Libros que nos llevan a otros libros

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Me demoré en la terraza del Cucino Io más de la cuenta. Calculé que mi padre, con su proverbial puntualidad, me estaría esperando. En la playa había poca gente. No lo vi por ninguna parte. Elegí un sitio cerca del agua, para oír mejor su rumor. Me dejé puesta una vieja camiseta de Luca, que me quedaba grande, y me entretuve leyendo Que empiece la fiesta, de Niccolò Ammaniti, hasta que comencé a pensar que el retraso de mi padre era un poco extraño. Miré el teléfono, por si tenía alguna llamada suya quizá alertándome de la tardanza. Le gustaba aparecer puntual en sus citas, y cuando por cualquier razón se retrasaba, avisaba. Seguí comprobando el teléfono durante un buen rato, unas veces para confirmar que tenía suficiente volumen, otras para asegurarme de que había cobertura, o que la batería no se había acabado.
Rewind, de Juan Tallón

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Recordó al finado Nicolasito, su risa, su cara, las volteretas que daba en la piscina... El día que hicieron un trato y estrecharon la mano, muy serios, como si fueran adultos, y la vez que él le explicó que los animales y el niño de los dibujos en las cortinas y el tendido de su cuarto eran de su película favorita, que se llamaba El libro de la selva, también era un libro y se trataba de un niño que se perdía en la selva y lo salvaban los animales. “¿Lo salvan los animales?”, preguntó Damaris confundida, y cuando Nicolasito dijo sí, que una pantera y una familia de lobos, Damaris soltó una risotada porque eso era imposible.
La perra, de Pilar Quintana

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

La taquigrafía, sí, que mamá me enseñó pacientemente, durante algunos años, haciéndome poner La Divina Comedia en aquel lenguaje de palos y de curvas, jeroglífico pobre de las esfinges sin secreto que son las taquimecas, la taquigrafía, aquel dialecto, aquella lengua abreviada y sosa (tiene su pronunciación, incluso),era —entonces lo sentía, ahora lo sé— la manera de hablar un idioma misterioso entre nosotros, el dialecto madre/hijo, que se da siempre, que se reduce a esquematismos domésticos y tiernos, pero que ella, quizá por pudor intelectual, revestía de lenguaje técnico, de una posible utilidad futura que para mí pudiera tener aquella cosa.
(...)
(...) Fueron, sí, nuestras cartas de amor, el lenguaje cifrado, al margen de la familia, en el que hablamos de tantas cosas, La Divina Comedia, que yo tampoco entendía ni me gustaba, era el latín vulgar, el naciente italiano, la prosa callejera de Florencia, el verso, una textura de tipografía y tiempo, con sus notas menudas a pie de página, ese clima tupido de la literatura que iba a ser mi clima, el aire respirado de mi vida, y ella lo sabía o lo intuía.
(...)
Mas en sus ojos pardos, llenos de un cielo extraño, que no era nuestro cielo, llenos de un cielo blanco, inexistente, había una alcoba de oro, como siempre, la alcoba de ternura, de tristeza, el interior más rubio de su alma, donde yo podía estar, donde había estado siempre, releyendo La Divina Comedia u otras cosas.
(...)
Una mañana, estábamos en el prado con las ovejas, detrás de la casa, mamá en la tumbona, leyendo La tía Tula de don Miguel de Unamuno, la tía Socorro hablando con el rebaño, yo tumbado en la hierba, leyendo La Divina Comedia, o mejor mirando los dibujos de Durero, aquellos abismos que daban a otros abismos, aquella mitología de nubes por donde pasaban pájaros de tinta, Dante y Virgilio, muy compuestos de túnica, asomados al Infierno como a una churrería muy alborotada, y en esto que la bocina del Ford T. Nos quedamos tensos un momento.
El hijo de Greta Garbo, de Francisco Umbral

