X

[Fiel poesía]

X

Siempre me pregunté qué haría un suicida en mi situación.
Si mi verdadera naturaleza consiste en que todo me saque de quicio, ¿qué coño pinto aquí?
¿En esta gran mentira?
Esto no es un cuento chino, es algo demasiado grande y profundo.
El aburrimiento.
Es que, joder, me aburro con todo.
Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto.
Mi problema no es la soledad, sino el aburrimiento.
Vive dentro de mí.
¿Qué coño haré cuando no existan razones para escribir?
Es el aburrimiento lo que me mueve a escribir.
¿O la escritura lo que me mueve a aburrirme?
¿Es esto la pescadilla que se muerde la cola?
¿La pesadilla que se muerde la cola?
Lo único que está claro es que esto es un laberinto.
Yo tengo los planos de este laberinto.
Todo tiene que ver con los planos.
No busco placeres humanos.
La raza humana me da asco.
El aburrimiento es de otra calaña.
Este aburrimiento es de otra calaña.
Vive en mí.
Lo único que vive en mí.
Estoy harto de escribir.
Estoy cansado de escribir.
Estoy aburrido de escribir.
Estoy harto de aburrirme.
Estoy cansado de aburrirme.
Estoy aburrido de aburrirme.
¿Se puede abrir más la mente?
Lo único que vive en mí es la frustración de no ver cumplido todo lo que he escrito.
Eso no es aburrimiento.
Eso es suicidio.

X(II)

El texto definitivo.
Nunca llega, parece.
La vida vale bien poco me temo.
Es más, sin él no vale una mierda.
Y lo que es más aún, con él vale infinitamente menos que una mierda.
Ello no es preocupante.
Es más, nada es preocupante.
No es un plan comerse el tarro.
Como tampoco sería sensato ni digestivo.
Las cosas no suceden.
Los sucesos no son cosas.
No se trata de la importancia que le doy.
Mis textos no son importantes.
Rizar el rizo hasta qué.
Hasta cuándo.
Qué importa que sea dios o no.
A ojos de quién es mentira.
¿A ojos de dios?
Quién decide aquí algo.
A quién le debo mención.
Estoy harto de ver entidades superiores revoloteando sobre mi cabeza, y aún no he empezado.
No he profundizado en nada ni hago pie.
Es la vida.

X (III)


No se me puede tentar con la muerte, y eso que no la conozco.

Hay quien puede amar el misterio, pero el misterio nace de la mente.

Si la muerte naciera de la mente, qué sencillo sería vivir en el limbo.

Antes de enterrar mis sesos he de asegurarme de que nadie venga a su entierro.

Podrían alborotar mi luto.

Incluso el luto podría confundirme.

Esto no es conocimiento ni es nada.

X (IV)


Dudar.

Dudar de lo que escribo.

En realidad he convertido todo en un laberinto.

Pero no era mi intención.

Lamento haberme confundido.

Pero no no voy a hacer un poema por ello.

Existen mejores formas de engañarse.

X (V)

¿Qué sería de la mente sin los sentidos, o viceversa?
Les diré lo que no sé:
Yo.

X (VI)

¿En qué estaría pensando cuando no pensaba las cosas que hacía?
¿Me llamarán dios por ello?

X (VII)

Si dos puntos de vista coinciden, no es por coincidencia.
A las interpretaciones hay que llamarlas por su nombre.
No me imagino a mi vista diciéndome lo que tengo que hacer.

X (VII)

Cuándo es cuando, si todos los cuando son iguales.
Antes quizá sea cuándo, pero después no le va a la zaga.

X (VIII)

No he resuelto ningún misterio.
Si hubiese cambiado algo, no sería igual que cuando me enseñaron lo que significaba cambiar.

X (IX)

Para definir algo no está el diccionario.
Basta con definir algo que no aparezca en el diccionario.

X (X)

A voluntad no hacemos nada.
Puedo negar o afirmar, pero lo que niego o afirmo ni se inmuta.
Hacer algo es casi una obligación.


X (XI)

Hace tiempo hacía tiempo que no hacía tiempo.

X (XII)

El verbo hacer no tiene nada de curioso.
Curioso es un adjetivo, no un verbo.
Inculto no es el que no tiene cultura.
En realidad, nadie tiene nada.
Si fuera así me sentiría desposeído.
Y si fuese al contrario, también.

X (XIII)

No hay realidad, en realidad es una indagación.
Lo que percibo no tiene nada que ver con indagaciones.
Tampoco tiene nada que ver.
Tampoco tiene nada.
Tampoco tiene.
Tampoco.
Tampoco tampoco.

X (XIV)

Si todos pensáramos igual, igual también pensaría.
Lo que es más aún, sin siquiera pensar, se lo creería.

X (XV)

Pensar es hacer las cosas de rogar.
Y eso que ellas no rezan por mí.
Dudar es pensar dos cosas.
Quien piensa en más cosas miente.
Pero la mentira es otra cosa.
Que alguien me lo explique.
Y si dice la verdad, es porque no puede pensar a la vez que habla.
Es por ello que se le da valor a la verdad.
No lo necesita porque es valerosa por sí misma.
Pero, ¿alguien le ha preguntado?

[lucia]

Pues sí que estás aburrido. Es una lástima que el zen no te motive

[Fiel poesía]

Aburrido? En serio le das credibilidad a las palabras?

[lucia]

Tanta como le puedas dar tú

[Fiel poesía]

Jajajaja.