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FotosSANDOR MARAI
PUBLICACIONES Y EDICIONES SALAMANDRA S.A. 2006
14.0x21.0 cm
446 pags
Título original:Föld, föld
Traducción de
Encuadernación: Tapa blanda
ISBN: 9788498380002
Colección:
Nº Edición:1ª
Año de edición:2006
Plaza edición: BARCELONA 18.90€
($29.67)
La obra que comentamos aquí, ¡Tierra, tierra!, es la segunda parte de sus memorias, que no autobiografía; la primera fue Confesiones de un burgués, en la que trata de sus años juveniles y previos a la segunda Gran Guerra, su primer exilio en París -cuando la dictadura de Horthy en Hungría- y sus viajes por Berlín, Suiza, e Italia.
Estas memorias son también muy semejantes a las de Zweig (El mundo de ayer), en la medida en que no habla propiamente de sí como persona, no nos cuenta apenas detalles de su vida, de su matrimonio, de su ausencia de hijos propios y su hijo adoptivo, de sus relaciones, de sus movimientos. Nos habla de sí como escritor. Y sobre todo y por encima de todo, nos habla del mundo que le rodea, de la época que le toca vivir -y sufrir- y de las razones por las que el escritor se ve en la necesidad de exiliarse por la impotencia de “tan siquiera callar”, ante la situación opresiva creada por la ocupación soviética y la sovietización paulatina de su país.
El libro comienza con la invasión nazi de Budapest en marzo de 1944, sigue con la ocupación -en septiembre del mismo año- del Ejército Rojo y acaba en 1948, cuando, tras una breve estancia en 1946 en París y Suiza para un congreso literario, llega a la conclusión -sugerida indirectamente por las autoridades locales-, de que no puede seguir viviendo en una Hungría en la que incluso su silencio es una colaboración con un régimen que no desea.
Formalmente, el libro está dividido en tres partes:
La primera, tras un breve capítulo describiendo el estado de ánimo al conocer la noticia de que los tanques alemanes estaban entrando en la ciudad, durante el transcurso de una gran comida familiar, una celebración de cumpleaños, excepcionalmente concurrida, pasa a dedicar el resto de capítulos a describir su contacto con los miembros del todopoderoso Ejército Rojo (“Era como si un grupo de termitas hubiese declarado la guerra y luchara de una manera incalculable e imprevisible, con toda la misteriosa capacidad de la materia orgánica” pág.78), contacto que mantuvo mientras estuvo viviendo refugiado en un pequeño pueblecito, Kolozsvár, huyendo de los bombardeos de la capital y tratando de sobrevivir al hambre, las privaciones, y a la progresiva invasión “liberadora” de los rusos. “De hecho, los alemanes son magos. Han acertado a realizar el milagro de que cualquier ser humano decente espere honestamente y lleno de anhelo a los rusos, a los bolcheviques que llegan como libertadores”. (Fuente de la cita)
En esas páginas, muy enjundiosas, analiza el variopinto elemento humano que compone el ejército invasor, sus costumbres y comportamiento (“…me di cuenta de que el verdadero motivo del constante saqueo de los rusos no era la ira que sentían hacia el enemigo fascista, sino, simplemente, su propia miseria” pág.84) , así como el factor cultural oriental frente al occidental (“ había en todo esto algo temible, y no solamente porque a un país vencido habían llegado los enemigos vencedores, los comunistas. Lo más temible es que habían llegado los eslavos” pág. 70) y sobre todo, el factor literario, al que dedica su interés, desengañándose al comprobar que, incluso los oficiales y personas de cierta instrucción, desconocían por completo la grandiosa literatura rusa, y los que más, se limitaban a Gorki y Maiakovski. Tolstoi, Dostoievski, Turgueniev, etc., eran perfectos desconocidos para sus propios compatriotas, y la propaganda soviética sobre el elevado índice de lectura del pueblo ruso era una absoluta falacia. Sin embargo, a la vez comprueba con asombro que la figura de “el escritor” es tenida en altísimo concepto, y de hecho él recibió, en general, –dentro de lo que cabe en la situación bélica, de constante rapiña, hambruna y miseria- un trato cortés y afable (“Tardé en comprender que para ellos cultura era sinónimo, en secreto en el fondo de sus almas, del concepto de huida (…).Huída del yermo vacío de sus vidas” pág.52).
