CP X - Rosa, rosae - Tolomew Dewhust (3º Jurado Oficial)

[Ororo]

Pues a Pío (Baroja) si qie no lo he leído...

Pues no te en-cantes!!!

Matadme.

[jilguero]

Yo de poesía tampoco entiendo y, como Ororo, con Poeta en Nueva York me pierdo. Pero gracias a Loenard Cohen las metáforas de Lorca son para mi ahora como pompas de jabón (Isma las mencionaba un poco más atrás). Vale, la magia dura lo que dura, pero mientras dura yo levito.
Y eso que soy mucho más racional de lo que me gustaría ser.

Yo también soy más racional de lo que me gustaría y más de lo que parezco y la poesía se me resiste muchísimo. La poesía profunda, quiero decir, porque los aires poéticos me encantan

Pío, pío, dónde estás?

¿El pio, pio es a Jilguero?
El relato de pio, pio está en el otro hilo (si pones más pios, pios en el excell aumentarás la probabilidad de arrebatarme el premio al jinete enmascarado ), lo que pasa es que en la casa de la niña Valeria no hay ventanas sino balcones; y en los balcones hay campanillas, azaleas y una rosa y, como Jilguero no quiere ser arena de una playa desprovista de cometas, se posa en la baranda, las mira y canta aunque no sepa cantar.

Con tu permiso, autor, un poquito más de Lorca:

"Voy a llorar hasta que de mis ojos salga una muchedumbre de siemprevivas. Se acostaban. No había otro espectáculo más tierno. ¿Me ha oído usted? ¡Se acostaban! Muslo izquierdo con antebrazo izquierdo. Ojos cerrados con uñas abiertas. Cintura con nuca y con playa. Y las cuatro orejitas eran cuatro ángeles en la choza de la nieve. Se querían. Se amaban. A pesar de la ley de la gravedad. La diferencia que existe entre una espina de rosa y una Start es sencillísima. Cuando descubrieron esto, se fueron al campo. Se amaban. Espalda con tierra, tierra con anís. Luna con hombro dormido y las cinturas se entrecruzaban una y otra con un rumor de vidrios."

―Mamá Valeria, ¿dónde se esconde la azalea que dice mi madre se halla en el rincón más caliente de este balcón?
―Mi vida, ¿sabes guardar un secreto? Antes de que tú llegaras a casa, las únicas flores que siempre tuvimos fueron campanillas.

[Orr]

Me resulta difícil valorar un relato como este, ya que soy bastante "simplón" y la lectura me ha resultado liosa y me ha costado enterarme de que iba la historia, pero valoro esa manera tan poética y complicada de escribir.

Saludos.

[Yuyu]

Lo que tu dominas para mí es imposible, sorry, me he perdido entre los laureles, solo vi dos mujeres que se aman y vueltas todo el tiempo sobre lo mismo. Gracias de todas formas por compartirlo.

[Ororo]

Lo he releído teniendo en cuenta la perspectiva de la creación poética y le he visto todo el significado. Incluida la ambigüedad de la historia de esas dos mujeres.

Sigo pensando que lo que más me gusta es la voz del poeta gaditano buscándose a sí mismo y planteándose también a sí mismo y su obra.

Me parece muy difícil hacer esto. Es de aplauso.

Eso sí, no he sido capaz de ver lo de la creación poética por mí misma. Gracias a varios comentarios lo he pillado.
Pero he visto el alma que lo envuelve y la esencia tan difícil de plasmar. Esas cuestiones que sólo un poeta puede plantearse.

[Ororo]

Pío, pío, dónde estás?

¿El pio, pio es a Jilguero?
El relato de pio, pio está en el otro hilo (si pones más pios, pios en el excell aumentarás la probabilidad de arrebatarme el premio al jinete enmascarado ),

Estoy descartando posibilidades, currucucú.
Mi razón te asigna uno y mi lado más ornitorrinco te asigna otro. Qué hago, avecilla?

