CV1 Matilde - Berlín

[Lifen]

Matilde

“Escultora atractiva, madura y sensual ofrece alojamiento, comida casera y una cama con sábanas limpias a joven entusiasta, a cambio de ciertos trabajos de bricolaje, pintura y albañilería. La oferta se extinguirá al terminar los trabajos.”
Tras el escueto mensaje aparecía un número de teléfono y un nombre para preguntar: Matilde.
Manuel tomó una oliva rellena de anchoa y la acomodó, sensualmente, entre la punta de la lengua y los dientes.
Matilde. Como la mujer que inspiró a Neruda esa canción desesperada, la que enmudeció su luna amiga. La de las colinas blancas de leche.
Trató de imaginar cuánto de apetecible resultaría esa escultora madura. Acariciando la tersa piel de la aceituna con la lengua sin decidirse a destruirla, fantaseó con esa mujer, que se definía en un anuncio como madura y sensual. La imaginó abriendo la puerta de su casa con un vestido gastado y un moño alto e informal, tal vez con restos de arcilla en el cuello níveo. Iría descalza o tal vez en zapatillas, sí, unas zapatillas insulsas de andar por casa, calzado sencillo este que no eclipsaría ni un ápice la belleza de esas piernas ligeramente torcidas. Tal vez el vestido, de un blanco roto gastado, dejase adivinar la plena redondez del pecho todavía firme. Y desafiando a la suerte quizás la transparencia del tejido dejase intuir la insolencia erecta de los pezones y la sensualidad esbozada de las costillas. Ese vestido viejo, abierto por delante, se cerraría ayudado por dos cintas que, naciendo a los lados de la cintura, se juntarían en un punto de la cadera y allí formarían un lazo que descansaría, lánguido, sobre el interminable muslo. Pensó de nuevo en el cuello frágil; tragó saliva al imaginar el nacimiento de los cabellos, recogidos al desgaire y sintió escalofríos ante la visión de esos pelillos suaves y rizados que, escapando del encierro, se derramaban grávidos y atrevidos sobre la playa blanca del hombro. La nuca, ese rincón sediento de gemidos furiosos, una orilla ardiente donde dejar morir el último jadeo. En el jaleo de su vientre abandonado no se permitió pensar. Ni en la posibilidad de que los labios fuesen más o menos jugosos, tal vez de ese tipo de labios que gusta morder, para luego tiritar recordando ese instante.
Estremecido, aplastó por fin la aceituna y toda la sal del mar inundó su boca en ese día soleado del mes de agosto. Apuró la cerveza, pagó su consumición y salió a la calle con el periódico bajo el brazo y una pregunta bailando en su cabeza.
De lunes a viernes Manuel fregaba cristales en un monstruoso edificio hospitalario, una labor ésta de todo punto aburrida y maquinal. En su tiempo libre componía largos poemas que luego, guitarra en mano, convertía en baladas lastimeras que algún día, soñaba, entonarían los despechados enamorados de expresión patibularia. Cuando declamaba bajito esos versos sincopados, su madre, que en paz descanse, rezongaba mientras fregaba los cacharros, que no se le pueden pedir peras al olmo, aunque Manuel se atrevería a jurar que las peras del olmo son las más dulces.
Matilde desconocida. Ojos de mar cobalto y enigmática sonrisa. Matilde y su nuca perfumada. ¿A qué sabes?
Alojamiento, pasteles caseros y un lecho fresco. Eso leyó en el anuncio. Manuel imaginó un ático soleado con una gran terraza. Matilde iría casi desnuda por el piso, tal vez con unas braguitas negras de encaje y una camisa blanca de lino abierta por los costados; seguramente tendría los pechos algo sonrosados por el sol excesivo y la espalda quemada de tanto releer a Walt Whitman boca abajo en la hamaca de roble. Su piel, tan blanca, no estaba acostumbrada a la lengua pérfida del sol. A Manuel le gustará, en su momento, deshacer el moño informal y liberar la maraña de cabellos oscuros que caerán, mojados y olorosos, sobre el pecho, humedeciendo el lino de la camisa. Quiere imaginarla sin camisa, pero aún es pronto.
De las comidas caseras ya no se acuerda. Desde que murió su madre sólo se alimenta de platos precocinados. A veces come en la cafetería del hospital, pero allí no puede escribir sin ser molestado. Sonríe recordando a Hemingway, al que nada enfurecía más que le molestasen mientras escribía en una mesa escondida de una cafetería parisina.
Una cama tibia de sábanas blancas, y Matilde sobre ellas; tal vez aún olerían sus dedos a chocolate de la tarta casera, y es muy posible que yaciera boca arriba, que ya se sabe que es peor la quemadura del sol en los pechos que en la espalda. Sí, Manuel invadiría, desnudo y erecto, el lecho por una esquina, introduciéndose bajo el dosel, y perdería, seguramente, unos minutos extasiándose con la laca roja de las uñas de sus pies. Si ella se hallase dormida la contemplaría en silencio, para no perturbar el sueño; y si fuese muy valiente, en ese momento la besaría suavemente en los labios. Si ella no se despertase desabotonaría despacio su camisa, enterneciéndose ante la contemplación desprotegida de sus pezones desvalidos. Si fuese osado tal vez acercase sus labios a ellos, mordiéndolos imperceptiblemente. Y si Matilde, excitada, abriese los ojos le diría:
--El cemento para las baldosas se ha secado y no puedo continuar debido a la rabia del sol.
--¡Manuel, tío, que vas a desgastar el cristal de tanto sacarle brillo, macho! Vamos, recoge los bártulos, que es casi la hora de terminar la jornada.
Manuel miró a su compañero de trabajo y luego su reloj. Anochecería dentro de una hora.
En el silencio de su hogar cenó una sopa de sobre, un vaso de vino blanco y una lata de atún. En su cama solitaria de sábanas sudadas, Manuel recordó de nuevo a Matilde, desnuda y abandonada, en su lecho tibio de sábanas blancas, con las piernas ligeramente entreabiertas y la boca con sabor a arándanos.
Sobre la mesita de noche, el recorte de periódico dormía entre los 20 poemas de amor y la canción desesperada.
FIN.