La segunda parte comienza con su retorno a Budapest en el 45 y con la visión de su antiguo piso, en ruinas. Su biblioteca de 6.000 volúmenes destrozada, sus armarios tiroteados y saqueados, y pocas paredes en pie. En esta parte se concentra, sobre todo, en una reflexión sobre el lenguaje y sobre la literatura húngara, que llega en algunos capítulos a hacerse algo arduo, dado nuestro desconocimiento de gran parte de los autores citados, así como de las particularidades del lenguaje magiar. Pero salvando esto, hay otros capítulos muy interesantes en los que analiza el momento político que vive su país en esos años, el proceso de sovietización, de nacionalización y de des-hungarización, si pudiéramos decirlo así. Y el efecto producido entre la gente, y sobre todo, entre los intelectuales. Y aquí descubre que una parte de los intelectuales viaja a Moscú, para asimilar los procedimientos soviéticos, y otros se quedan, pero fingen ignorar lo que está pasando en el país. (“Un régimen que sólo puede sobrevivir si les arrebata a los seres humanos su libertad (…) no puede renunciar a la tiranía, porque esa es la única posibilidad de salvaguardar el poder. Los “ingenieros de almas”, cuando se mencionaban tales asuntos, carraspeaban, sonreían confusos y se ponían a hablar de otra.”pág. 244) (“lo que no se puede consentir es la nacionalización del ser humano.(…)la estatalización del espíritu” pág. 251). “El ciudadano húngaro, que aguardaba con serenidad y esperanza el final del “período de transición”, se entraba un día por el periódico que por “decreto ministerial” ya no eran suyas las tierras que habían estado labrando sus antepasados ni le pertenecía la empresa que habían fundado sus abuelos, ni era propietario del piso en que había estado viviendo, ni tenía derecho al puesto de trabajo obtenido gracias a un título, talento y aplicación y de que ni siquiera era suya su opinión, porque ya no era suya su alma” pág. 256.)
Por último, la tercera parte se centra, al principio, en un viaje que consiguió realizar –no era fácil- por Suiza, Italia y París, invitado a un congreso de escritores, y sus reflexiones y comparaciones con la etapa de entreguerras, que él conoció, sobre todo en París, donde se relacionó con el mundillo intelectual y literario de la época. En esta parte, descubre, decepcionado, que las cosas ya no son como antes de la guerra, que el mundo literario ha cambiado, que los escritores ya no se sientan en los cafés, y que se siente un palurdo (según sus propias palabras) en Occidente. “En este siglo Occidente se ha mentido a sí mismo y al mundo. (…)Ha mentido al hablar de derechos humanos y tolerar a la vez que conquistaran el poder absoluto unos regímenes que humillaban y ofendían a todo lo humano. Ha mentido con la palabra escrita y con la palabra hablada.” (Pág. 310). Y posteriormente, a su vuelta a Budapest, desengañado de lo que ha visto, desarrolla la maduración de su idea del exilio definitivo, maduración difícil y dolorosa, porque a partir de ello el escritor se enfrenta a la soledad, a la lejanía, y a la ausencia de todo aquello que ha constituido su vida: su lengua.
Hay en esta parte un capítulo, el trece, que él atribuye a Lola, su mujer, y que resulta, a mi entender, interesantísimo porque en él se cuenta, en pocas páginas pero muy íntimas y domésticas, –justo lo que parece estar ausente en el resto del libro, más ensayístico- la vida de una familia burguesa del período entre guerras. Trata sobre la abuela del autor y describe solamente una mañana, desde que se levanta hasta que se sienta en la enorme -tuvo 12 hijos- mesa familiar, para el almuerzo. Finaliza así:
“…Pensábamos que simplemente estábamos comiendo. Más adelante comprenderíamos que estábamos haciendo Historia” (pág. 374).
Unas palabras en cuanto al título del libro: “¡Tierra, tierra!”. Pues bien, cuando Márai nos cuenta en su obra cuándo decide exiliarse, recurre a Goethe, que, según él, solía “hablarle” en determinados momentos críticos de su vida. Así, Goethe le dice que “cada uno debía vivir su propio destino. No un destino impuesto por los acontecimientos, por la Historia o por las circunstancias, sino su propio destino, único, irrepetible e individual” (pág 430) “(…) era como un sentimiento de nostalgia a la inversa. En realidad no se trataba de una nostalgia por una tierra determinada, un país o una patria, sino por la Tierra en sí” “Ver lo que vio el joven marinero desde el puesto de vigía de la carabela de Colón cuando, al alba, se puso a gritar, con voz ronca y excitada: ¡Tierra, tierra! A lo mejor ese marinero vive eternamente dentro de nosotros, en cada ser humano, sólo que a veces se queda dormido en su puesto.” (pág.431)
Así que Márai toma su decisión, finalmente, y se pregunta “¿Cuándo sale por fin el tren hacia la Tierra?”
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Esta es la segunda parte de las memorias de Márai, que continúan el libro Confesiones de un burgués. No lo he leído aunque si tiene el nivel de la primera parte seguro que es muy interesante y está muy bien.
