Nicanor Parra

[Aelo]

:lol: No pensé que en poesía encontraría al antipoeta.
No daré más detalles biográficos de él, como Nicanor dijo: "los poetas (o antipoetas) no tienen biografía"

MANIFIESTO

Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro lenguaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.

Todo estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firma
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.

[madison]

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeado de árboles imaginarios
a la orilla de un rio imaginario

De los muros que son im aginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreperables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempo imaginarios.

Todas las tardes imaginarias
sube las esacleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle maginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

[Aelo]

No sé ustedes, pero siempre he pensado que Parra hacía peticiones claras

LO QUE YO NECESITO URGENTEMENTE

es una María Kodama
que se haga cargo de la biblioteca

alguien que quiera fotografiarse conmigo
para pasar a la posteridad

una mujer de sexo femenino
sueño dorado de todo gran creador

es decir una rubia despampanante
que no le tenga asco a las arrugas
en lo posible de primera mano
cero kilómetro para ser + preciso

o en su defecto una mulata de fuego
no sé si me explico: honor y gloria a los veteranos del 69!
con una viuda joven en el horizonte
el tiempo no transcurre
¡se resolvieron todos los problemas!
el ataúd se ve de color de rosa
hasta los dolores de guata
provocados x los académicos de Estocolmo
desaparecen como x encanto

[julia]

Aclaracion al poema anterior, supongo que reiteratica, maria kodama era la mujer de Borges, 46 años mas joven que el escritor.......

[Maritosa.chan]

A qué se refiere con mujer "de primera mano"??

[Aelo]

Pues........
La que hace aclaraciones a los poemas es Julia

[1452]

Preguntas y respuestas

¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena
-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?
-es evidente que sí
que no
que vale la pena
-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará
-tal vez no valga la pena
-no llores
-estoy riendo
-no nazcas
-estoy muriendo

[pepesaura]

Descubrí al poeta Nicanor Parra gracias a la insistencia de Roberto Bolaño, que siempre le consideró su maestro.

Bolaño dice de Parra, en Nicanor Parra: Ocho segundos de Nicanor Parra, por Roberto Bolaño. Prólogo del catálogo de la exposición 'Artefactos Visuales' en Madrid. 25 de abril de 2001.:

• Sólo estoy seguro de una cosa con respecto a la poesía de Nicanor Parra en este nuevo siglo: pervivirá.
• El que sea valiente que siga a Parra.
• Una vez resumió en tres versos toda la historia de la literatura chilena. Son estos: "Los cuatro grandes poetas de Chile/ Son tres/ Alonso de Ercilla y Rubén Darío".

Nicanor Parra —a su vez— escribió, en homenaje a Roberto Bolaño, este poema en el que unió versos propios con un fragmento de “Hamlet”:

• Se nos adelantó Roberto.
  
  Pérdida irreparable para Chile.
  Pérdida irreparable para mí.
  Pérdida irreparable para todos.
  
  The rest is silence
  Now cracks a noble heart.
  Good night sweet prince,
  And flights of angels sing thee to thy rest!
  
  (Traducción, del propio Parra, de los versos en inglés:
  
  Lo demás es silencio
  Ahora un noble corazón se rompe.
  Buenas noches dulcísimo príncipe
  Y que coros de ángeles salgan a recibirte”)

____
Unos textos de Parra:

• Epitafio
  
  De estatura mediana,
  Con una voz ni delgada ni gruesa,
  Hijo mayor de profesor primario
  Y de una modista de trastienda;
  Flaco de nacimiento
  Aunque devoto de la buena mesa;
  De mejillas escuálidas
  Y de más bien abundantes orejas;
  Con un rostro cuadrado
  En que los ojos se abren apenas
  Y una nariz de boxeador mulato
  Baja a la boca de ídolo azteca
  -Todo esto bañado
  Por una luz entre irónica y pérfida-
  Ni muy listo ni tonto de remate
  Fui lo que fui: una mezcla
  De vinagre y de aceite de comer
  ¡Un embutido de ángel y bestia!

• Último brindis
  
  Lo queramos o no
  Sólo tenemos tres alternativas:
  El ayer, el presente y el mañana.
  
  Y ni siquiera tres
  Porque como dice el filósofo
  El ayer es ayer
  Nos pertenece sólo en el recuerdo:
  A la rosa que ya se deshojó
  No se le puede sacar otro pétalo.
  
  Las cartas por jugar
  Son solamente dos:
  El presente y el día de mañana.
  
  Y ni siquiera dos
  Porque es un hecho bien establecido
  Que el presente no existe
  Sino en la medida en que se hace pasado
  Y ya pasó...,
  como la juventud.
  
  En resumidas cuentas
  Sólo nos va quedando el mañana:
  Yo levanto mi copa
  Por ese día que no llega nunca
  Pero que es lo único
  De lo que realmente disponemos.

____
Y unos enlaces:

• http://es.wikipedia.org/wiki/Nicanor_Parra
  
  http://www.nicanorparra.uchile.cl/
  
  http://www.cervantesvirtual.com/bib_aut ... afia.shtml
  
  http://amediavoz.com/parra.htm
  
  http://www.los-poetas.com/k/parra.htm
  
  http://www.antiweb.cl/parra.html
  
  http://www.poesia-inter.net/indexnp.htm

[Vanlat]

Acabo de terminar Chistes para desorientar a la poesía. Buenísimo!!!

[luisoroverde]

Es olvido

Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida,
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas.
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida.
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.

Unos temitas de su hermana,

[sergio,]

CAMBIOS DE NOMBRE
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se le llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.

[sergio,]

¡Premio Cervantes 2011!

[Judy Bolton]

De todos los nombres que se barajaban es el que más me gustaba porque, claro, dicen que Ricardo Piglia es "joven".

Tengo por ahí alguno de sus libros, a ver si lo cojo que siempre llego tarde.

[sergio,]

En el índice está mal linkeado, madison.

[Onírico]

Enhorabuena por la elección de Nicanor para el Cervantes. Me parece muy acertada.

Solo de piano

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia,
Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso;
Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan:
No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo;
Ya que nosotros mismos no somos más que seres
(Como el dios mismo no es otra cosa que dios)
Ya que no hablamos para ser escuchados
Sino para que los demás hablen
Y el eco es anterior a las voces que lo producen;
Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos
En el jardín que bosteza y que llena de aire,
Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir
Para poder resucitar después tranquilamente
Cuando se ha usado en exceso de la mujer;
Ya que también existe un cielo en el infierno,
Dejad que yo también haga algunas cosas:
Yo quiero hacer un ruido con los pies
Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo.