El día de hoy en un libro (II)

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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por emedoble »

Cuando cogió una cerilla de cabo aplastado (“Agapito, 30 de enero de 1982”), Antonia suspiró turbada. Pertenecía a su último amor, era una de las cerillas con que el frutero solía escarbarse entre los dientes. Agapito, siempre tan sonriente y tan amable, acostumbraba obsequiarle con una pera de más, con un puñado de cerezas sobre el peso. Antonia guardó y etiquetó el primer melocotón que le había regalado, pero con el tiempo se agusanó y tuvo que tirarlo. Agapito era una pasión prohibida, porque estaba casadísimo.

Te trataré como a una reina, de Rosa Montero
Leído: El palazzo inacabado. Arte, amor y vida en Venecia
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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por emedoble »

(Un ejemplo extremadamente violento de lo que acabo de explicar tomado de la cultura popular fue un episodio [«Renovación»] de la progresista serie de televisión Lou Grant, emitido el 30 de enero de 1978, y de nuevo el 19 de junio de 1978. La historia trataba de un artista negro autodidacta, ya anciano, cuyos murales se describían como «primitivos», «emocionales» y motivados más por la pérdida personal que por el impulso artístico. Pocos momentos de racismo en la televisión pueden haber sido tan flagrantes como las miradas llenas de cariño de los personajes blancos, cargadas de tierna y protectora indulgencia, mientras observaban la inocencia bobalicona de ese pintor de grandes ojos [en un momento dado hay un gran alboroto porque pronuncia mal «claroscuro»]. El capítulo da a entender que la aparente estupidez mostrada por este artista adulto era real [y no una forma de quitarse de encima a esa gente] y que la condescendencia sentimental era una reacción blanca virtuosa y apropiada).

Cómo acabar con la escritura de las mujeres, de Joanna Russ
(traducido por Gloria Fortún)
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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por Gretogarbo »

El puente de piedra de San Miguel fue construido en 1373, mas a pesar de su aparente solidez, el Sena destruyó parte de él en la inundación de 31 de enero de 1408; en 1416 fue reconstruido con madera; se hundió por segunda vez en la noche del 16 de diciembre de 1547, y finalmente, por el año 1550, o, lo que es lo mismo, veintidós años antes de la época de que tratamos, fue construido de nuevo también con madera, y, si bien exigía ya algunas reparaciones, pasaba por bastante sólido.
La reina Margot, de Alexandre Dumas (traducción de autor desconocido)

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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por emedoble »

Cada artículo oculta un parricidio. Sabe a quién apunta y aprieta el gatillo de su pluma para herir a quien se cruce por su camino. Dice lo que nadie se atreve a contar. Apenas nadie osa alzar la voz. Nadie escapa a su afán de venganza, una venganza que escribe con prosa sincopada. Lo encubre en el rigor informativo, con las fuentes anónimas que siembran sus artículos y a las que asedia con llamadas a todas horas. Publica que Josep Pla padece anorexia. «Su actual estado está únicamente determinado por una absoluta falta de apetencia (anorexia, en términos médicos) de origen no somático, sino presumiblemente psíquico, pese a que mantiene una total lucidez mental. Este deseo de no tomar alimento reviste caracteres comparables con la denominada anorexia mental.» Lo cuenta el 31 de enero de 1981. No consta que Pla respondiese. Pla se está muriendo. Y Quintà juega con las reputaciones y con las trayectorias, siempre queda impune. Cebrián le ha dado bula, escribe Cabana en sus notas personales, y Quintà actúa en consecuencia. ¿Cómo? Cabana responde. Como un virrey.

El hijo del chófer, de Jordi Amat
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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por Gretogarbo »

Así, efectivamente, supe que se llamaba Mai Lavinia Romero, que había nacido en Barcelona el 1 de febrero de 1975, por lo que tenía dieciocho años, y que era hija de Ricardo y Rogeria. Cuando le repetí su nombre en alto dio un saltito para atrás y dijo: «Mai» y su hija, desde la silla, repitió: «Ai». Cogió habitación para las siguientes tres semanas. La ayudé con la bolsa de viaje porque venía muy cargada. Recuerdo que hacía un día de mucho calor.
Miss Marte, de Manuel Jabois

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Re: El día de hoy en un libro (II)

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Vitoria, febrero de 1971
Los vitorianos recordarían durante años aquel primero de febrero porque cayó la peor nevada en lo que llevaba de siglo. Los camiones quitanieves no daban abasto para despejar las arterias principales de la ciudad. Los obreros de la DKV se levantaban una hora antes de lo acostumbrado, bajaban a las aceras con palas y desenterraban sus 600 y sus Renault 12 de la capa de nieve de noventa centímetros. Después, armados con botes de alcohol, raspaban el hielo de los parabrisas de sus coches con trozos de plástico duro y mucha paciencia.

