Dedicado a los que sentimos el placer de leer

[madison]

Ella se sentaba y leía del libro bajo la luz parpadeante. De vez en cuando echaba un vistazo al pasillo de la villa, que había sido un hospital de guerra y en la que había vivido con otras enfermeras hasta que se habían ido trasladando todas, al avanzar la guerra, ya casi acabada, hacia el Norte.
Fue la época de su vida en que se volcó en los libros como única vía de salvación. Pasaron a ser media vida para ella. Se sentaba, encorvada, ante la mesilla de noche y leía la historia del muchacho que en la India aprendió a memorizar diversas joyas y otros objetos de una bandeja, que pasó de un maestro a otro: unos le enseñaron el dialecto, otros a ejercitar la memoria, otros a evitar la hipnosis.
El libro descansaba sobre su regazo. Se dio cuenta de que llevaba más de cinco minutos mirando la porosidad del papel, el pliegue en la esquina de la página 17, que alguien había dejado como marca. Acarició la piel de la encuadernación…..


El paciente ingles.- Michael Ondaatje

[madison]

Hablan los libros en mitad de la nochemcomo habla el río, con sosiego o desgana, o la desgana la pone uno con su propia fatiga y su propio sonambulismo y sus sueños, auqnue esté o se crea muy despierto.
Uno colabora poco, o se cree, tiene la sensación de irse enterando sin apenas esfuerzo y sin hacer mucho caso, las palabras se van deslzando suave o desmayadamente, sin el obstaculo de la alerta lectora, de la vehemencia, se absorben pasivamente o como un regalo, y parecen algo que no computa ni cuesta ni trae provecho, tambien su rumor es tranquilo o paciente o lánguido, tambien son un hilo de continuidad entre vivos y muertos , cuando el autor leído es ya un difunto o bien no, pero interpreta o relata hechos pasados que no palpitan sin embargo pueden modificarse o negarse, entenderse como vilezas o hazañas, y esa es su manera de seguir viviendo y de seguir turbando, sin darnos jamás descanso.

Tu rostro mañana, fiebre y lanza.-Javier Marías

[madison]

Un viejo libro, un par de manos viejas...
Está sentada en una silla con un objeto entre las manos que antaño perteneció a una joven. Un libro. Encuadernado en seda amarilla clara, con el lomo reforzado con piel de cerdo suave de color marrón y adornado con un ramillete estampado que serpentea, alegre y retozonamente, de arriba abajo. en la portada del libro aparecen las letras FKL y está provisto de una pequeña cerradura dorada con su correspondiente llave que Frederikke, como es natural, perdió hace ya mucho tiempo.
No está cerrado.
La primera hoja está adornada con la caligrafía irregular y las palabras bienintencionadas del tío August, que ahora resuenan en su cabeza como el eco del mundo que fue:
"Yo August Leuenbech, te ofrezco este pequeño libro a ti, mi sobrina, Frederikke Kirstine Leuenbech, en la esperanza de que te siga allá a donde vayas y sea tu amigo y confidente ahora mismo."
El libro cerrado

[madison]

Si dear señora Kestner quiere tener la amabilidad de permitirme que tome en su libro de apuntes rápidamente su encantador rostro...
Traía ese libro bajo el brazo: formato ancho, encuadernado en tela. Su cabeza se alzaba llena de rizos rojos, y roja encendida era tambien su cara, con su nariz chata llena de pecas veraniegas, los labios gruesos, pero con un gesto simpático, entre los cuales relucían dientes blancos y sanos, los ojos azulverdosos, que a veces bizqueaban un poco de manera en todo caso simpática. Sobre el anticuado y alto cinturón de su vestido de tela ligera y floreada en el que abundantes pliegues arrancando de la pierna llegaban hasta encima de la manga...
Carlota en Weimar

[Odel]

Esa tarde en la que nadie se digno entrar en su libreria.Livido decidio cerrar antes de hora y perderse en las desafinadas lluvias del otoño florentino.
Habia regresadoa Firenze tras la muerte de su padre,de eso hacia ya veinte años,para ponerse al frente de aquello que ahun despertaba sus ganas de vivir. Quiza el unico destino que le quedaba era ser el eterno protector de unos libros mutilados que nadie queria:un modesto guardian de sueños ajenos.
Ella que todo lo tuvo-Angela Becerra

[madison]

Frána era huérfano de madre; creció bajo la única tutela de su hermano Jirka, no mucho mayor que él. Jirka era tipógrafo de profesión. Miembro activo, por convicción, de la resistencia contra la ocupación alemana de su país, fue detenido y ejecutado por los ocupantes. Frana estudió Filosofía; su gran pasión, amén de una chica rubicunda y muy callada, eran los libros. Como ambos hermanos tenían muy poco dinero. Frana solo podía comprarse un libro muy de tarde en tarde, pero sabía cómo adquirirlos pese a todo. Por aquel entonces había en el Graben de Praga una librería propiedad de una señora amable e inteligente a la que sus numerosos clientes habituales llamaban cariñosamente “kachnicka”, patito. Allí solía hacer Frana su primera parada. Tras una dilatada charla con el patito inteligente acerca de Dios y del mundo-sobre todo acerca del mundo- , proseguía su camino invariablemente cargado de libros.
Un cliente sin dinero no era en esa tienda nada extraordinario. Si no le alcanzaba para comprar nada, por lo menos podía llevarse algo prestado.
Todos los colores del sol y de la noche, de Lenka Reinerová

