CP IX - Yo, antes de tu verbo - Berlín

Relatos que optan al premio popular del concurso.

Moderadores: kassiopea, noramu

Avatar de Usuario
julia
La mamma
Mensajes: 44515
Registrado: 13 Abr 2006 09:54
Ubicación: Zaragoza
Contactar:

CP IX - Yo, antes de tu verbo - Berlín

Mensaje por julia » 17 Abr 2014 16:54

Yo, antes de tu verbo

—Buenos días—dije empujando la puerta entreabierta.
—Buenos días.
El sujeto que respondió a mi saludo se hallaba despatarrado en el sofá de cuero, vestido únicamente con unos limitados calzoncillos de piel de leopardo. No me pareció una vestimenta apropiada para aguardar turno en un consultorio médico, por muy privado que fuese este, pero respetuoso como soy de las excentricidades ajenas, no protesté y algo incómodo, tomé asiento a su lado.
—Hace calor—dije yo por fin, rompiendo el hielo.
—Es cierto—dijo él mirándome confuso—. Parece que vamos a tener un día bochornoso.
Miré con disimulo a mí alrededor observando la recargada decoración, luego volví la cara hacia el sujeto semidesnudo e intentando no mirar el animal que dormía entre sus piernas le pregunté:
—¿Ha llegado ya el psicólogo?
—Si le soy sincero, no lo sé—dijo mientras se secaba el sudor de los sobacos con un fino pañuelo de seda roja y encajes—. Tal vez debería usted acudir al piso de arriba, que es donde tiene su consulta.
Dicho esto me ofreció su pañuelo para que secase el sudor que perlaba ya mi frente; un gesto este muy amable que agradecí pero rehusé.
—Me marcho—le dije.
—Deje usted la puerta abierta, que entra más aire –dijo el hombre de los calzoncillos de leopardo.
Me despedí de él y accedí al piso de arriba, donde descubrí una puerta con una placa dorada en la que se leía: Antolín G. Gañuta psicólogo.

Una vez dentro de la consulta y tras hacerme la batería de preguntas acostumbrada en estos casos, el doctor acomodó su espalda en la butaca, me miró y levantando las palmas me dijo: cuénteme qué le ocurre.
—Las mujeres me desean locamente, doctor—confesé ruborizado—. Me siguen hasta el trabajo; se atrincheran durante horas en la esquina de mi casa; se hacen las encontradizas en el mercado; ayer una de ellas me acorraló en un callejón oscuro y, crea doctor, que no tuve más remedio que poseerla violentamente allí mismo.
—Le desean locamente, dice usted. No se ofenda, pero no me parece un hombre especialmente atractivo. ¿Cuál cree que es su secreto?
—Soy poeta—advertí muy bajito—. Declamo.
—Dice usted que declama.
—Sí.
—No le entiendo en absoluto.
—La verdad es que nunca he sido tan dichoso—confesé sonriendo.
—Sigo sin entenderle—dijo el médico, soltando el bolígrafo.
—Soy feliz, pero padezco unas pesadillas extrañas y recurrentes en las que una turba de mujeres, todas bellísimas, me despedazan y me devoran. No se conforman con tenerme entre sus piernas: quieren comerme, para tenerme dentro de ellas para siempre.

El psicólogo, desconcertado, me observó durante unos minutos y suspirando sugirió:
— ¿Qué tal si nos remontamos al principio de esta historia?
Verá, doctor, nunca he tenido éxito con las féminas. La naturaleza, en su reparto de cualidades y virtudes, no me dio un cuerpo apetecible, ni una altura admirable; tampoco me dotó de fortaleza física. Solo puedo agradecerle dos cosas: una voz sugerente, viril y un gran parecido facial con el enigmático Humphrey Bogart, parecido este que aumenta cuando me coloco mi sombrero de ala ancha ladeado, tal como lo hacía el gran Philip Marlowe en El sueño eterno. Yo buscaba una Lauren Bacall ¿Sabe usted a quién me refiero? Esa guapa actriz que anduvo casada con el bueno de Bogart. Pero ella no aparecía por ningún lado, y eso que yo, en mi deseo de encontrarla, paseaba entre las mesas de las salas de fiestas con la expresión más cínica que supe componer. Un semblante procaz que casaba adecuadamente con la languidez del cigarrillo que pendía de mis labios y ese halo de misterio que me proporcionaba mi sombrero ladeado. Pero ni mi rostro detectivesco, ni mis andares elegantes, abrieron la puerta del corazón de las damas. Tampoco sus piernas.

