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Gracias por esta gota de poesía, Babs

Preciosa, Babs.....

Bailan sobre la arena y el fuego las alumbra.
Al ritmo de sus pasos van y vienen los tambores.
La noche empieza a recogerse
pero las mujeres siguen cantando.
En cada pisotón arden los golpes
y poco a poco se diluye el mohín.
De las cenizas, renacen salvajes,
cantando y bailando, y retomando el vuelo.
Ellas se mueven al son de la música,
se miran, se buscan, se abrazan.
Las brujas bailan juntas y queman el miedo,
y ya nada existe que pueda detener dicha llama.

Tati Ayala

También es muy bonita esta gota de poesía, Pastora

They are not long, the weeping and the laughter,
Love and desire and hate:
I think they have no portion in us after
We pass the gate.

They are not long, the days of wine and roses:
Out of a misty dream
Our path emerges for a while, then closes
Within a dream.

- Ernest Dowson

Lo que me gusta de este hilo es que nos ponéis gotas de poesía de autores que son desconocidos para mí,

Gracias por traer de nuevo una gota fresca de poesía de Luis Cernuda, Pastora

´XXXVI´, de José Manuel Arango.



a veces

veo en mis manos las manos

de mi padre y mi voz

es la suya



un oscuro terror

me toca



quizá en la noche

sueño sus sueños



y la fría furia

y el recuerdo de lugares no vistos



son él, repitiéndose

soy él, que vuelve



cara detenida de mi padre

bajo la piel, sobre los huesos de mi cara

Gracias por esta gota de poesía,

Tú, que llenaste mi sangre de caballos,
tú, que si te miro me relincha el ojo,
dobla tu instinto como en una esquina
y hablemos allí solos, sin el uso,
sin el ruido del alquilado mueble de tu cuerpo.
Manuel Del Cabral

Gracias por esta gota de poesía, madi

s

Edmond Haraucourt (1856-1941)

PARTIR, ES MORIR UN POCO


Partir, es morir un poco,

Es morir a lo que se ama,
Se deja un poco de sí mismo,
En toda hora y en todo lugar.

Siempre es el duelo de un deseo,
El último verso de un poema
Partir, es morir un poco,
Es morir a lo que se quiere

Y se parte y es un juego,
Y hasta el adiós supremo,
Es el alma que se siembra,
Que se siembra a cada adiós.

Partir, es morir un poco...



Partir, c'est mourir un peu,
C'est mourir à ce qu'on aime ;
On laisse un peu de soi-même
En toute heure et dans tout lieu.

C'est toujours le deuil d'un vœu,
Le dernier vers d'un poème ;
Partir, c'est mourir un peu.

Et l'on part, et c'est un jeu,
Et jusqu'à l'adieu suprême
C'est son âme que l'on sème,
Que l'on sème à chaque adieu...
Partir, c'est mourir un peu.

Gracias por dejar esta gota de poesía, magali