Dios a título póstumo/Sentido Literal (Microrrelato)

[Fiel poesía]

Debajo de la superficie... Nada.
Todos somos iguales... Tampoco.
Yo prefiero ahogarme en un vaso de agua que en conocerte.
Es sencillo, vamos a querer tirar naturalmente cada uno hacia sí mismo.
Y yo en mi intento de analizarlo todo -si solo fuera un intento, o solo uno- encontraré defectos hasta en tu clítoris.
No porque esté predestinado al rechazo, que también, sino por el hecho de que la perfección no existe.
Es decir, busco algo que no existe, según el cuasi cien por cien de la población.
Para mí, evidentemente -miro siempre en el sitio equivocado-, la perfección consiste en detectar las imperfecciones y saber cómo hacer para que desaparezcan.
No, mi lady, no soy un radar, ni mucho menos, ni mucho más.
Soy ni más ni menos que el que trama el sentido en el que gira el planeta.
La Tierra es más lógica de lo que parece.
Esto es, déjame corregirte, y me harás el hombre más feliz de...
¿Cuánto más hay que modificar?
Esto no puede ser cierto.
Si os habéis encadenado en miseria, en condena...
No os voy a colapsar el cerebro, ni a paralizar vuestras funciones vitales.
Ni que vuestra naturaleza fuese la misma que la mía.
Prefiero esconderme... O no.
No pinto paisajes, ni creé nada a mi imagen y semejanza.
Lelos parecéis, ahora que estoy por la labor.

[lucia]

Lo de ser perfecto debe ser horrible. No me extraña que no quiera que la corrijas.

[Fiel poesía]

Horripilante.
Pero bueno, diga lo que diga...