Una mañana, en la oficina, hallándome en mi momento de descanso ojeaba yo, aburrido, un libro de poemas que encontré abandonado en la estación de tren. Se trataba de los veinte poemas de amor y la canción desesperada de Pablo Neruda. La secretaria del jefe, una pelirroja preciosa, de tetas blancas y presumiblemente sedosas, se acercó hasta la máquina del café, que era donde yo me hallaba, y se interesó por mi libro. Encomendándome a la suerte, leí la primera estrofa del poema número quince:

«Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubiesen volado, parece que un beso te cerrara la boca».

Al levantar la vista vi que ella me miraba los labios, absorta, y, azorado, me llevé los dedos a ellos toscamente, buscando restos de mortadela o tal vez de miguitas de pan. Ella sujetó mis dedos y retuvo mi mano para dejar libre mi boca y me preguntó si por casualidad yo declamaba poesía. Iba a contestarle que no, que la poesía es cosa de maricas blandengues, pero advertí una humedad en sus ojos en forma de promesa y le contesté que sí, rotundamente sí, sí, sí, sí, que no solo me encantaba, sino que, en mis momentos abismales, solía recitarla en voz alta.
— ¿Podrías declamar esos mismos versos otra vez? ¿Te importaría?—suplicó balbuceante clavando su pupila en la mía y haciéndome, con sus ojos, lo que la primavera hace con los cerezos.

Y yo, amortiguando con la palma de mi mano siniestra los tambores de mi pecho, volví a recitarlo, despacio, permitiendo que las palabras dieran forma a mi boca; y fue así como el adverbio relativo adoptó forma de beso y me paré más tiempo en las comas para comprobar el efecto y cuando dije «ausente» supe que pronto olería el perfume de sus pechos, y cuando dije «volado» me vi delimitando su ombligo con mi saliva y cuando dije «boca» me vi debajo de ella y sobre ella y escorado después a su cintura, exhausto. Ella seguía, de manera hipnótica, el movimiento de mis labios, y era como si me descubriera. Me dijo que también le gustaba mucho la poesía, y bajando los ojos confesó, ruborizada, que escribía poemas en un foro literario donde algunos locos se atrevían a mostrar su alma. Yo le confesé que adoraba escribir, que me encantaría formar parte de ese lugar, y ella me preguntó que si quería un café.

Aquella noche hicimos el amor locamente y cuando me preguntó, insaciable, si me sabía más posturas yo le sugerí la del escaleno y cuando me suplicó más poesía le susurré que me gustaba cuando callaba porque estaba como ausente y ella, al oírla, tiritaba otra vez entre mis dientes, enredándose de nuevo como una hiedra alrededor de mi vientre con sus muslos níveos e insaciables.

Sepa, doctor, que hasta ese día yo no sabía casi nada del mundo de la poesía. Lo mío era el género policíaco: el peligro, los coches robados, los callejones oscuros, el fuego cruzado de las ametralladoras, los fajos de dólares, el humo, el wiski y las timbas, el muslo interminable de la chica, el brillo de las navajas, el sonido de la sirena de la poli. Y no tenía nada que ver mi parecido con el actor estadounidense, simplemente es que me encantaban esos ambientes oscuros y malsanos.
Pero, tras el éxito obtenido con la secretaria del jefe y haciendo un tremendo esfuerzo, logré componer un poemita corto, dedicado al pubis. Un trabajo sencillo, pero ardiente, que colgué después de registrarme en ese foro de escritores con el seudónimo: TomWaits49.

A la mañana siguiente accedí al foro y comprobé con asombro que mi casillero rebosaba de mensajes privados y sonreí, bobalicón, ante los comentarios insinuantes. El caso es que, ante el éxito obtenido con «Tu pubis: esa flor carnívora», seguí componiendo poemas que, inusitadamente, continuaron causando furor entre las damas.

De esta manera fue como concerté una cita con Calíope82.

