Gotas de poesía
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Re: Gotas de poesía
CAVAR
Entre mis dedos índice y pulgar
cargo la pluma fuente, como un arma.
Entra por la ventana un ruido áspero
–la pala que se entierra en la gravilla–
y me asomo: mi padre está cavando.
Mientras agacha la agobiada espalda
junto a las flores, vuelvo veinte años,
y lo veo inclinarse entre los surcos
de papas, donde él solía cavar.
Con una bota rústica apoyada
en la pala, luego calzaba el mango
en la parte interior de la rodilla,
e iba tirando de los largos tallos
y después con la punta reluciente
de la pala, que hundía hondo en la tierra,
separaba las papas que sacábamos.
Nos gustaba tenerlas en las manos
y sentir su dureza refrescante.
Por Dios, sí que sabía manejar
una pala, mi padre, igual que el suyo.
Mi abuelo era capaz de recoger
en un día más turba que cualquiera.
Una vez le llevé un poco de leche
dentro de una botella con su tapa
precaria de papel. Él se paró
para beber. Después volvió a agacharse
y se puso a cortar con gran esmero:
arrojaba terrones por encima
del hombro, sin cesar, mientras cavaba
y cavaba, buscando turba buena.
El frío olor del moho de las papas,
el chapoteo en la turba empapada,
el filo de la pala cercenando
las raíces, me vuelven a la mente;
y sin embargo, yo no tengo pala
para seguir a hombres como ellos.
Entre mis dedos índice y pulgar
cargo la pluma fuente.
Voy a cavar con ella.
Seamus Heaney
Entre mis dedos índice y pulgar
cargo la pluma fuente, como un arma.
Entra por la ventana un ruido áspero
–la pala que se entierra en la gravilla–
y me asomo: mi padre está cavando.
Mientras agacha la agobiada espalda
junto a las flores, vuelvo veinte años,
y lo veo inclinarse entre los surcos
de papas, donde él solía cavar.
Con una bota rústica apoyada
en la pala, luego calzaba el mango
en la parte interior de la rodilla,
e iba tirando de los largos tallos
y después con la punta reluciente
de la pala, que hundía hondo en la tierra,
separaba las papas que sacábamos.
Nos gustaba tenerlas en las manos
y sentir su dureza refrescante.
Por Dios, sí que sabía manejar
una pala, mi padre, igual que el suyo.
Mi abuelo era capaz de recoger
en un día más turba que cualquiera.
Una vez le llevé un poco de leche
dentro de una botella con su tapa
precaria de papel. Él se paró
para beber. Después volvió a agacharse
y se puso a cortar con gran esmero:
arrojaba terrones por encima
del hombro, sin cesar, mientras cavaba
y cavaba, buscando turba buena.
El frío olor del moho de las papas,
el chapoteo en la turba empapada,
el filo de la pala cercenando
las raíces, me vuelven a la mente;
y sin embargo, yo no tengo pala
para seguir a hombres como ellos.
Entre mis dedos índice y pulgar
cargo la pluma fuente.
Voy a cavar con ella.
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"Cuando madures búscame, estaré en los columpios" Anónimo
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Waverley, Walter Scott
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Re: Gotas de poesía
Gracias por esta gota de poesía, @Tessia
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Re: Gotas de poesía
No sabía donde poner esta noticia tan triste que nos escribe Antonio Lucas,
https://www.elmundo.yy/cultura/literatu ... b465b.html
(yy = es)
https://www.elmundo.yy/cultura/literatu ... b465b.html
(yy = es)
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Re: Gotas de poesía
Uy, no tenía ni idea de que estaba enferma. Una gran pérdida.Aben Razín escribió: ↑31 Jul 2019 12:23 No sabía donde poner esta noticia tan triste que nos escribe Antonio Lucas,
https://www.elmundo.yy/cultura/literatu ... b465b.html
(yy = es)
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Re: Gotas de poesía
Por cierto, no he visto ningún hilo abierto de alguna poemario suyo, ¿es cierto?
