El primer párrafo de...

[Gretogarbo]

La cebolla tiene que estar finamente picada. Les sugiero ponerse un pequeño trozo de cebolla en la mollera con el fin de evitar el molesto lagrimeo que se produce cuando uno la está cortando. Lo malo de llorar cuando uno pica cebolla no es el simple hecho de llorar, sino que a veces uno empieza, como quien dice, se pica, y ya no puede parar. No sé si a ustedes les ha pasado pero a mí la mera verdad sí. Infinidad de veces. Mamá decía que era porque yo soy igual de sensible a la cebolla que Tita, mi tía abuela.
Como agua para chocolate. Laura Esquivel.

[magali]

Fabián empezó a escuchar la música del piano cuando aún era un feto flotando en el vientre de su madre. Día tras día. Nunca lo supo, pero aquellas canciones infantiles tan simples quedaron grabadas en el subconsciente para el resto de su vida.

Fabián y el caos - Pedro Juan Gutiérrez

[Menenia]

"¿Cómo escribir sin ellas, sin su inspiración?"

El séptimo círculo del infierno - Santiago Posteguillo

[Menenia]

"El pleito empezó en invierno, cuando un muerto se levantó de la sepultura"

La sonrisa del lobo- Tim Leach

[magali]

• La vista de Montague Street desde mi ventana del segundo piso es mejor que desde la tercera planta. Desde aquí casi se aprecian los surcos de las caras de los cientos de trabajadores que pasan por delante; gente que tiene cada vez menos motivos para cruzar la entrada de los elegantes comercios y bancos que se han adueñado de esta vía pública. Estos nuevos negocios son como prospectores modernos que peinan la ciudad en busca de los dorados clientes aburguesados que adquirirán los apartamentos de millones de dólares y la ropa de lujo, comerán en bistrós franceses y comprarán vino de cien dólares la botella.

Traición - Walter Mosley

[magali]

• Los primeros árboles que recuerdo haber conocido bien fueron los manzanos y los perales que había en el jardín de la casa en que crecí. Dicho así, puede parecer que pasé mi primera juventud en un paraje rural y bucólico, pero nada más lejos de la realidad: la casa de la que hablo era un adosado de la década de 1920 situado en un suburbio de la desembocadura del Támesis, a unos sesenta kilómetros de Londres. El jardín trasero era bastante pequeño, menos de la cuadragésima parte de una hectárea, pero mi padre se había encargado de ir cubriendo uno de los extremos y toda una valla lateral con rejillas para podar y guiar los árboles en forma de espaldera y en cordón. Y hasta el trozo de césped más insignificante se convirtió en un pequeño huerto de árboles frutales que contaba con cinco manzanos, manejables solo porque mi padre se dedicaba a desramarlos y a podarlos constantemente, todo lo cual resultaba de una excentricidad considerable en medio de los terrenos mucho más convencionales de nuestros vecinos. Incluso un poco absurdo. Era como si quisiéramos tener nuestro trocito de huerta en medio de una gran casa de campo. Sin embargo, la gran cantidad de fruta que nos proporcionaban nuestros árboles disuadía a cualquiera de afirmar que mantenerlos fuera un disparate.

El árbol - John Fowles

Edito.

No, no me he equivocado. Sé que no es una novela, pero no sé dónde ponerlo.

[Gretogarbo]

No, no me he equivocado. Sé que no es una novela, pero no sé dónde ponerlo.

Bueno, el espíritu del hilo se mantiene, aunque no sea una novela, porque su creador dijo en el primer mensaje...

... ahí va la propuesta, escribir el primer párrafo de un libro. Uno de los mayores placeres para un lector es sentarse en el rincón preferido, con la luz justa, acariciar las tapas del libro, abrir por la primera página y empezar a leer...

Por cierto, he ido al enlace del libro y tiene muy buena pinta a tenor de lo que comentaron hierbamora y Ames en su día, y tú misma ayer. Ya nos contarás.

[magali]

No, no me he equivocado. Sé que no es una novela, pero no sé dónde ponerlo.