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Última edición por Gretogarbo el 19 Dic 2022 11:17, editado 1 vez en total.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Una mañana, estábamos en el prado con las ovejas, detrás de la casa, mamá en la tumbona, leyendo La tía Tula de don Miguel de Unamuno, la tía Socorro hablando con el rebaño, yo tumbado en la hierba, leyendo La Divina Comedia, o mejor mirando los dibujos de Durero, aquellos abismos que daban a otros abismos, aquella mitología de nubes por donde pasaban pájaros de tinta, Dante y Virgilio, muy compuestos de túnica, asomados al Infierno como a una churrería muy alborotada, y en esto que la bocina del Ford T. Nos quedamos tensos un momento.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Yo me sentaba a su lado, en cualquier butaca de paja, y recuerdo que aquel verano leímos los Episodios Nacionales de Galdós, que nos los traía un militar de la biblioteca del cuartel.(Con el tiempo, las dos Españas se decantan en una, la España triunfadora se apropia de la otra, y Galdós ya estaba en los cuarteles). El que aquellos tomos viejos los trajese un militar intelectual y amigo, acrecía el sabor a pólvora y guerracivilismo que tiene Galdós en esos libros. A mí entonces me interesaba, porque aún no había afinado mi estilismo hasta repugnar del realismo galdobarojiano, y, en cuanto a mamá, yo creo que le hacía a Galdós una lectura meramente política, como Marx a Balzac. O sociológica.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Sea como fuere, el siglo XIX es apasionante, incluso en Galdós. El muchacho enfermo (algo mayor que yo, no sé si lo he dicho ya) se sentaba en el otro extremo del jardín, o más bien se tendía en su hamaca, a leer Don Gil de las calzas verdes, con la madre al lado, inmensa, pretensa, extensa, sentada en una sillita que desaparecía bajo ella, porque a las grandes gordas les gustan mucho esas sillitas, quizá son la coquetería de su gordura: quieren demostrarnos que les basta con eso, que no están tan gordas.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Bajamos hacia el Teatro Tirso de Molina, donde yo había asistido a mí mismo en los espejos, como niño doble, Paquito/Francesillo, desde las representaciones del Tenorio a los periódicos conciertos que tengo ya contados.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Fue educada en unos principios que, pasados de moda para Europa, resultaban revolucionarios en la sociedad colonial. Cuando en Europa la gente comenzaba a suicidarse por amor, Guadalupe vivía aún como en el siglo XVIII; un siglo XVIII semitropical y todavía barroco, y el amor para ella fluctuaba entre gusto y diversión, sin grandes apasionamientos. Europa se enternecía con Pablo y Virginia y Guadalupe aprendía el francés en las historias libidinosas de La Fontaine, en Candide y en Diderot. Era una niña espabilada, de pagana inocencia; y don Felipe Limón, envejecido y nostálgico, se divertía oyéndola recitar indecencias versificadas en un francés de fonética colonial. A veces, algún amigo asistía al espectáculo y entonces ella se preguntaba por qué reían de aquella manera tan desaforada y por qué los más de ellos la miraban de curiosa manera. Y cuando halló respuesta a la pregunta rio también y acabó por imaginarse protagonista de aventuras como aquellas que leía. Tenía quince años cuando decidió ser una gran actriz que fuese al mismo tiempo una gran ramera, y dedicó su adolescencia ociosa, y ya huérfana, cuidada de mucamas y protegida de financieros metidos en política, a ensayarse mentalmente en ambas aptitudes. Cuando alcanzó la mayoría de edad era muy rica e imaginariamente libertina, aunque su libertinaje no hubiera tenido ocasión de concretarse en escándalos.
El golpe de estado de Guadalupe Limón, de Gonzalo Torrente Ballester

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Hay también un drama, titulado Guadalupe Limón, donde la famosa entrevista inicia el segundo acto. La posterioridad ha tomado la escena como versión fiel de lo sucedido y sus palabras como tanscripción de las que se pronunciaron. Francisco José Fierros, el dramaturgo, quiso, efectivamente, ser verídico; más que verídico, realista. Pero insensiblemente gravitaba sobre él la lectura de Hernani. Además, como se verá, la necesidad dramática y las exigencias de un público entusiasta le obligaron a deformar situaciones y caracteres. Su drama, si por una parte es un mal drama, por la otra es un documento que no merece fe.
El golpe de estado de Guadalupe Limón, de Gonzalo Torrente Ballester

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Cuentolosiento
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Cuentolosiento »

  • Cuando leí «Memorias de Adriano» de Marguerite Yourcenar, —traducción de Julio Cortázar—, para imbuirme mejor de la obra, busqué información sobre el personaje. Supe de Adriano, que fue enterrado antes de ser trasladado su cuerpo a Roma, en una villa que perteneció a Cicerón, y también que Yourcenar hizo suya la frase de Flaubert: «Cuando los dioses ya no existían y Cristo no había aparecido aún, hubo un momento único, desde Cicerón hasta Marco Aurelio, en que solo estuvo el hombre». De Cicerón apenas conocía datos de su ajetreada biografía y leído algunos extractos o frases sueltas de su obra.

    Decidí como acompañamiento(*) a la lectura de las «Memorias», buscar alguna obra de Cicerón que configurara algo mejor el escenario «pensante» de mi lectura. Al final opté por: "Sobre la naturaleza de los dioses". La traducción era de Ángel Escobar, por la portada que he buscado para este mensaje, pero lo cierto que es que ahora la tengo en mi e-reader, como lectura que suelo hojear de vez en cuando. En esta no se hace referencia a la traducción y el libro físico anda extraviado por algún anaquel de mi casa o estudio.