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Re: Gotas de poesía
Totalmente cierto, eso estaba comprobando. Así que vamos a abrirle uno porque creo que la autora y su poesía se lo merecen.Aben Razín escribió: ↑31 Jul 2019 12:26Por cierto, no he visto ningún hilo abierto de alguna poemario suyo, ¿es cierto?
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Re: Gotas de poesía
El bello mundo me produce asco.
Si pudiera, lo haría
saltar en pedacitos por los aires,
y con él a mí misma.
Yo no pedí vivir; si Tú me hiciste,
es tu culpa, no la mía.
Atrévete a juzgarme si tu pobre
criatura se suicida.
Hastío de Carmen Jodra.
¡Muy duro!,
Si pudiera, lo haría
saltar en pedacitos por los aires,
y con él a mí misma.
Yo no pedí vivir; si Tú me hiciste,
es tu culpa, no la mía.
Atrévete a juzgarme si tu pobre
criatura se suicida.
Hastío de Carmen Jodra.
¡Muy duro!,
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Re: Gotas de poesía
No comprendo. La sed del agua fría
se calma al tercer trago; la del vino,
otro tanto, y el paladar más fino
se cansa del manjar que requería.
El sueño acaba al empezar el día,
y la pereza al verse en el camino;
todo anhelo se va tal como vino
apenas toma lo que pretendía.
Y sin embargo hay una sed extraña
que mantiene sin fin toda su saña...
Quizá sean cosas de la adolescencia,
pero devoré anoche la manzana
y de nuevo me hallaba esta mañana
trémula toda de concupiscencia.
No comprendo. La sed del agua fría... de Carmen Jodra.
se calma al tercer trago; la del vino,
otro tanto, y el paladar más fino
se cansa del manjar que requería.
El sueño acaba al empezar el día,
y la pereza al verse en el camino;
todo anhelo se va tal como vino
apenas toma lo que pretendía.
Y sin embargo hay una sed extraña
que mantiene sin fin toda su saña...
Quizá sean cosas de la adolescencia,
pero devoré anoche la manzana
y de nuevo me hallaba esta mañana
trémula toda de concupiscencia.
No comprendo. La sed del agua fría... de Carmen Jodra.
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Re: Gotas de poesía
Aben,¿te parece que nos llevemos estas gotas a su hilo?
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Re: Gotas de poesía
Ya he puesto algunos poemas más en el hilo de la autora,
Así que me parece bien,
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- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
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Re: Gotas de poesía
¡Vaya, me he perdido una lluvia de versos!
La mosca. Leonard Cohen.
En su negra armadura
la mosca recorría el campo
de las dormidas piernas de Freda,
indiferente a la discreta mano
qué levemente se movía
para acabar con su ejercicio.
Y eso me arruino el día-
que una mosca
que nunca hubiera planeado encantarla o complacerla
recorriera tan descaradamente aquel terreno sobre el que yo había intentado de todas las maneras
hincar mis temblorosas rodillas
La mosca. Leonard Cohen.
En su negra armadura
la mosca recorría el campo
de las dormidas piernas de Freda,
indiferente a la discreta mano
qué levemente se movía
para acabar con su ejercicio.
Y eso me arruino el día-
que una mosca
que nunca hubiera planeado encantarla o complacerla
recorriera tan descaradamente aquel terreno sobre el que yo había intentado de todas las maneras
hincar mis temblorosas rodillas
Soñar... ¡Donosa locura!
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
Blanca de los Ríos Nostench.
Erase una persona tan despistada que se quedó una semana en su casa encerrada pues sus llaves no encontraba.
- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
Pero has vuelto con un enorme poeta, jose2v
Gracias por esta gota.
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Re: Gotas de poesía
Otro de Cohen.
Esto es una amenaza.
Esto es una amenaza
¿Sabes lo que es una amenaza?
No tengo vida privada
Te suicidaras
O serás como yo
Esto es una amenaza.
Esto es una amenaza
¿Sabes lo que es una amenaza?
No tengo vida privada
Te suicidaras
O serás como yo
Soñar... ¡Donosa locura!
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- Aben Razín
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Re: Gotas de poesía
¡Excelente gota de poesía, jose2v!
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