Bueno, el espíritu del hilo se mantiene, aunque no sea una novela, porque su creador dijo en el primer mensaje...

... ahí va la propuesta, escribir el primer párrafo de un libro. Uno de los mayores placeres para un lector es sentarse en el rincón preferido, con la luz justa, acariciar las tapas del libro, abrir por la primera página y empezar a leer...

Por cierto, he ido al enlace del libro y tiene muy buena pinta a tenor de lo que comentaron hierbamora y Ames en su día, y tú misma ayer. Ya nos contarás.

El libro es una preciosidad, desde mi punto de vista. Fowles está entre mis escritores preferidos a día de hoy. No lo he terminado de porque estoy leyendo otro suyo a la par. Ya dejaré mis comentarios en el hilo cuando lo termine.

[magali]

• Un hombre delgado con cabello largo entra en su modesto despacho en un edificio de cemento gris bordeado de olivos del campus del Caltech, en el California Boulevard de Pasadena. Algunos estudiantes, cuya edad no llega a un tercio de la del profesor, se detienen en el vestíbulo y observan. Nadie diría una palabra si él no acudiese hoy al despacho, pero nada podría impedírselo, y mucho menos la cirugía, cuyos efectos no conseguirán romper su rutina.

El arco iris de Feynman - Leonard Mlodinow

Esto tampoco es novela . Quizá habría que cambiar el título del hilo

[magali]

• Nada es bueno ni es malo, lo único que convierte las cosas en buenas o malas es la mente. Fue Shakespeare quien lo dijo. Eso era lo único interesante que había aprendido durante mis tres años en el instituto. Y todavía tenía por delante mi último año de bachillerato, dispuesto a fastidiarme la vida.

Un corazón de piedra - Kat Spears

En realidad la frase de Shakespeare, que pertenece a Hamlet, dice:

Why, then, ’tis none to you, for there is nothing either good or bad, but thinking makes it so. To me it is a prison.

[Gretogarbo]

Cuando Reginald Iolanthe Perrin se dispuso a salir para el trabajo aquella mañana de jueves, no entraba en sus planes llamar hipopótamo a su suegra. Nada más lejos de su pensamiento.
Caída y auge de Reginald Perrin, de David Nobbs (traducción de Julia Osuna Aguilar).

[magali]

• Esa mañana, temprano, en el buzón, sobresalía una tarjeta rosada, de Mark Pawson, de Londres. Con grandes letras había escrito: «5 June 1993 some bastard stole the front wheel of my bicycle». Hacía un año y aún le molestaba aquel incidente. Recordé aquel pequeño club cerca del apartamento de Mark, donde cada noche Rodolfo se desnudaba y hacía un baile muy erótico, mientras yo lanzaba una extraña música trópico-aleatoria con unos bongoes, cascabeles, sonidos guturales, y todo lo que se me ocurría. Nos divertíamos, tomábamos cerveza gratis, y nos pagaban 25 libras por noche. Ojalá hubiera durado más. Pero Rodolfo era un negro muy solicitado y se fue a Liverpool a enseñar danza moderna. Yo me quedé sin dinero y estuve viviendo en casa de Mark hasta que me aburrí y regresé.

El polvo y el oro - Julio Travieso Serrano

[Gretogarbo]

La multitud se alzó como una sola persona. Y no se rompió el silencio. El juez continuó la cuenta:
- Seis...
Jubiabá, de Jorge Amado (traducción de Basilio Losada)

[Gretogarbo]

Anoche soñé que había vuelto a Manderley. Me encontraba ante la verja del parque, pero durante algunos momentos no pude entrar. La puerta estaba cerrada con candado y cadena. Llamé en sueños al guarda, pero nadie me contestó, y cuando miré detenidamente a través de los barrotes mohosos de la verja, vi que la caseta estaba abandonada.
Rebeca, de Daphne du Maurier (traducción de Fernando Calleja)

[magali]

Prólogo

• Ahí venía la Muerte, avanzando presurosa por el bulevar, bajo la mortecina luz sepia.

Blonde - Joyce Carol Oates