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Páginas: 208 páginas ISBN: 978-607-07-0232-7 Formato: 15.3 x 23 cm. Encuadernación: Tapa rústica Editorial: Joaquín Mortiz Publicación: Septiembre 2009
Desde las primeras palabras, Las primeras frases, escritas en 1947, en el jóven Jaime, apenas un estudiante de vintiún años, se vislumbra ya el genio y talento de quien habría de convertirse en el poeta contemporáneo más querido y leído en lengua hispana.
Los amorosos. Cartas a Chepita es un documento literario, histórico y amoroso, imprescindible.
"Publico estas cartas por que deseo compartirlas con los lectores de Jaime Sabines, que sirvan para comprobar que Jaime el poeta y Jaime el hombre son en realidad la misma persona, el mismo hombre. El hombre que amé y que extraño tanto."
Chepita
"Sabines se presenta en su correspondencia sin reservas de ninguna especie, igual que en su poesía"
Bárbara Jacobs
Lo empecé porque todavía no me quiero dormir.
Voy a poner pedacitos de cartas y así.
México/abril 26/47
Chepita, mi Chepita:
Estoy terriblemente solo. Te necesito.
No puedo defenderme más contra tu ausencia y mi soledad.
Es una claudicación, naturalmente. ¿Qué quieres?: la neurosis, tú, el tiempo...
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[..] Ah, triste procesión de lo inefable. Amiga, óyeme, hay algo más allá de nuestros actos, atrás de nuestros gestos, en el fondo de nuestras palabras. Se llama silencio, olvido, cosas no dichas, intocables. Allí te tengo. Allí eres mía de siempre; irrevocable como un destino, dada como una voz y un juramento.
Por eso es que te encontré; y no sé, no recuerdo por qué no fui a hablarte.
[...]Perdóname también el que te quiera como a mí mismo; porque me soy infiel, porque me engaño.
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Feb/29/48
11 p.m.
Chepita:
Hace un momento te dejé: ya me haces falta.
Hace un momento apenas te dije adiós, y ya ha recorrido mi corazón la eternidad.
Ah —ahora sí estoy enfermo. Enfermo de ti. Enfermo de mí. Enfermo del mundo. Enfermo, desoladamente enfermo.
Penetro en mi soledad (una cama, mi retrato, mis libros, papeles y humo de tabaco) y ya estoy con el miedo de caer a medio cuarto gritando y riendo y llorando y golpeándome la cabeza contra los muebles para ver si soy yo o es otro con mi nombre el que está aquí.
¿Has de creer, así, que tengo miedo de volverme loco?
¡Ay, y qué cansado estoy!
¿Por qué?... La noche aquella me decías tú: “¿por qué?”, “¿por qué?”, “¿por qué?”, “¿por qué?”… Y la vida sigue siendo eso, un “¿por qué?” constante, pecaminoso, áspero. Y todas las cosas son así porque así son. La vida tiene su secreto; este secreto se llama: “Porque sí”.
Yo creo, en verdad, que la mayor imprudencia que he cometido es no haberme muerto al nacer. Porque eso de estar aquí y no aceptar las cosas como son es debilidad. Bien está que yo piense un mundo mejor; pero antes debo tragarme —es la palabra—, antes debo tragarme, aunque sea por el privilegiado placer del último acto digestivo, este mundo real y verdadero en que disuelvo mi tristeza.
Masoquismo, újule, o neurosis; el caso es que debo escupir para arriba, debo escupirme mi dolor y mi risa y mi concepción —a media sombra— del mundo, y mi angustia y mi temor y mi confianza y todo. Debería yo hacerme pura saliva para mancharme la cara, la pobre cara melancólica y seria que espanta la vida de mis ojos.
¿Carta de enamorado? No. Dios me libre de escribirte cartas de enamorado. Te escribo aquí mi ira, mi conflicto, mi dolor que es la forma más sincera de decir “te quiero”.
No estoy ahora para pensar en astros, aunque piense en ti.
Qué tontas me parecen en este momento la luna, y las rosas y las palabras tiernas, cuando estás tú aquí tan ausente, tan ausente, a media hora de mis labios y tan lejos, a media hora de mi corazón y tan distante.
¡Ah, mi soledad en que germina esta inmensa tristeza del mundo!
¡Qué pequeños parecemos tú y yo en medio de este silencio, absorto e indiferente!
Chepita, mi Chepita, amor mío tan mío.
En esta rechingada hora de insomnio y de vergüenza estás presente, te necesito, te amo hasta quién sabe dónde, más, mucho más allá del amor y de la vida, te amo hasta la muerte; de tal modo que en vez de decir “te quiero” necesito decir: te muero, me muero en ti, me muero.
Me aniquilo en tu pensamiento, me destruyo en mi pensamiento de ti. Acabo, no existo, no soy; soy en ti, en el amor, soy en mí, soy en la muerte; me llamo principio, fin, causa, origen, destrucción, acabamiento. Vida y muerte. Cielo, infierno —20,000 infiernos, sólo un cielo—, Chepita, Jaime, etcétera, Jaime, Chepita, amor y fin. Y fin, y fin, y todo y fin.
Y algo más. Pero quién sabe. Y algo más todavía.
Bueno. Siempre queda una cosa imposible, inefable. Piensa —yo pienso— en ella.
Tratemos de dormir ahora.
Hasta mañana, amor.
¿Hasta mañana?
Ay, amor, soñemos.
He estado buscando por mucho tiempo este libro!!! Tendrás algún link donde lo pueda leer?? o sabrás donde lo puedo conseguir ??? Te dejo mi email, ojala que puedas responderme : gamaliel1509@hotmail.com Gracias!!
Preguntilla: ¿Tienes el libro en digital?, de ser así, ¿podrías facilitarme algún link de descarga, o enviarlo a mi correo? Te lo agradecería muchísimo.
Saludos.
Hola.
No, lo siento. Desconozco de dónde se pueda descargar este libro, sólo lo conseguí en el FCE.
Y como consejo (que no me lo estás pidiendo ni nada, pero...): nunca, nunca, pongas tu correo en un lugar tan público como un foro, para evitar el spam, etc.
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