Nervioso como un quinceañero me introduje en la bañera para remojar bien las partes nobles y desterrar cualquier olor antiguo; froté bien los sobacos y lijé con esmero algunas redondeces de mis pies que se habían endurecido hasta límites insospechados. Cuando noté mi continente suave como los mofletes de un bebé, salí de la bañera. La barba de cuatro días decidí dejarla, pues me confería un aspecto descuidado, insomne, enamorado. Vaqueros desgastados, camisa blanca abierta sobre una camiseta de Dire Straits, pulseras elaboradas en la India, zarcillo en la oreja —recién horadada y aún palpitante—, y para finalizar, antes de echarme a la calle, me coloqué mi sombrero –un Fedora negro de ala ancha--, ese que me confería ese cierto parecido a Bogart en Casablanca o en el Halcón Maltés, y así, de esta guisa, salí a encontrarme con mi cita.

Llegué puntual. Ella, como toda mujer que se precie se hizo esperar, pero valió la pena: era una diosa. Cabello largo y negro, con unas piernas preciosas que comenzaban su peregrinaje devastador dentro de unos zapatos negros de tacón y acababan encarceladas en una faldita corta de cuero negro; quebradiza de talle y dueña de unos pechos pequeños, que se intuían desprotegidos bajo un jersey ancho y fino de color chocolate, con la espalda escotada. Advertí un destello de decepción en su rostro al reconocerme, pero aun así se acercó sonriente y me estampó dos besos en las mejillas. Tras el saludo inicial nos sentamos a una mesa, pedimos dos cubalibres de ron y comenzamos la velada hablando de asuntos trascendentales: el mecanismo de los foros, el poder de las redes sociales, y la sorprendente abundancia de nuevos escritores. Pero la conversación decaía lánguida, sin pasión, hasta que ocurrió algo asombroso e inesperado: ella, cansada tal vez de mantener sus rodillas castamente juntas, cruzó sus largas piernas en un gesto maquinal, buscando la comodidad. Y de la misma manera que el aleteo de un colibrí puede ocasionar un maremoto al otro lado del mundo, ese cruce de piernas alborotó mi mente y mi sangre.

Verá, doctor, es que cuando ella realizó ese gesto tan femenino su falda se subió notablemente, dejando a la vista una generosa porción de carne desnuda; era la arena dorada de una playa antes oculta; una franja de piel sedosa comprendida entre el cuero y el encaje negro de las medias. Al verla el gallo que dormía dentro de mi pecho se despertó y cantó desbocado pidiendo guerra. Impetuoso, acerqué mi silla a su silla, mi cara a su cara e, improvisando, le solté un poema estremecido; unos versos que no me pertenecían a mí, unas rimas robadas a mil poetas torturados que en algún momento se abrieron el pecho, como yo, dejando fluir la sangre en unos versos que hablaban del deseo primigenio, de juntar las bocas, la saliva, de dejarse morir un poco, de morirse entero y de hundirse el uno en el otro. Déjame refugiarme entre tus piernas con hambre desesperada—le dije quemándola con mi aliento a ron—y deja que tu vientre me grite con la voz de los espasmos lo que tu boca se calla. Déjame invadir déjame quemar, déjame conquistar…

Me miró perpleja cuando comencé a recitar; luego anhelante, después se mordió los labios y pude sentir sus escalofríos de gata sacudiendo su cintura. Cuando terminé de declamar, sus ojos ya se habían colgado de mis labios. Sonrió voraz y tomándome de la mano me arrastró al centro de la pista, donde sonaba un tango endiablado.

No le importó al gallo que vive en mi pecho que ella fuese un poco más alta que yo; alzando su mano por encima de la cabeza la obligué a dar dos vueltas, para atraparla luego, lobunamente, entre mis brazos. Al compás del tango enardecido su muslo desnudo subió hasta mi cadera y allí lo atrapó, con codicia, mi mano afiebrada; su boca se acercó y se alejó; sentí el latir de su corazón a través del fino jersey y mis manos recorrieron su espalda erizada, su cintura quebradiza, memorizando cada curva; delimitando después con mis dedos corrosivos la redondeada cordillera de sus omóplatos satinados. Cuando la música acabó acercó sus labios a mi oreja y me dijo así:
«Recitas y yo tirito; declamas y siento miedo de no saber pertenecerte. Dices, dices cerca de mi boca y me dividen los escalofríos. Yo, antes de tu verbo. Yo, cuando nunca más seré yo».