Matilde.odt

[Nínive]

Pobre Manuel.
Demasiada fantasía para sobrellevar una vida sin una pasión que pueda tocar. Me ha gustado cómo describe la fantasía, aunque puede que luego Matilde sea fea y nada sensual. Por cierto, que en las primeras frases repites la palabra sensual demasiado. Con el significado de las frases ya basta para hacerse una idea.
Quizá me haya faltado una historia más cerrada. Pero va en gustos.

[Isma]

Qué bueno. Qué bonito. Todo un sueño de lo que pudo haber sido. Transmite mucha sensualidad, desde un punto de vista femenino. Que el protagonista sea un hombre no me engaña, autora.

Me ha parecido brillante y acompañado de una buena prosa.

[Yuyu]

Muy bueno. Al principio el anuncio no me convence, me parece poco creíble, pero igual tenía que ponerme a leer algún anuncio por palabras para cambiar de opinión pues me imagino que habrá de todo tipo. Lo que ya luego es una pasada es todo lo que le inspira al prota y lo maravillosamente que nos lo transmites a nosotros.

[Miss Darcy]

Pobre Manuel y su imaginación desbocada. Necesita "cariño" de una manera... Ains que malo es el verano y el calorcito jeje. Muy bueno autor/a las descripciones, creas una atmósfera sensual con gran facilidad, y eso es algo complicado... al menos para mí, que nunca he conseguido hacerlo

¡Me ha gustado! aunque el final es un poco... ¡dale un poco de cancha al pobre! jeje

Un abrazo

[elultimo]

Lo que menos me ha gustado es el anuncio. Me ha parecido demasiado irreal, aunque como anuncio publicitario no tiene precio... Si al final Matilde hubier añadido "Y recibo en lencería fina" ya hubiera sido la host*** . Pero quitando eso, me parece que la historia está muy bien escrita. Erotismo puro. Las fantasías de Manuel están muy bien contados. Por ponerle algún "pero": ¿Dónde está la temática veraniega?

[noramu]

Bello relato onírico-sensual. Me ha encantado la historia y la manera de narrarla.
Gracias y enhorabuena

[aradia.ms]

Lo que viene siendo una paja mental hecha literatura Muy... sensual, por reiterarlo una vez más.

En serio, me gusta la historia y la manera de contarla, sobre todo las imágenes desplegadas en torno al hecho de tomarse una aceituna rellena de anchoa. Esos son los detalles que enriquecen una narración. Me gusta el detalle de que, mientras Manuel imagina el físico de esa desconocida anunciante, te deja a ti el ejercicio de imaginarte al propio Manuel.

La próxima vez que pase por encima de las ofertas de trabajo en el periódico, me detendré un poco más a ver si encuentro alguna tan incitante

[elultimo]

Lo que viene siendo una paja mental hecha literatura

Me gusta ese resumen...

[Sinkim]

Me ha gustado bastante y está muy bien escrito pero me esperaba un final un poco más cerrado de la historia y no que todo fuera nada más que una fantasía del protagonista

[Emisario]

Muy entretenido y a destacar la gran capacidad del autor para llevarnos por aquellos íntimos derroteros. Sin duda el autor es versado en escritura, reciba usted mis felicitaciones.
Otro que dibuja su historia con mil palabras exactas...
Mil palabras de calidad.

Enhorabuena

Emisario.

[David P. González]

Me gusta como creas esa fantasía. Sin duda, te manejas bien con las palabras.
No me gusta que no haya un final. ¿Tiene que haberlo? Pues no, no tiene por qué, pero si no lo hay no me dice nada. El relato es la mera descripción de una fantasía. Muy buena, pero sabe a poco.

[blinder]

Coincido con Isma en que creo que es autora.

Onírico relato de una situación que todos hemos pasado alguna vez: Y si...

Me ha gustado.

Un saludo. Suerte y gracias

[Ratpenat]

La idea de un hombre fantaseando con una mujer que jamás conoció. Esta idea es buena y el erotismo que le acompaña está bien pensado.

Sin embargo este no me ha gustado, la verdad. Se me ha hecho un poco aburridillo de leer y, aparte, las constantes citas (Hemingway, Walt Whitman, los libros al final...) han sido siempre siempre uno de los elementos que menos me han gustado cuando estoy leyendo.

No quiero explicar por qué así. Si el autor luego lo pide, explicaré por qué pienso de esta manera (por mp o por aquí, lo que quiera).

[Gavalia]

Lo encuentro muy bien escrito. Las fantasias es lo que tienen, te pierden. De todas formas el anuncio es propio de una mujer que comercie con el sexo, no? Porque si no, no me lo creería nunca, creo.
Buen relato