, a golpe de sal y recuerdos.


Cóctel de hormonas

—¡Brindemos por la oxitocina, la dopamina y las endorfinas!

—Así me enamoré de ti.

—Durante tanto tiempo? —Soy de metabolismo lento


Incendios

Se encendió la chispa cuando se dio cuenta de que no era nadie. Se secaron sus sueños y se agrietó su piel. Se prendieron sus recuerdos en jirones ardientes y se astillaron sus huesos. Se elevó en llamas consumiendo los labios, los párpados, sus cabellos. Ardió desde las entrañas y se convirtió en polvo. Cuando el viento se llevó la ceniza, solo quedó el vacío. Nadie, nada.


Alma norteña

El mar en la costa norte es joven y fuerte. Menos salado por el paso del tiempo, de espuma helada y azul profundo. Golpea y se retira, como un cachorro demasiado grande que no mide su potencia. Las historias que me susurra por las noches, junto a las rocas, tienen el sabor de la sangre de los guerreros.


Lluvia en el reloj de arena

Desde el cielo de ceniza, cada gota se lleva un grano de arena para limpiar la playa de mi recuerdo. Se lleva el polvo del camino que me queda por recorrer para que, cuando regrese y me encuentre de nuevo con las olas batidas de espuma y la luna acariciándolas, amorosa, sean imágenes nuevas, limpias, sin manchas.


Versos al viento

Tres palabras susurradas,un deseo sin razón. Bajo el cielo de Granada, en custodia por el viento, te dejo batallas del alma, tormentas, un beso, mi voz...


Un beso inocente

—¡Bésala!
Rebulló, pero el empujón masculino la acercó aún más a la cama de matrimonio. El autobús del colegio llegaría pronto. Tendría que volver a inventar algo para contestar las preguntas del profesor: ¿tu madre sigue enferma?
Miró al hombre. Acariciaba el cuerpo embalsamado e incorrupto de su esposa con las yemas de los dedos en estado de éxtasis.
«Mamá está muerta y papá se ha vuelto loco». La besó.


Y de repente, el silencio

El punto final la estremeció. Buscó otro poema con que cubrirse.

Como siempre, vuestra compañía y comentarios serán muy bien recibidos en mi página: Sobre la esencia de los perfumes...

[Tolomew Dewhust]

Pues están bien. Sobre todo me han gustado algunos títulos. Pero ya sabes que esto de los micros (y más en este caso, que nos presentas superminimicros) es tela de subjetivo.

Me resultaron ingeniosos, aunque...

...todos sabemos que tu fuerte son las historias más largas.

¿Y cómo va esa novela?

[Nínive]

Pues están bien. Sobre todo me han gustado algunos títulos. Pero ya sabes que esto de los micros (y más en este caso, que nos presentas superminimicros) es tela de subjetivo.

Me resultaron ingeniosos, aunque...

...todos sabemos que tu fuerte son las historias más largas.

¿Y cómo va esa novela?

Gracias por leerme, Tolomew...

Todo en las historias es subjetivo. Me gustan los micros porque me parecen muy difíciles y más cuando los publicas en twitter, con límite de caracteres. Y además, si es a vuelapluma sin pensar mucho en lo que escribes, ya es un plus: un suspiro, un grito, un quejido, un taco, un beso... es parecido.

Mi novela, ahí va... es como la construcción del Escorial. Ahora estoy metiendo subtramas que no estaban planificadas desde la primera parte, pero voy bien. Me he enamorado de un personaje secundario... Es la leche.

Y mil y una cosas... para no variar, para no acomodarme, para saciar mi mente inquieta. Ya sabes...

[Edgardo Benitez]

Nínive: Me han gustado tus textos, son inteligentes, profundos y son de fácil lectura. En lo personal disfruto cuando encuentro escritores que se adentran en este tipo de letras, ya que sé que son de admirar porque no es cualquier escritor que se aventure a escribir en esos términos. Te invito a que nos regales otras de tus letras inquietas. Me gustan unos más que otros, pero en la generalidad, los festejo todos.
Abrazos.

[Nínive]

Nínive: Me han gustado tus textos, son inteligentes, profundos y son de fácil lectura. En lo personal disfruto cuando encuentro escritores que se adentran en este tipo de letras, ya que sé que son de admirar porque no es cualquier escritor que se aventure a escribir en esos términos. Te invito a que nos regales otras de tus letras inquietas. Me gustan unos más que otros, pero en la generalidad, los festejo todos.
Abrazos.

Muchísimas gracias por leerme y comentar. No dudes de que seguiré mostrando lo que escribo. Es una forma de vida.
¡Un abrazo!

[ACLIAMANTA]

Aunque algunos los encontré "muy micro", leerte es, siempre, un placer!
Y me encantó tu "Coctel de hormonas"

[Megan]

Me gustaron mucho, algunos sobresalientes, otros muy intensos.
Te felicito Nínive

[caramela]

Me gustaron mucho Dedicatoria y Entre líneas.

[Nínive]

Me gustaron mucho, algunos sobresalientes, otros muy intensos.
Te felicito Nínive

¡Muchas gracias, Megan! Me alegro mucho de que te hayan gustado. Normalmente los he escrito todos con el móvil y publicados en twitter sin mirar mucho más, así que mucho trabajo no hay detrás.

[Nínive]

Me gustaron mucho Dedicatoria y Entre líneas.

¡Gracias, caramela! Son pequeñas gotitas, efímeras...

[lucia]

Lo malo de Twitter es que el límite de caracteres lleva a buscar la frase sonora, como quien habla en titulares, lo que hace que algunos queden un poco fríos y otros sean redondos.

Por cierto, a ver si me aclaras cómo es que va a llegar tarde al autobús por besar a la madre embalsamada. ¿No se supone que el padre la libera entonces para que pueda salir corriendo?