—Imagino que esto es la punta del iceberg—interrumpió el psicólogo mirándome alucinado.

—Sí, doctor—le dije—. Y ahora me acorralan constantemente reclamando ardientes poemas. Odian a sus maridos y quieren ser solo mías. Las que han yacido conmigo alegan que no saben cómo vivir sin la tibieza de mis manos; dicen que la vida no tiene sentido si yo no les digo al oído lo bonita que se ve la mar, bajo el cielo desangrado.

De pronto se escuchó el griterío de una multitud al otro lado de la puerta y una voz de mujer comunicó al doctor que fuera había un grupo de mujeres enloquecidas que exigían entrar y no tenían cita concertada.

— ¡Son ellas que quieren devorarme!—chillé aterrorizado.

Entonces la puerta del consultorio se derrumbó con el rugido de un trueno y una turba de mujeres espectaculares accedió al interior empujándose unas a otras. Me buscaban con los ojos desorbitados, olfateaban al aire buscando el olor de mis rimas. Temblando, me escondí debajo de la mesa del doctor y aproveché el alboroto para escapar gateando entre aquel bosque de piernas torneadas. Luego corrí y en mi huida desesperada me colé en la casa del vecino semidesnudo y cerrando la puerta violentamente le dije:

— ¡Jamás se le ocurra a usted escribir un verso, amigo!

—Ah, que es usted poeta. No me importaría escuchar un verso suyo—dijo acomodando al animal despierto en el centro del calzoncillo de leopardo—. A mí me encanta la poesía.
Lo que la inteligencia nos devuelve con el nombre del pasado no es el pasado (Marcel Proust)

Avatar de Usuario
Isma
Vivo aquí
Mensajes: 6159
Registrado: 01 Abr 2010 21:28
Contactar:

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Isma » 17 Abr 2014 19:16

Jajaja... me ha encantado :lol:. El fragmento inicial es absolutamente brillante. Me encanta que se juegue con el lector de esa manera. A saber, ¿qué tiene que ver el hombre con el calzoncillo de leotardos con la historia? Y sin embargo, por obra y gracia de la chispa del autor, al final tiene su papelillo para cerrar esta historia endiablada.

Está muy bien escrito y me lo he pasado muy bien leyéndolo. Si le tengo que poner alguna pega es que me sacan un poco del texto las profesiones americanizadas -la detectivesca, Bogart y demás. Hubiera preferido alguna otra afición igual de estrafalaria pero más cercana.

Es uno de esos relatos que querré releer de nuevo para saborear otra vez la historia. Muchas felicidades, autor.

Avatar de Usuario
Tolomew Dewhust
Foroadicto
Mensajes: 3890
Registrado: 16 Ago 2013 11:23

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Tolomew Dewhust » 17 Abr 2014 19:30

Genial. Aunque pensándolo mejor... el segundo acto del sainete debe ser ya "la leche": ese animal hambriento apenas sí enjaulado en tan poca tela, ese aovillado poeta a la deriva, optando entre las damas sedientas de versos o el carnívoro vecino... ja ja ja.

Genial.
Tengo un castillo con ventanas a la mar y una puerta sin portal,
si te gusta, es tu castillo.

Avatar de Usuario
doctorkauffman
Vivo aquí
Mensajes: 7920
Registrado: 26 Ago 2007 02:04
Ubicación: Hill Valley

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por doctorkauffman » 18 Abr 2014 00:00

Me ha encantado el principio, digno del mismísimo willy wilder, y no es coña. bravo :eusa_clap:

luego, apareció uno de mis defectos (porque a estas alturas del concurso y de mis comentarios ya estoy seguro de que es un defecto que me saca de las historias): empecé a verle similitudes. no las busco, lo juro, me salen solas (como las mujeres del protagonista)
no he podido evitar recordar a Wanda, de un pez llamado idem, cuando se excitaba al escucha otro idioma. desde luego, en este cuento funciona con la poesía, pero viene a ser lo mismo (por cierto, menos mal que no leyó a Panero :lol: )
la otra cuestión es que este cuento me recuerda mucho a uno de la primavera pasada en la que a un hombre la pasaba igual aunque su atributo fuera otro.

Me quedo con el principio y con el final.

