El juicio de Salomón (Microrrelato)

[Berlín]

La premisa: un delito. La extensión: 750 palabras, como máximo.

—Buenos días —saludó el hombre apoyando el paraguas mojado sobre el mostrador—. Vengo a denunciar un delito.
—Menuda novedad —gruñó el empleado entregándole un formulario—. Tenga, rellénelo. Luego entréguelo en la ventanilla ocho. Allí calibrarán la gravedad del problema y le indicarán a qué sección debe acudir después. Si el delito lo ha cometido usted diríjase, sin más preámbulo, a la seis.
—No parece muy rápido el proceso. Sepa que lo mío es grave —se lamentó el hombre del paraguas.
—Todo el mundo está aquí por un asunto grave —aclaró agrio el funcionario—. Coja un número y aguarde su turno. Ya ve que hay cientos de personas.
Suspiró pensando que le iba a llevar todo el día y, de pronto, la idea de un café caliente fuera de aquella sala rancia lo sedujo. Ya se disponía a marchar cuando, a través del ventanal altísimo, vio en el cielo la ramificación nervuda de un rayo. Se paró en seco y contó. Cuando pronunció el último número un estallido hizo retumbar los cristales. Fue en ese justo instante cuando vio al chico. Estaba solo y tenía en las manos un tren roto. Fuera llovía con rabia y el día se oscureció aún más.
Calculó su edad. Diez años, quizá doce. Tenía el pelo rojo y revuelto, con un remolino en la coronilla. La cara pecosa, la nariz chiquita, los ojos azul cobalto.
—¿Para qué ventanilla esperas, jovencito? —preguntó el hombre tomando asiento a su lado.
—Supongo que para la seis —respondió el pequeño encogiéndose de hombros. Parecía preocupado.
—¿Tiene algo que ver con eso? —preguntó el hombre señalando el trenecito malogrado.
El chico bajó la cabeza y asintió.
—Entiendo. Lo has roto tú. Es muy loable de tu parte venir a entregarte.
—¡No! —exclamó el niño, levantando sus grandes ojos hasta el hombre del paraguas.
—Entonces vienes a denunciar al culpable.
El chico bajó los ojos y suspirando juntó los vagones rotos. Los restantes colgaron lánguidos como una serpiente muerta.
—Papá regenta un negocio de antigüedades y a veces tiene que viajar. Ayer por la noche regresó de Toledo con dos cajas. Una era alargada y estrecha. El tren venía dentro de la otra, la que llevaba un gran lazo rojo. Dijo que era antiquísimo, muy caro y que al menos, por una vez, debíamos compartir el juguete. Que no teníamos ni idea de cuan afortunados éramos.
—Pero tu hermano no quiso.
—Nunca quería. Así que, como siempre, se tiró al suelo y se puso a berrear echando espumarajos por la boca. Papá, furioso, se lo arrancó de las manos y dijo que ya que era un malcriado, no le quedaba más remedio que proceder como el mismísimo Salomón. ¿Lo conoce usted?
—Supongo que te refieres al famoso juicio de las dos madres que peleaban por un presunto hijo. Salomón las amenazó con dividir al crío con su espada y darle una mitad a cada una. La verdadera madre, aterrorizada, no lo consintió, cediéndolo a la impostora. Dime, chico: ¿Tú lo hubieras compartido? —preguntó el hombre levantando una ceja.
—¡Claro! —exclamó el niño apretando los primorosos vagoncitos de madera contra su pecho.
—Claro —repitió el hombre—. Pero oye, ¿entonces por qué crees que debes ir a la ventanilla seis? Ahí es donde se confiesan los delitos cometidos. La verdad, jovencito, no entiendo nada.
—Papá, rojo de rabia, abrió la caja estrecha y sacó una espada reluciente. Después colocó el juguete en el suelo.
—Uhm, una espada de Toledo. Son magníficas. Sigue, muchacho.
—Cuando vi a mi padre alzar la espada grité que no lo hiciera, que era un trenecito precioso, que nunca habíamos tenido nada igual, que se lo diera a mi hermano, que yo jugaría cuando él se cansara.
—Renunciaste.
—Entonces mi padre me miró, orgulloso, y colocó el juguete entre mis manos. Luego devolvió la espada a la caja y abandonó la habitación, ciego de decepción.
—Humm.
—Pero yo soy un hombre de palabra.
—¡Se lo entregaste!
—Sí, y él, sabiéndose vencedor, se subió sobre los vagoncitos y comenzó a saltar muerto de risa hasta que salieron despedidos los pasajeros y se resquebrajaron las puertecitas y se desprendió la pintura.
—Eso es horrible. ¡Es demoníaco!
Un potente relámpago iluminó la sala y en ese justo instante el hombre reparó por primera vez en la sangre, aún fresca, que cubría la camiseta blanca del chico.
—Oye, chico… —balbuceó el hombre del paraguas.
El niño lo miró con los ojos cansados.
—¿Sí?
—¿Dónde está tu hermano?

[nosequé]

¡Madre mía!, ¿qué comes para parir estos angelitos macabros?
Yo tenía el corta tartas de mi boda ... pensándolo bien, creo que la tire pasados unos años viendo el panorama

[evilaro]

Berlín...

Preciosa historia, me ha encantado...

Un saludo

Emilio

[lucia]

Te ha quedado redonda, con ese final vengador y la entrega del niño por su crimen

[Berlín]

¡Madre mía!, ¿qué comes para parir estos angelitos macabros?
Yo tenía el corta tartas de mi boda ... pensándolo bien, creo que la tire pasados unos años viendo el panorama

¿Qué como? Lechuga, zanahorias, coles, melones, berengenas. No ves que soy vegetarianaaa.

[Berlín]

Berlín...

Preciosa historia, me ha encantado...

Un saludo

Emilio

Gracias, Emilio. Un abrazo.

[Berlín]

Te ha quedado redonda, con ese final vengador y la entrega del niño por su crimen

Gracias, bruja.

[Gavalia]

Una historia oscura con un aura de ternura que hace aún más mácabro el cuento. Desde la aparición del pequeño se ve venir el desenlace, pero eso es lo de menos, porque al estar también contado, el relato te tiene pendiente de principio a fin sin mover la ceja, no vaya a ser que me pierda algo, ea.
Me ha gustado, bruja .

[Berlín]

Una historia oscura con un aura de ternura que hace aún más mácabro el cuento. Desde la aparición del pequeño se ve venir el desenlace, pero eso es lo de menos, porque al estar también contado, el relato te tiene pendiente de principio a fin sin mover la ceja, no vaya a ser que me pierda algo, ea.
Me ha gustado, bruja .

Gustarte a ti es todo un reto.

[Redspark]

Un relato guapo.

[nosequé]

Un relato guapo.

Una gata te ha sacado de la cueva..........

[Berlín]

Un relato guapo.

A ver si te prodigas más, que echo de menos tus poemas, jolines.

Un abrazo, maestro.

[Megan]

Muy buena historia querida Berlinesa, como lo tuyo me encantó
Además bien macabra como a mí me gustan

[Berlín]

Muy buena historia querida Berlinesa, como lo tuyo me encantó
Además bien macabra como a mí me gustan

Gracias, bombón.

[Iramesoj]

Brutal final. Un buen padre (me gusta como procede con lo del tren), pero vaya hijos le han tocado, uno rompejuguetes y el otro asesino.