CPXII - El ángel de Harlem - Ororo

[Dama Luna]

Yo no veo ligereza de cascos por ningún lado, la verdad. Solo un amor que duele hasta el tuétano.

[Frigg]

Además de ser una expresión que odio, secuela del machismo.
En cuanto a la criatura, volveré tras documentarme un poco.

[Tolomew Dewhust]

Nueva York, 12 de marzo de 1951

Querida Larús,

... hoy he recibido tu carta.

Parafraseando a un buen amigo mío, te diría que "no me he enamorado de tu texto"... pero, añado yo, me he enamorado de ti (si, a estas alturas, tal cosa aún no había sucedido). Me refiero a tu delicada manera de poner una palabra al lado de la otra, a ese mimo, la dulzura -pese a la crudeza de algunas escenas, pese a la grieta y el alcohol, la distancia que se anuncia, la separación inminente-, ¡qué alarde de delicadeza el tuyo para describírmelo!

Es tu manera de narrar la que me cautiva, y por eso vengo a verte, y te traigo unos chinos: No, no conozco a estas chicas (ahora ya sí, y algo me has hecho buscar en la red), así pues auguro que, si en vez de a mí fuesen para otro tus palabras, a algún conocedor de la vida de aquellas azarosas artistas, lo derretirías al instante.

Déjame decirte otra cosa, pero, por favor te pido que sea algo que quede entre nosotros. Más aún, rompe esta carta en cuanto la leas. Hay quien escribe relatos. Hay quien se disfraza. Hay quien se mete en la piel de quien sea para traernos una historia, y lo hace bien hable de lo que hable, porque tiene el don de comunicar, aunque lo que nos traiga sea una historia ya conocida... Y luego estás tú, que te abres en canal y derramas. No, tal vez no sea un relato (¿por qué no?)... pero tampoco una epístola ni un instante, fotograma de lo que pudo ser y ahora intuimos... no es eso, más bien, esto es lo que tú llevas dentro. Por eso te veo a ti en esta historia, y aún más te quiero. Me gusta verte a ti, autora, siempre detrás de las palabras, no te disfraces, aparece, saluda, compláceme haciendo acto de presencia junto a tu obra.

La grieta es impactante, bien traída... pero metáfora demasiado recurrente -que le viene al pelo, sin duda-. Pero, ¿por qué no haber arriesgado con una completamente diferente? ¿Un vaso roto en el suelo? Vale, igual también muy vista... ¿Unos ojos negros en el fondo del garito? Tampoco... venga, seguro que entre los dos la encontramos...

Juntando las letras de todas tus cartas, Larús, entre todas no encuentro frase más bella que esta: Eras carcajada y sueño cuando estábamos juntas. (A mí me ha llegado así, igual cayó algo por el camino, ).

Siempre tuyo, T.D.

[Ratpenat]

No había visto lo del homenaje pero es posible que el relato funcione incluso sin saberlo. No sé, no es muy mi estilo, pero no no creo que sea mal relato. Mucha suerte

[Sagaz]

Escritura y estilo: Está bien escrito. Tienes habilidad para dar color a tus líneas, si sabes a lo que me refiero.

Mensaje, verosimilitud e ideas exploradas: He tenido que leerlo un par de veces. Lo siento, pero creo que este relato no es para mí. Quizá sea el aura condescendiente, lo abstracto del mensaje o lo excesivamente intimista que es la narrativa. Me he perdido en un torrente de ideas e imágenes de las que no saco nada en claro. No quiero decir mucho más porque estoy convencido de que es un buen relato, solo que tan diametralmente opuesto a mis propios gustos personales que no me veo capaz de juzgarlo en su plenitud.

Conclusión: Aprecio el trabajo que hay tras esta obra y lo arriesgado de la propuesta. Conmigo no has dado en el clavo, pero estoy seguro de que habrá otros lectores a quienes les sacuda tu relato. Me parece un buen trabajo, no obstante. Gracias por compartir

[jilguero]

Es carcajada, sueño, risa, cuando estamos juntas. Pero cuando volvemos a la realidad todo cambia. Nos ponemos de nuevo nuestros atuendos de luto para morir un día más.

Y en mi cabeza suena la voz de Leonard Cohen:
I remember you well in the Chelsea Hotel,
You were talking so brave and so sweet,

Y en medio del batiburrillo de relatos que tengo en la cabeza me he acordado de este y he sentido deseo de regresar.
A falta de tres por leer, sigue siendo para mí el más evocador del concurso y me sigue interesando más por lo que me dice de su autora que por lo que me cuenta.

[Paraná]

Lo he leído sin disponer de las referencias que después nos trajo generosamente esa gata berlinesa (además de que no soy del jazz y ni idea de quién es Billie Holiday). De modo que he tenido que digerirlo como relato independiente. La historia, aunque escasa, está clara: un amor difícil entre dos mujeres difíciles, en un entorno más que difícil. Celebro el lirismo de la prosa -aunque alguna que otra frase me haya parecido vana o artificiosa- así como la atmósfera perfectamente lograda. No obstante, no ha terminado de atraparme o transmitirme esa pasión que la narradora confiesa.
Lo más valioso, en síntesis: el mimo de la escritura y la creación del clima.