Avatar de Usuario
Emisario
No tengo vida social
Mensajes: 1213
Registrado: 26 Oct 2010 18:30
Ubicación: Perdido en una nebulosa, en busca de un quásar, cualquiera en realidad...

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Emisario » 18 Abr 2014 03:20

Bien escrito (algún detalle menor como el nombre de la obra de Neruda, que es "una" canción desesperada y no "la" canción desesperada) y una que otra redundancia menor como lo de la "palma de la mano". Eso por encontrarle algo, puesto que está muy bien en lo formal.
La historia me ha entretenido, y la leí con una sonrisa, y el final está muy bien logrado, y pensado.

Enhorabuena y suerte, :hola:

Emisario

Avatar de Usuario
Gisso
Vivo aquí
Mensajes: 9221
Registrado: 02 Jul 2011 12:23
Ubicación: En la puta mierda

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Gisso » 18 Abr 2014 11:05

Después de leer esto me pregunto qué ******* hago perdiendo el tiempo escribiendo cuentos para niños o gore sangriento en vez de aprender poesía y así, a ver si pillo cacho, que llevo una sequía que ni el desierto del Gobi :lol:

Muy bueno, ¿escritora?, me has tenido expectante con una sonrisa y embelesado por la forma de tu prosa (y poesía :cunao: ). El principio y el final es muy bueno, tal vez pierda un poco de fuelle por el medio, cosa que hace que no lo vea un relato redondo del todo. Aun así, te tomeré en cuenta :lista: .

Suerte
Última edición por Gisso el 18 Abr 2014 20:11, editado 2 veces en total.

Avatar de Usuario
Berlín
Vivo aquí
Mensajes: 12716
Registrado: 04 Ago 2009 10:07
Ubicación: Barcelona, la más bonita del mundo.

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Berlín » 18 Abr 2014 11:44

Me juego mi pescuezo de escritora diletante a que eres autor y no autora. Debo reconocer que el principio me ha dejado descolocada y pensando ¿dónde carajo se ha metido este hombre? Luego al final le he encontrado sentido y ahora me preocupa el destino de ese pobre poeta.

No sé qué decir de este relato, es divertido, pero nos deja tal vez a las mujeres como unas bobaliconas que nos dejamos enredar tan solo con un poema. ¿Nos dejamos embaucar de esa manera? Pues veo a todos los autores de este santo foro declamando como posesos a las secres de sus oficinas.

¿Y que coño es la postura del escaleno? :shock:

Más cosas: ¿el hombre busca una tía jamona y las mujeres nos dejamos seducir por el oído?
"Que escribir y respirar no sean dos ritmos diferentes"
http://siguiendolospasosdebarro.blogspot.com/

Avatar de Usuario
albatross
No puedo vivir sin este foro
Mensajes: 817
Registrado: 04 Dic 2012 19:56
Ubicación: La mayor de las islas Gimnesias

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por albatross » 18 Abr 2014 12:08

Es el segundo relato de humor que leo (¡También de un poeta!) y voy a copiar y pegar el 90 % de lo que escribí sobre el primero (Propuesta editorial), ya que se le puede aplicar casi en su totalidad:

Autor, eres muy valiente. Es mucho más fácil hacer llorar que hacer reír, y te has ido a lo difícil.
Te has atrevido con un relato de humor, sin duda el género más difícil y del que suelo quedar decepcionado cuando alguien lo elige para participar en un concurso.
Es un género resbaladizo en el que es muy fácil pecar de excesivo, de vulgar, o lo que es peor: en el chiste fallido, en no llegar al público si este no está predispuesto.
Creo que ganar no es tu objetivo, porque con un relato de humor no llegarás a convencer a todo el mundo.
Por esa razón el valor es doble: creo que lo has resuelto con maestría, que el humor está bien medido y en mi caso me has hecho sonreír continuamente con el retrato psicológico que poco a poco se va construyendo de esa especie de Humphrey Bogart poético de la meseta española.

Al principio me parecía que el personaje de los calzoncillos de leopardo se iba a quedar descolgado y no me importaba demasiado pero lo tenías reservado con mucha astucia para un final apoteósico.

Enhorabuena. Me ha encantado.

Berlín escribió:Me juego mi pescuezo de escritora diletante a que eres autor y no autora.

Pues no deberías jugarte lo que no quieras perder. La impronta del autor está en cada frase como una marca de agua.