    Después he leído más de él, pero nada comparable a mis gustos como la obra anteriormente citada y eso que «La adivinación» y «Sobre el Destino», fueron de mi agrado, pero leídas a posteriori de la lectura de las «Memorias» y
    «La Naturaleza de los dioses».

    Así que el libro que me llevó a conocer y disfrutar la obra de Marco Tulio Cicerón, fue el de Marguerite Yourcenar. En este libro, he creído ver, una inspirada correlación inicial gran parte de la narrativa fantástica, épica y seudorreligiosa posterior.


(*) Suele ser habitual que cuando leo una novela histórica, recurra en ocasiones al poco de empezar su lectura, si lo estimo oportuno, parar la lectura y buscar información sobre la época, situación histórica paralela, etc. y luego empezar de nuevo o proseguir la lectura. En estos tiempos de internet esto está fácilmente al alcance.
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Edito: Corrijo la imagen que sale muy "gorda".
¿Quién demonios se ha llevado mi gato? Erwin Schrödinger.
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Holmes
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Holmes »

"El infinito en un junco" :arrow: "Manifiesto por la lectura"

Ambos de Irene Vallejo. Y de Siruela.
‘De los diversos instrumentos inventados por el hombre, el más asombroso es el libro; todos los demás son extensiones de su cuerpo, mientras que el libro lo es de su imaginación y su memoria’

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Yo registré por todos los rincones y encontré varios libros de Walter Scott y los Poemas de Ossian, de Macpherson.
Los sequé en el comedor, delante de la chimenea; los compuse la pasta y se los di a la hija del capitán.
— ¿Dónde los ha encontrado usted? —me preguntó ella.
— Ahí, en la biblioteca. Debe haber más.
Efectivamente, encontré muchos otros. Leímos, al mismo tiempo los dos,
Rob Roy, Ivanhoe y Quentin Durward, y hablamos mucho de los personajes de las novelas del gran escritor. Yo encontraba a la hija del capitán cierto parecido con Diana Vernon, aunque Ana Sandow era más melancólica que la heroína de Walter Scott.
Las inquietudes de Shanti Andía, de Pío Baroja

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por magali »

Mi padre no puede hablar, no puede moverse, no puede leer ni escribir, pero sí que puede escuchar. Le he leído la mitad de Moby Dick, aunque me he saltado algunas de las secciones más largas sobre la anatomía de las ballenas porque ¿quién tiene tiempo para eso? A decir verdad, sí que lo tenemos. El tiempo avanza a paso de tortuga en el hospital, como si nos otorgaran un día extra con cada día. Una cita de Shakespeare, no sé de qué obra, describe a un personaje como con «un rostro tan largo como un domingo». Así son los días aquí. Cada día es domingo.
Cleopatra y Frankenstein, de Coco Mellors. Traducción de Daniel Casado Rodríguez
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

(...) Yo opino que un futuro poeta o pintor —un músico es cosa distinta— no debe vivir en otra parte que aquí, pues si preguntas dónde se han producido las creaciones más originales del arte y de la literatura, casi siempre recibes idéntica respuesta: "¡En una buhardilla!" En una buhardilla que daba al patio de una bodega fue donde Oliverio Goldsmith, encerrado allí por su patrona, a quien debía varios meses de alquiler, buscó para el doctor Johnson, entre papeles viejos, chaquetas usadas, botellas vacías de vino de Madeira y mil trastos viejos de toda especie, un sucio manuscrito titulado El vicario de Wakefield. (...)
Crónica del Callejón de los Gorriones, de Wilhelm Raabe (traducción de Käthe von Blankenstein y Enrique de Juan)

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Todo está distanciado en la naturaleza hasta el infinito. "En el es´píritu, el Universo se concentra en un solo punto", afirmaba antaño mi viejo profesor de lógica. Yo entonces escribía esta frase de un modo maquinal en mi cuaderno, y no me preocupaba poco ni mucho de constatar su veracidad... Pero yo era joven y María, la graciosa y alegre modista, vivía frente por frente de mi casa. Ella solía sentarse a coser junto a la ventana mientras yo tenía ante mis narices la Crítica de la razón pura, de Kant. Mis ojos no leían las páginas del libro, sino que permanecían fijos largo tiempo en su ventana. Extremadamente miope y demasiado pobre para poder comprarme unos lentes, unos anteojos o gemelos con los que poder mirar a la joven a mi antojo, andaba como desesperado. Fue en aquella ocasión cuando comprendí toda la verdad que encierra este aserto: "En la naturaleza todo está distanciado hasta el infinito".
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