Sinfín de los tiempos

[Fiel poesía]

No es que escriba por que no sepa hacer otra cosa.
Escribo porque ello es lo que hace posible todo lo demás.
Lo que le da sentido a todo lo demás.
Es como que Dios visite al médico aquejado por un dolor cervical.
“De tanto mirar hacia abajo, el pobre.”
Se dirán quienes no alcancen a entenderlo.
Dios el calzonazos, Dios el que siempre espera un correctivo.
Dios esto, Dios lo otro.
Yo demuestro que no hay Dios sin dos.
Ahora bien, si ese otro insultante mortal se caga encima de él, no va con él la cosa.
Solo es escena grotesca.
Descarga pura y dura de la palabra que me ha sido otorgada.
Ello es un vía crucis que merece la mención de un apagón.
Esa identidad crucial para quien se alerta ante el precio de la luz.
Por supuesto que a veces las palabras no me sacian.
Esto es una buena muestra de ello.
Siento como si fuesen instrumentos de gobierno.
Demagogia por control remoto.
Si insulto a Dios:
Oh, pobre condenado.
Si halago al diablo:
Oh, pobre diablo.
Prefiero ser un pobre diablo y un pobre condenado antes que subestimar mi poder.
Cuando se me reseca la boca es por la falta de fe.
¿Por qué cojones no puedo salir a la calle y decir toda esta farfullada en público?
¿Y decir: “¡Extra, extra! ¡Noticias del infierno en primera página!” sin que el civismo en avalancha me deje con un palmo de narices?
¿Aplausos?
No me jodan.
No a la literatura en sentido literal.

[nosequé]

Sal a la calle y grita, no te quedes en casa delante de un papel y un lápiz.
Y algo de fe te queda cuando escribes a Dios con mayúscula y al diablo con minúscula. No te desanimes sigue vociferando y ten cuidado no tropezar con tus cojones. Perdón una señora abuela no dice semejante palabrio, tus testículos.

No es que escriba por que no sepa hacer otra cosa.

[Fiel poesía]

Hoy estoy fatal.
En serio, me he quedado sin tinta.
Hay circunstancias que estimo que no deben ser abordadas ni por todo el oro del mundo.
Gritar en vano.
Cada quien tiene su punto de vista.
Para qué negarlo, me jode que nadie tenga el mío.
Casi tanto como no ser capaz de propagarlo.
No es que sea yo el que tenga que arrojar luz.
Es por no darle la razón a lo que escribo.
Ello resultaría doloroso y rompería conmigo definitivamente.
No quedaría nada de mí.

[nosequé]

Ganas de enseñar tus tripas, tienes muchas. Y las palabras las vas colocando como te salen de allí mismo.
Lo que creo es que no terminamos de saber colocar todas las que vas soltando, aquí, allá y paracuya.
Pero nada, seguimos trabajando para , lo que sea.

Sabes, creo que esta casa también funciona de psicoterapia grupal y oye funciona.

[Fiel poesía]

Eso es cierto.

[lucia]

¿Saliste ya a la calle a gritar?

[nosequé]

Jefa, me empiezo aburrir......es siempre lo mismo.

[Mario Cavara]

Yo sinceramente no veo nada de poesía en este texto. Se me antoja un conjunto de frases que el autor ha ido separando mediante puntos aparte, pero carente del ritmo poético o la musicalidad que caracterizan a la obra en verso.

Vendría a ser como si el anterior párrafo yo lo hubiese escrito del siguiente modo para considerarlo un poema:

Yo sinceramente
no veo nada de poesía en este texto.
Se me antoja
un conjunto de frases que el autor ha ido separando
mediante puntos aparte,
pero carente del ritmo poético
o la musicalidad
que caracterizan a la obra en verso


Por cierto, acabo de darme cuenta que en este "poema" que acabo de fabricar sí que hay cierto ritmo en sus últimos versos

[Fiel poesía]

Vuestros comentarios son de lo más interesante, en serio.
Se me quitan hasta las ganas de vivir.
Está más que claro que vuestra ignorancia no tiene cura.
A mí déjenme solo con mis versos.
Qué digo versos, versículos.
Pido solemnemente dejar de pertenecer a esta "casa" de zascandiles.

[Fiel poesía]

Jefa, me empiezo aburrir......es siempre lo mismo.

Pobrecita...
Tiene que hablar con su jefa para que le suban el ánimo.
Para una abuela como tú debe ser triste depender de este foro.