Emisario escribió:algún detalle menor como el nombre de la obra de Neruda, que es "una" canción desesperada y no "la" canción desesperada


Y este pequeño cambio de artículo indeterminado por determinado por si quedaba alguna duda sobre la autoría (El autor me entenderá si tiene buena memoria)

Por cierto, Emisario, el nombre del libro es: "Veinte poemas de amor y una canción desesperada" pero el nombre del último poema del libro es: "La canción desesperada":

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!...

Avatar de Usuario
elultimo
Vivo aquí
Mensajes: 43693
Registrado: 17 Oct 2010 01:37
Ubicación: Alicante

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por elultimo » 18 Abr 2014 16:40

Me ha gustado pero sin entusiasmarme. Me ha parecido gracioso sin llegar a hacerme reír. Una buena narración para una idea muy original que, sin más pretensiones que la de hacernos pasar un buen rato, nos has ofrecido aquí. Y eso me parece muy buena decisión por tu parte.

Avatar de Usuario
Fernando Vidal
No tengo vida social
Mensajes: 2373
Registrado: 30 Jul 2011 03:36
Ubicación: Gante, Bélgica
Contactar:

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Fernando Vidal » 18 Abr 2014 18:11

El relato me ha divertido. Fue muy agradable leerlo aunque por momentos me pareció que el protagonista empleaba un lenguaje un tanto artificial cuando se dirigía al psicólogo, a pesar de ser poeta. :mrgreen: Sin embargo, creo que el uso de esos adjetivos ampulosos (incluida la palabra níveo) cae bien en un relato que pretende hacer reír al lector. :)
«Soy un investigador del Mal, ¿y cómo podría investigarse el Mal sin hundirse hasta el cuello en la basura?» Informe sobre ciegos.

http://fragmentafragmentaria.blogspot.com/

Avatar de Usuario
elultimo
Vivo aquí
Mensajes: 43693
Registrado: 17 Oct 2010 01:37
Ubicación: Alicante

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por elultimo » 18 Abr 2014 18:23

Lo qur me descoloca un poco de este relato es el título.

Avatar de Usuario
Pulp
Vivo aquí
Mensajes: 7566
Registrado: 12 Jun 2013 12:12
Ubicación: Enlloc
Contactar:

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Pulp » 18 Abr 2014 19:26

Estoy con vosotras: autor, autor. Por qué? Porque la primera de las mujeres, CASUALMENTE, es pelirroja. :roll:

(yo soy yo y mis lógicas)

La historia me ha parecido redonda. Un texto sencillo y buen puntuado (excepto alguna coma donde no toca) ayuda mucho a la lectura.

Un tópico como el calzoncillo de leotardo final nos sitúa de golpe en un buen cierre.

Gracias, he sonreído y eso ya me parece más que suficiente!

( Estoy con mis comentoras de arriba: Tan tontitas somos las mujeres que nos rendimos al primero que nos declama Neruda? Ainnnnnnnnnnnnns... recuerdo una vez que, bueno, bueno, no importa!)

Avatar de Usuario
Gisso
Vivo aquí
Mensajes: 9221
Registrado: 02 Jul 2011 12:23
Ubicación: En la puta mierda

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Gisso » 18 Abr 2014 20:12

Berlín escribió:¿Y que coño es la postura del escaleno? :shock:


Imagen

Y a partir de aquí, deja tu imaginación volar :lol:

Avatar de Usuario
albatross
No puedo vivir sin este foro
Mensajes: 817
Registrado: 04 Dic 2012 19:56
Ubicación: La mayor de las islas Gimnesias

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por albatross » 18 Abr 2014 20:34

Imagen

Avatar de Usuario
Berlín
Vivo aquí
Mensajes: 12716
Registrado: 04 Ago 2009 10:07
Ubicación: Barcelona, la más bonita del mundo.

Re: CP IX - Yo, antes de tu verbo

Mensaje por Berlín » 18 Abr 2014 20:38

Hombre pues me parece más erótica la figura del triángulo escaleno, puedo imaginarme a la pareja tumbada así, recostada--incómodo de la hostia pero factible--, en cambio el tema del cuello no se me ocurre... :roll:
"Que escribir y respirar no sean dos ritmos diferentes"
http://siguiendolospasosdebarro.blogspot.com/

Responder