La mujer que mira a los hombres que... - Siri Hustvedt

[hierbamora]

Son curiosos estos capítulos interpretadas bajo una perspectiva de género. También yo ando entretenida en la red buscando por aquí y por allá datos, artistas y obras. No sé si me cansará.

Como los capítulos son muy cortitos y variados, puedo disfrutar más o menos de unos y de otros pero ninguno, hasta el momento, se me ha hecho pesado.

Hay uno muy breve dedicado a Jeff Koons y El perro globo (naranja) por el que un comprador pagó 58,4 millones de dólares. La pregunta es, ¿pagamos por la notoriedad o por la calidad? Como en todos lados, también en el arte, habrá mucho de impostura o de postureo. Una neuroeconomista (sea esto lo que sea ) subraya que un vino sabe mejor cuando en la etiqueta del precio se ve noventa dólares en lugar de diez.

Por tanto, parece que “un nombre famoso unido a un cuadro lo vuelve literalmente mejor”. Nada nuevo bajo el sol.

El capítulo “Mi Louise Bourgeois” me ha parecido maravilloso. Analiza la obra de esta artista y cómo ella, Louise, se convierte junto con otros elementos en uno de los personajes protagonista de El mundo deslumbrante, Harriet Burden. Novela apuntadísima.

Mi Louise Bourgeois ha removido lo que hay en mi propia mazmorra, el fangoso, aromático, sádico y sensible sótano de los sueños y las fantasías que forman parte de mi vida. Pero los artistas somos caníbales. Consumimos a otros artistas y éstos se convierten en parte de nosotros -carne y hueso-, para ser vomitados de nuevo en nuestras propias obras.

[…] Tanto la artista real como la inventada están interesadas en la indefinición sexual, en desdibujar los nítidos contornos entre lo femenino y masculino.

Desde luego me sugiere muchísimo más la araña que el perro.

[hierbamora]

Las representaciones ambiguas del nazismo siguen siendo explosivas.

No conocía, -como tantas otras cosas-, el curioso caso de Anselm Kiefer, uno de los artistas alemanes más controvertido tras la Segunda Guerra Mundial. En su obra fotográfica Ocupaciones se muestra vestido de nazi y saludando con el brazo levantado. “No me identifico ni con Nerón ni con Hitler…,pero tengo que recrear, aunque sólo sea un poco, lo que ellos hicieron para comprender mejor la locura”, dice. En este sentido se aleja de la máxima del filósofo Theodor Adorno de que escribir poesía después de Auschwitz es “un acto de barbarie”. Creo que todo se ha vuelto complejo, y los límites difusos.

No es posible representar campos de exterminación. Las películas y las fotografías existen como registros documentales del horror, pero no pueden ser arte.

¿Es preciso recrear el dolor/horror para crear más realismo o comprender una situación? Esto me ha recordado a la novela Intento de escapada de Miguel Ángel Hernández en la que a raíz de una transgresora obra se presenta una crítica al arte contemporáneo más radical y a ciertas prácticas artísticas “comprometidas”. ¿Cuál es la línea que separa el arte y la vida? ¿está legitimado el artista para ir más allá de la ética? ¿cómo debemos posicionarnos ante la injusticia? son algunos de los interrogantes que plante la novela.

Me quedo con la conclusión de la autora: "Se necesita otro modo de expresión que no lleve consigo dolorosas contradicciones y desesperantes ambigüedades". Se refiere a la imagen poética.

El capítulo dedicado a Robert Mapplethorpe y su comisarío Pedro Almodóvar donde se alude y se juega con el homoerotismo griego buscando alcanzar la “perfección” no me ha dicho gran cosa. “Estas fotos son perfectas y existe algo alienante en la perfección”, dice Siri. Dividido en 19 epígrafes, me quedo sin duda con el 9:

9. Si uno piensa en ello, es extraño que perturben tanto las imágenes de genitales, sobre todo de penes erectos. La mitad de la raza humana tiene pene. Son muy comunes.

[magali]

Voy más atrasada, @hierbamora . Estoy revisando el primer capítulo: no puedo avanzar sin asentar lo leído.

[hierbamora]

Me he leído dos ensayos más, son cortos, muy buenos. Estoy conociendo un montón de cosas. Cada uno me gusta más que el anterior.

Lo leo a sorbitos, como si fuera un licor. Son muchos datos, temas e ideas distintas y puede abrumar. Así que habrá que tomarlo con calma, sin prisas y combinarlo (en eso tenemos experiencia) con otros libros de ficción.

Quizá también haga una revisión a lo leído. Hay algunas ideas que quiero volver a reflexionar. Cada ensayo, por sí solo, abre muchos interrogantes, es una lectura muy sugerente.