[jilguero]

Lo he releído teniendo en cuenta la perspectiva de la creación poética y le he visto todo el significado. Incluida la ambigüedad de la historia de esas dos mujeres.

Sigo pensando que lo que más me gusta es la voz del poeta gaditano buscándose a sí mismo y planteándose también a sí mismo y su obra.

Me parece muy difícil hacer esto. Es de aplauso.

Eso sí, no he sido capaz de ver lo de la creación poética por mí misma. Gracias a varios comentarios lo he pillado.
Pero he visto el alma que lo envuelve y la esencia tan difícil de plasmar. Esas cuestiones que sólo un poeta puede plantearse.

Retomando el viejo debate de lo críptico, el otro día me dije que este relato se podía encuadrar dentro de los textos que de natural son crípticos, de esos que están escritos en un estado raro (¿trance poético?), siendo el autor capaz de meterse en entresijos en los que no todos los lectores lo vamos a poder seguir, como mucho espiar por el agujero de la cerradura, al menos eso es lo que me ha pasado a mi.

[blinder]

Querido autor/a:

No he entendido bien la historia que cuentas, o eso creo. El lenguaje es precioso eso no te lo quita nadie, pero el hecho de no entender bien la historia no lo convierte en mi favorito. Sin embargo si que lo tendré presente para Relatovisión.

Saludos

[jilguero]

Estoy descartando posibilidades, currucucú.
Mi razón te asigna uno y mi lado más ornitorrinco te asigna otro. Qué hago, avecilla?

Si eres una criatura racional, olvídate de las antípodas (el lado ornitorrinco, me refiero) y sigue a la razón.
Una pista, diosa (entresacada de este relato):

"Porque, antes de conocerla, se había sentido verbo intransitivo buscando comunión con otro predicado tan indócil como ella"

[barrikada]

Ay, jilguero... Si fueras relaciones públicas de un garito, no dudes en que estaría todo el día embriagado en la barra.

[Berlín]

Porque, antes de conocerla, se había sentido verbo intransitivo buscando comunión con otro predicado tan indócil como ella. Antes de amar y ser amada, Cristina creyó ser la arena de una playa desprovista de cometas, un mesías que predica sin milagro y una mañana que se anuncia sin ventanas (y se queda con las ganas de irrumpir y despabilar al inquilino).

Mi envidia crece, crece y se expande, crece y en su expansión solo ansia rozarte los dedos. Mi envidia se postra ante ti y te pide que me dediques algún verbo.

[jilguero]

Autor, no sabes la alegría que me ha dado verte en el podio oficial. Estoy así
Espero que te sirva de estímulo y que esa voz, tan inasible a veces para mi, pero que nunca antes había escuchado, no se calle. De verdad, autor, me van a perdonar los demás ganadores, pero es a ti al primero que quería felicitar.
Síguenos llenando de metáforas que seguro algún día seremos capaces de entenderte.

[kassiopea]

Yo también estoy contenta de que este relato haya llegado al podio. No es un relato que te enamore a primera vista, pero se te queda amarrado en el alma. Cristina, Valeria y Rosa se quedaron en mi interior dando vueltas. Por eso lo voté con 6 puntos eurovisivos. No sé si lo que yo entendí es lo que el autor quería reflejar, pero al fin y al cabo eso tampoco importa tanto. Así es la poesía, no?

Espero que pases pronto por aquí, autor, que queremos verte y darte un abrazo

[Tolomew Dewhust]

Esta nana es mía .

No he leído aún vuestros comentarios (aunque tengo a un Pepito Grillo que me ha dicho que vaya preparando el chubasquero por lo que pueda pasar...).

Gracias a todos por leer y comentar (estoy en deuda con todos porque yo no he hecho lo propio, pero lo haré en cuanto disponga del tiempo necesario para leeros como merecéis).

Gracias a la triada del jurado. Muchas gracias. Y a Kassio, a Runita, a Pulp, a Lucia, en fin, a todos/as.

[Nínive]

Enhorabuena por ese premio del jurado.