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AHORA QUE EL AÑO SE ACABA

Invoco los días claros, ahora que sé
que me los arrebata el tiempo.
No me quiero
sujeto a ningún designio que no pueda
someter al ritmo encendido de las palabras.

Poco a poco, deshago los rizos del viento.
La fuente gotea lenta y me acompasa
la mirada y la voz.

Todo se me revela nuevo, pero la espera
me adormece las manos. Sólo los ojos completan
el ciclo tantas veces iniciado
y abandonado.
¿Propósitos?
¿Qué propósitos?

Miquel Martí i Pol


Feliz año, poetas

Feliz año

Pastora escribió:AHORA QUE EL AÑO SE ACABA

Invoco los días claros, ahora que sé
que me los arrebata el tiempo.
No me quiero
sujeto a ningún designio que no pueda
someter al ritmo encendido de las palabras.

Poco a poco, deshago los rizos del viento.
La fuente gotea lenta y me acompasa
la mirada y la voz.

Todo se me revela nuevo, pero la espera
me adormece las manos. Sólo los ojos completan
el ciclo tantas veces iniciado
y abandonado.
¿Propósitos?
¿Qué propósitos?

Miquel Martí i Pol


Feliz año, poetas

¿La has traducido, Pastora?

Perdona mi desconocimiento, pero pensaba que este autor sólo había escrito en catalán,

Por cierto, ¡Feliz año a todos los poetas de este rincón!,

No, Aben, no sé catalán
Y aunque lo supiera, sentiría mucho pudor. Respeto muchísimo la complicada y valiosísima tarea de los traductores

Ayer, mucha gente recordó en redes sociales el poema "Brindis por el seis de enero", de Claudio Rodríguez. Lo copio:

HEME aquí bajo el cielo,
bajo el que tengo que ganar dinero.
Viene la claridad que es ilusión,
temor sereno junto a la alegría
recién nacida
de la inocencia de esta noche que entra
por todas las ventanas sin cristales,
de mañana en mañana
y es adivinación y es la visión,
lo que siempre se espera y ahora llega,
está llegando mientras alzo el vaso
y me tiembla la mano, vida a vida,
con milagro y con cielo
donde nada oscurece. Y brindo y brindo.
Bendito sea lo que fue maldito.
Sigo brindando hasta que se abra el día
por esta noche que es la verdadera.

(de Casi una leyenda)

Gracias por vuestras gotas de poesía, sergio, y Pastora,

...
En cada uno de nosotros hay un río oculto
a punto de desbordarse.
Si no son los miedos, es el arrepentimiento.
Si no son las dudas, la impotencia.
...
Kirmen Uribe.

Un poeta que tengo pendiente, Pastora

Gracias por esta gota de poesía,

Llena de signos y de árboles,
ella cruza la noche como un fuego o un río,
asciende en el silencio y la memoria,
es infinita como un hecho,
la existo, la conduzco, yo soy su certidumbre.

Juan Gelman

***
Cuatro años, ya, de su muerte

Gracias por esta gota de poesía y por recordarnos su figura, Pastora

Seguro que algún día volveré a la poesía de Juan Gelman,

Amantes (Pablo García Baena, in memoriam)
" El que todo lo ama con las manos
despierta la caricia de las cítaras,
siente el silencio y su pesada carne
fluyendo como ungüento entre los dedos,
lame la lenta lengua de sus manos
el hueso de la tarde y sus sortijas
se enredan en el ave adormecida
del viento. Labra en mármoles de humo
el cuerpo palpitante del abrazo
extenuado cual cervato agónico,
y con el pico frío de sus uñas
monda la oliva efímera del beso.
El que se ama solo, el que se sueña
bajo el deseo blanco de las sábanas,
el que llora por sí, el que se pierde
tras espejos de lluvia y el que busca
su boca cuando bebe el don del vino,
el que sorbe en la axila de la rosa
la pereza oferente de sus hombros,
el que encuentra los muslos del aljibe
contra sus muslos, como un saurio verde
sobre el mármol desnudo e inviolado,
ese que pisa, sombra, desdeñoso
el pavimento de las madrugadas.
El que ama un instante, peregrino
voluble, de flauta hasta los labios,
de la trenza al cítiso, de los cisnes
a la garganta, de la perla al párpado,
de la cintura al ágata, del paje
a la calandria y tras él, silente
va talando el olvido de las mieses altas,
tirso áureos de espigas, leves brotes,
todo un bosque confuso de recuerdos,
y él va cantando, ruiseñor nocturno,
capricho y galanía, bajo la luna.
Y el que besa llorando y el que sólo
sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,
para no amar, de oscuro arnés, sonrisa
y un gerifalte lleva silencioso
devorando su corazón de gules.
Todos, la noche maga con su rezo
los enloquece, clava en sus pupilas
el helor de su vaga nieve negra,
les da a beber rencor entre sus manos,
los hurta en el arzón de sus corceles,
los trae y los lleva como mar en cólera,
coronadas las olas de sollozos,
de cabelleras náufragas, de sangre,
y los devuelve dulces, poseídos,
hasta la playa bruna y solitaria".

Gracias por esta gota de poesía, Yelena

ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creer
en la immortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.


Francisco Brines (del libro Aún no, 1971)