[magali]

La «mujer que llora» es una imagen de dolor completamente externalizada. Comparemos este lienzo con el cuadro neoclásico que pintó Picasso en 1923 de su primera esposa, Olga Khokhlova, que transmite la quietud de una estatua, un objeto sereno que sin embargo parece albergar una interioridad oculta y cierta introspección, o con Desnudo de pie junto al mar (1929), en el que la identificación de este objeto cómico como una persona se basa en la insinuación de piernas, brazos y nalgas. Dos conos absurdos —alusiones a los pechos— registran su feminidad, al igual que la postura —de odalisca—, un desnudo de Ingres que se ha vuelto grotesco. No hace falta medir los miembros. En el primero, la ilusión de realismo me permite proyectar una vida interior sobre la representación, lo que Warburg llamaba «intensificación mimética como acción subjetiva»[9]. En el segundo, tal proyección no es posible. El intercambio «como-yo» está fundamentalmente alterado. Esa persona-objeto es un no-yo.

[9] Aby Warburg, citado en Mark A. Russell, Between Tradition and Modernity: Aby Warburg and the Public Purposes of Art in Hamburg, 1896-1918, Berghahn Books, Nueva York, 2007, p. 119.

Más adelante leemos:

En la bibliografía sobre Picasso, que es extensa, casi siempre se refieren a estas mujeres por su nombre de pila: Fernande, Olga, Marie-Thérèse, Dora, etc. Los historiadores de arte y los biógrafos se han apropiado de la intimidad que tuvo el artista con ellas, aunque él casi nunca aparece como Pablo, a menos que se refieran a él de niño, un pequeño pero revelador signo de la condescendencia inherente a este encuadre de la historia del arte en la obra de una vida. John Richardson es un ejemplo. En su biografía en tres volúmenes de Picasso, todas las mujeres que pasaron por la vida del artista aparecen por el nombre de pila. Incluso a Gertrude Stein, la gran escritora y amiga estadounidense de Picasso, aunque no amante, se la llama repetidamente Gertrude[10]. En cambio, a los amigos íntimos (famosos o desconocidos) siempre se los menciona por el apellido. Me resulta fascinante que ninguno de los autores que he leído parezca haberse percatado de que en la bibliografía sobre Picasso las mujeres adultas aparecen como jovencitas.

[10] John Richardson, A Life of Picasso: The Triumphant Years, 1917-1932, Knopf, Nueva York, 2010.

Este mensaje ha sido editado.

[magali]

No he abandonado, aunque lo parezca

Voy por la primera parte, revisando La gran narrativa del modernismo y sus obstáculos

Tengo que leerlo muy pausado (al menos, la parte en la que estoy por segunda vez) porque se mencionan tantos autores y pinturas que tengo que buscarlos y mirarlos. No me basta con lo que la autora me dice, si yo no he visto de qué está hablando, no me sirve de nada.

Y tampoco comento porque es difícil para mí expresarme tanto sobre los cuadros, como sobre la opinión que la autora nos da sobre lo que ve.

Es un libro complejo y complicado. No creo que pueda comentar mucho, si el tono se mantiene como hasta ahora.

Sigo

[hierbamora]

No he abandonado, aunque lo parezca

Voy por la primera parte, revisando La gran narrativa del modernismo y sus obstáculos

Iba a escribirte justo hoy. Yo tampoco he abandonado, @magali, aunque lo parezca. Ando bastante liada con el trabajo.

Lo que no sé cuál es el capítulo qué dices, ese no lo tengo, ¿o te refieres al tema?

[magali]

Te dejo el comienzo del fragmento @hierbamora :

LA GRAN NARRATIVA DEL MODERNISMO Y SUS OBSTÁCULOS

El nombre de Picasso es reconocido al instante por muchas personas de todo el mundo como un símbolo del arte moderno. Picasso ha llegado a personificar un heroico mito de grandeza —una narrativa agonal de influencias y revoluciones estilísticas— que coincide con una sucesión de mujeres, con su aparición y posterior pérdida de favor: [...]

Luego comenta sobre Beckmann, y Máscara de carnaval.

Bueno en realidad ahora ya he llegado a

¿POR QUÉ «CARTAS A UNA PINTORA»?

Ella no es un personaje real. Como observa Jay A. Clarke, Beckmann se sirve de su proclama estética para insultar a las mujeres pintoras describiéndolas como criaturas fácilmente distraídas y poco profundas que se examinan el esmalte de uñas.

Ya digo que es segunda vuelta y que voy despacio.

[magali]

Casi un año y lo tengo sin terminar.

Hay una parte que necesito leer consultando en internet. Las obras de arte mencionadas no son, en su mayor parte de mi conocimiento, y eso me impedía leer sin tener cerca un ordenador.

Espero que no pase mucho tiempo más sin terminarla.

Hoy al leer una noticia sobre Paul Auster, me he acordado de esta lectura incompleta.