[madison]

No nos quedamos mucho rato, pero, aún así, conseguimos analizar con bastante calma qué era lo que, a la hora de escribir sus cuentos, perseguían escritores tan buenos como Chejov, Waugh o Maupassant; y, sacando conclusiones, creímos establecer cuales eran las peculiaridades del género. Nos quedamos con la sensación de que habíamos tenido una conversación muy provechosa.
En primer lugar nos pareció evidente el paralelismo que existe entre el cuento y el poema…

Obabakoak, Bernardo Atxaga

[madison]

Aquí nació Jacques Vaché.
Y aquí se suicidó. Vaché es uno de los personajes principales del libro de Montano sobre los escritores que dejaron de escribir. Vaché pasó a la historia de la literatura francesa a través de la ley del mínimo esfuerzo, habiendo escrito tan sólo unas cuantas cartas a André Breton. Una sobredosis de opio acabó con su vida en 1916 en Nantes, en el Grand Hotel de France. Su sombra de furtivo poeta acompañó a Breton toda la vida, un Breton que le admiraba cuando le veía pasear por las calles de Nantes, vestido indistintamente de uniforme de teniente de húsares, de aviador o de médico.
Vaché le escribió entre otras cosas, a Breton: “Me creeréis desaparecido, me creeréis muerto y un día os enteraréis de que un tal Vaché vive retirado en Normandía y se dedica a la cría de ganado y os puede presentar a su mujer, una muchacha inocente, bastante bonita, que no se habrá dado cuenta jamás del peligro que ha corrido. Sólo algunos libros (muy pocos ¿eh?), cuidadosamente guardados en el piso de arriba, atestiguarán que algo ha sucedido”
Pág. 23-24

El mal de Montano, de Enrique Vila Matas

[Odel]

No se donde dejarlo,espero sea este su lugar, me gusto cuando lo vi por eso os lo regalo por navidad.


Enlace

[Odel]

El deseo de Luca Campelli de morir rodeado por sus amados libros finalmente se cumplio una avanzada noche de octubre.
Por supuesto,se trataba de esa clase de deseos que nunca se formulan en voz aalta,ni siquiera mentalmente,pero quienes habian visto a Luca en su tienda de libros antiguos sabian que asi tenia que ser.El pequeño italiano se movia entre la spilas de volumenes que se acumulaban en Libri di Luca como si caminara por su propio salon,y podi adirigir a sus clientes sin titubeos e infalibremente hasta el estante o el monticulo donde se encontraba el libro por el cual habian preguntado.
Libros de Luca-Mikkel Birkegaard

[madison]

El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza
Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón
Los diarios matutinos traen cantantes cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas
Y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas que conducen fieras encadenadas
Pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras
Donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de golondrinas blancas
A fin de que llueva para siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse
Manos por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto
Brazos que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo creado para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de las zarzas llenas de velos
Y que sólo tiene de terrestre la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas sobre la extensión absolutamente blanca
De lo que no veré nunca más
A causa de una venda maravillosa
Que es la que utilizo al jugar al gallo ciego de las heridas.

Lo escrito se lo lleva el viento, de André Bretón

[chantalarwen]

Corazon de tinta está lleno de frases asi como por ejemplo:


Algunos libros han de ser paladeados,
Otros se engullen,
Y sólo unos pocos se mastican y se
Digieren completamente.

Cornelia Funke.

[madison]

¡Verano! ¡ Y yo con ventitantos años! ¡Y enamorado! No, todavía mejor: con un amor secreto, mimándolo dentro de mí. Es una sensación extraña, que casi nunca se tiene más de una vez en nuestras vidas. En los libros, en la mayoría de las ocasiones la representan como una especie de angustia, pero en mi caso no era así. Más tarde quizá, pero no entonces
Un mes en el campo, de J.L. Carr

[madison]

No recordaba la primera vez que había oído hablar de Vander. En las estanterias de su padre había libros escritos por él, sin leer. Como pasaba a menudo con las personas y las cosas que captaban la curiosa atención de ella, al principio fue una configuración, una suerte de plantilla que se adecuaba a una necesidad que ella había ignorado tener. Las partes de la plantilla se juntaron de manera casi casual. El había escrito un famoso ensayo sobre una obra de teatro con la que su padre había alcanzado su mayor éxito. Ella había leído sus comentario sobre Rousseau, al que él desaprobaba. Tenía un libro sobre comedia italiana. Luego vio su fotografía en un periódico, en la que se le veía recibiendo un premio en Jerusalen, y le sorprendió que aún estuviera vivo, puesto que le imaginaba entre los cadáveres ilustres. Más tarde compró todos sus libros, y se sentó en su habitación, que daba al jardín, en la casa de su padre, y leyó y leyó...
Imposturas, de John Banville

[madison]

También iban de vez en cuando a la granja de la señora Humberstone, una anciana que vivía sola con sus perros y una especie de capataz, llamado Rad, qu le hacía disfrutar con su habilidad en el manejo del látigo y que cuidaba de la graja con una gran pericia y esmero. Esta anciana tenía gran cariño a Osood, que, con sus diecisiete años, le inspiraba casi toda la ternura del mundo. Le invitaba con frecuencia a tomar té con pastas, y le leía libros o representaba obras de teatro para él, interpretando a todos los personajes. Fue así como Osgood conoció a los clásicos...
Los dominio del lobro, de Javier Marías