[Berlín]

Enlace


"De los árboles del sur cuelga una fruta extraña. / Sangre en las hojas, y sangre en la raíz. / Cuerpos negros balanceándose en la brisa sureña. / Extraña fruta cuelga de los álamos./Escena pastoral del valiente sur. / Los ojos saltones y la boca retorcida. / Aroma de las magnolias, dulce y fresco. / Y el repentino olor a carne quemada. Aquí está la fruta para que la arranquen los cuervos. / Para que la lluvia la tome, para que el viento la aspire, para que el sol la pudra, para que los árboles lo dejen caer./ Esta es una extraña y amarga cosecha".

[Berlín]

Pero esta es una de mis preferidas, de esas de escuchar con los ojos cerrados y la bañera llena de agua.



Enlace

[Tolomew Dewhust]

Es carcajada, sueño, risa, cuando estamos juntas.

Léelo otra vez, dice, textualmente:

Eras carcajada y sueño
cuando estábamos juntas.

Así sí, .

A mí me quedan algunos aún por comentar (algunos bastantes), pero leídos están casi todos. De los dos más uno a este le cae alguno fijo.

[jilguero]

Es carcajada, sueño, risa, cuando estamos juntas.

Léelo otra vez, dice, textualmente:

Eras carcajada y sueño
cuando estábamos juntas.

Así sí, .

A mí me quedan algunos aún por comentar (algunos bastantes), pero leídos están casi todos. De los dos más uno a este le cae alguno fijo.

Señor Dewhust, entiendo que usted sea un romántico (solo verbal, sospecho) y le guste buscar la música y la belleza en la prosa. Pero yo he tratado de adaptarme a la autora.

Me explico, se notan cambios de tiempos verbales chocantes. Pero al final he concluido que igual no son errores sino que los hace a propósito para crearnos confusión de si nos narra algo pasado o presente. Como si nos metiésemos de su mano tanto en el recuerdo que, por momentos, se convierte en presente. Un cierto mareo mental me produce, no lo voy a negar. Si es lo que buscaba, conmigo lo ha conseguido. Como contrapartida a ese efecto de desubicación temporal, la prosa pierde cierta belleza, que creo es lo que va buscando usted.

Por último, señalarle que, cuando leo su versión, es a la otra a la que veo reir, mientras que en la versión de la autora me daba la sensación de falta de complicidad, de que era un sentimiento más bien solo suyo. Cuando se acabe el concurso ya nos contará, espero. Y que merece estar en el recopilatorio no me cabe la menor duda. En mi caso, tengo dos faros destacados y luego otros dos faritos menos brillantes, uno de los cuales es este.

Berlín, no he escuchado la música que pones porque a mi se me ha metido en la cabeza el You were talking so brave and so sweet y prefiero seguir escuchando esa otra voz tan querida para mí

[Tolomew Dewhust]

[Berlín]

Jilguerillo, no te pierdas la voz rota de esta hermosa pantera negra. Su voz es un lamento que se mete en el alma. Sin ser el mejor relato del concurso, es uno de los que más me ha conmovido y a estas alturas de mi vida que me acaricien el corazón no es tan fácil. Yo me quedo con esta frase:


Sonríe levemente, de lejos me sonríe y, pesadamente, se dirige hacia mí. Yo la miro como quien mira a un ángel que viene con buenas nuevas, con ternura, pero ella sabe que no es eso lo que siento. Lo veo, lo sé por su mirada que ahora se vuelve más gatuna. Sabe que la amo. Me ha descubierto a la primera de cambio. Sabe que la admiro, que daría todo por ella que, a pesar de sus millones de defectos, no puedo dejar de pensar en su piel y sus labios, de imaginar situaciones y fantasear que me canta al oído con esa voz rota.

[jilguero]

Jilguerillo, no te pierdas la voz rota de esta hermosa pantera negra. Su voz es un lamento que se mete en el alma. Sin ser el mejor relato del concurso, es uno de los que más me ha conmovido y a estas alturas de mi vida que me acaricien el corazón no es tan fácil. Yo me quedo con esta frase:


Sonríe levemente, de lejos me sonríe y, pesadamente, se dirige hacia mí. Yo la miro como quien mira a un ángel que viene con buenas nuevas, con ternura, pero ella sabe que no es eso lo que siento. Lo veo, lo sé por su mirada que ahora se vuelve más gatuna. Sabe que la amo. Me ha descubierto a la primera de cambio. Sabe que la admiro, que daría todo por ella que, a pesar de sus millones de defectos, no puedo dejar de pensar en su piel y sus labios, de imaginar situaciones y fantasear que me canta al oído con esa voz rota.

A mi, en cambio, esta parte me llama menos pues nos acerca más a una relación convencional y a estas altura los nuevos caminos tienen para mi un valor añadido.

Escucharé la voz, pero en otro momento, la de mi poeta perdido es seguro más imperfecta pero para mí no habrá nunca ninguna otra tan sugerente.

[Spicata]

A mí me ha gustado, y mucho. No sabía nada del homenaje, me he enterado por los comentarios, pero me ha gustado porque así he podido ir a investigar un poquito (he de decir que estoy un poco pardal, porque mira que me gusta U2...). Ese amor incondicional que ahí está, herido, triste y dolido porque sabe que va a acabar masacrado, todo es cuestión de tiempo.

Debo de decir que el relato está muy bien redactado, cuando lo lees es comos si saboreases un manjar placentero y exquisito, yo personalmente - y si me da tiempo a votar- lo coloco en la cabeza de la lista.
Delicioso autor, a mí me ha cautivado.

Enhorabuena.