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Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.
Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio.
Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.
Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos,
la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre
insoslayable del panorama poético hispanoamericano.
Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.
Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada»
en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino»
en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002,
«Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.
Fuente

Imprevisilidad:

*Felices los imprevisibles.De ellos será el infierno de los otros.

Ida Vitale-Léxico de afinidades.

¿Rubén Darío fué un enfermo?
No soy un enfermo

Poesía como catarsis,poesía como salvación ¿quien salva al poeta?
Una mano que rescate
un salvavidas
... “ese magno poeta desearía que el mar fuera de coñac
para ahogarse en sus ondas”...
Me queda poca vida

En un mar de alcohol

Regiones inhabitadas

Suntuosidad.
editado por moderación

Cultura del palimpsesto

Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:

a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso,
matar lo saludable,
escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:
no se pierde sin castigo el pasado,
no se pisa en el aire.

NUEVAS OBLIGACIONES

Tendré que hacer una nevada montaña
de este montón de harina,

un bosque de estas tres enfiladas encinas
que miro y están solas,

una cascada del chorro de agua fría
que mi mano intercepta

y de la concesión, un geiser.

Desconectada, como erizo sin su cueva entre el pasto,
tendré que prevenirme de tanta ímproba realidad,

alta en el árbol del malestar,
como mono que va perdiendo su selva.

Dejo un artículo sobre ella. Salió hoy en El País: "Soy poeta por pereza e irresponsabilidad".

A ver si le dan el Cervantes algún día...

Como tarden mucho...

Dejo este vinculo con una noticia muy agradable para esta poetisa y sus lectores:

https://elpais.xxx/cultura/2018/09/03/a ... 21985.html

(xxx = com)

Dejo este artículo de Jorge Edwards sobre esta poetisa:

https://www.elmundo.yy/cultura/laesfera ... b45bc.html

(yy = es)

Hoy se le ha entregado el Premio Cervantes a esta poeta uruguaya de 95 años. He de confesar que no he leído nada de ella todavía.

hierbamora escribió: ↑23 Abr 2019 21:50 Hoy se le ha entregado el Premio Cervantes a esta poeta uruguaya de 95 años. He de confesar que no he leído nada de ella todavía.

Yo, tampoco,

Pues estaba curioseando la pagina del Instituto Cervantes y me he enterado de que tienen una biblioteca digital a la que es posible abonarse por 12€ anuales y ademas organizan clubes de lectura con el autor.

En mayo proponen la lectura de Poesía Reunida (1949-2015) de Ida Vitale con un chat al final del mes para poder dialogar con ella
https://clubvirtualdelectura.cervantes. ... 00c2592015

Me parece una gran propuesta, a pesar de que la poesía no es lo mio.

Qué interesante lo que cuentas, margut, echaré una ojeada a la página. Gracias.

Me uno al interés de la propuesta que ha hecho @margut

Os dejo este artículo de Manuel Morales, porque me parece interesante sobre esta poetisa,

https://elpais.xxx/cultura/2019/11/06/a ... 82217.html

(xxx = com)

Quizás ne se deba ir más lejos

Quizás no se deba ir más lejos.
Aventurarse quizás apenas sea
desventurarse más,
alejarse un atroz infinito
del sueño al que accedemos
para irisar la vida,
como el juego de luces que encendía,
en la infancia,
el prisma de cristal,
el lago de tristeza, ciertas islas.
Sí, entre biseles citados los colores,
un fulgor anidaba sobre otro
-seda y deslumbramiento
el margen del espejo-
y aquello también era un espectro,
sabido, exacto. Centelleos ajenos
en un mundo apagado.
Como un canto sin un cuerpo visible,
un reflejo del sol creaba
una cascada un río una floresta
entre paredes áridas.
Sí, no vayamos más lejos,
quedemos junto al pájaro humilde
que tiene nido entre la buganvilia
y de cerca vigila.
Más allá sé que empieza lo sórdido,
la codicia, el estrago.

Dame noche
las convenidas esperanzas,
dame no ya tu paz,
dame milagro,
dame al fin tu parcela,
porción del paraíso,
tu azul jardín cerrado,
tus pájaros sin canto.
Dame, en cuanto cierre
los ojos de la cara,
tus dos manos de sueño
que encaminan y hielan,
dame con qué encontrarme
dame, como una espada,
el camino que pasa
por el filo del miedo,
una luna sin sombra,
una música apenas oída
y ya aprendida,
dame, noche, verdad
para mí sola
tiempo para mí sola,
sobrevida.