El silencio de la ciudad blanca, de Eva García Sáenz de Urturi
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Re: El día de hoy en un libro (II)

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El 2 de febrero de 1650 el filósofo, cuando acudía muy de mañana a su reunión con Cristina, reina de Suecia, de la muy noble estirpe de los Vasa, sintió un escalofrío. Decidió mitigarlo bebiendo un buen trago de aguardiente. El remedio, por más que viril y socorrido, no dio el resultado oportuno pues al día siguiente tuvo que guardar cama. Y los rumores corrieron como liebres por palacio. Según algunos, la enfermedad procedía del esfuerzo al que le obligaba poner en orden su filosofía para explicársela a la reina que, siendo mujer, no era muy dada a entender, ni muy provista de intelecto por natura, ni muy abundante en formación. (...)
(...)
Fue por primavera... no, un poco antes, justo cuando los días empiezan a crecer, allá por la Candelaria o por San Blas, cuando lo vi por primera vez. No es raro que me acabase enamorando. Ya sabes, con la primavera sube la temperatura del cuerpo y los humores, retenidos en las glándulas durante los meses fríos, comienzan a circular libremente e, igual que los músculos se desentumecen tras el largo reposo de la noche, estirándose y volviendo a la vida, la primavera nos reclama para que le demos al cuerpo lo que es del cuerpo.
Hierba mora, de Teresa Moure

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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por Gretogarbo »

— Hablando en plata, doctor, la cosa vino rodada. Mire usted, el año que murió mi difunta madre, llegó el tiempo de catar las colmenas y allí no aparecían las carillas ni el humeón, vivos ni muertos. Que el Abue, dale: se nos va a pasar el tiempo, ¿entiende?, que es cosa sabida, oiga, si quieres miel, por San Andrés; si quieres cera, por las Candelas. O sea, cada día tiene su afán. (...)
Las guerras de nuestros antepasados, de Miguel Delibes

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Re: El día de hoy en un libro (II)

Mensaje por Gretogarbo »

Fue por primavera... no, un poco antes, justo cuando los días empiezan a crecer, allá por la Candelaria o por San Blas, cuando lo vi por primera vez. No es raro que me acabase enamorando. Ya sabes, con la primavera sube la temperatura del cuerpo y los humores, retenidos en las glándulas durante los meses fríos, comienzan a circular libremente e, igual que los músculos se desentumecen tras el largo reposo de la noche, estirándose y volviendo a la vida, la primavera nos reclama para que le demos al cuerpo lo que es del cuerpo.
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Re: El día de hoy en un libro (II)

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El 5 de febrero Candela llegó a casa a las 16.15. Traía bulbos de iris para regalarme y juntas decidimos plantarlos antes de que se hiciese tarde. Salimos al jardín a las 16.22 provistas de una pala, un pico y dos gorras porque era mes con erre y, de acuerdo con el saber popular, en tales meses el sol no es cosa buena. Entre risas y conversación fácil —la cuidada huerta de un vecino, el buen tiempo de esos días, la abundancia de caracoles después de tanta lluvia como había caído—, fuimos colocando los bulbos en lechos de tierra húmeda y negra y Candela confesó que cuando era niña sentía ganas de comer ese humus de jardín, a lo que le respondí que yo sí lo había probado, y que incluso durante un tiempo me había alimentado solo de chupar los estambres de los amarilis de Ceilán. (...)
(...)
Sin duda, aquel fue el momento culminante en que decidimos todos abrirle una puerta al resto de nuestras vidas. Confieso que me estremecí aquella tarde del 5 de febrero cuando vi a Clara solicitándonos un momento para evaluar juntos aquella propuesta que ella mismo calificó de inaudita. Quizá estaba poniéndose testaruda de más… ¿Andaría todo bien en su interior?, pensé para mí, aunque tampoco osé actuar en consecuencia, quiero decir, ni se me pasó por la cabeza atreverme a moderarla o a reconducir su actitud… En mi descarga solo puedo argumentar que la confusión podía conmigo. (...)
Artes subversivas para cultivar jardines, de Teresa Moure (traducción del gallego a cargo de la propia autora)

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Re: El día de hoy en un libro (II)

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SPRINGFIELD, ILLINOIS (AP) — El Senado Estatal de Illinois ha disuelto su Comisión de Eficiencia y Economía «por motivos de eficiencia y economía».
Des Moines Tribune, 6 de febrero de 1955

Aventuras y desventuras del Chico Centella, de Bill Bryson (traducido por Pablo Álvarez)
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Re: El día de hoy en un libro (II)

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Las sobó, las acarició, las recontó, y al cabo se decidió por el puro. Era una colilla de habano de generosas proporciones, atada con bramante rojo a una etiqueta: “Rafael, 7 de febrero de 1978”. El cigarro crujía, estaba reseco y deshojado, como si fuera de papel. Antonia se chupó el dedo índice y procuró pegar las hojas exteriores en su sitio.

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Re: El día de hoy en un libro (II)

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Embarcaron el 7 de febrero de 1805, pero la falta de viento retrasó la salida. Encerrado en su camarote, Balmis permaneció el día entero solo, pensando, echando la vista atrás, haciendo balance de la expedición. A pesar de las decepciones, de las humillaciones del virrey, de la insensibilidad del capitán y de los enfrentamientos con los corruptos servidores del rey, podía sentirse orgulloso de lo que había conseguido en la Nueva España. En poco más de siete meses, él y sus ayudantes habían visitado las principales ciudades y muchos de los pueblos del virreinato. Habían impulsado la creación de una red de clínicas gratuitas bajo la dirección de autoridades civiles y religiosas, y de médicos bien instruidos en las últimas técnicas de vacunación y de conservación de la vacuna. Un sistema de organizaciones locales entrelazadas aseguraba la existencia de ésta por medio de la linfa conservada y de los porteadores humanos. ¿A cuántos habría vacunado? ¿A cincuenta, a cien mil? Qué más daba... Lo importante eran las infraestructuras estables que allí quedaban: las juntas de vacunación, las redes de centro y los espacios sanitarios donde se vacunaba.

A flor de piel, de Javier Moro
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Re: El día de hoy en un libro (II)

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Josep Quintà murió diez años atrás. El 7 de febrero de 1986. Tenía setenta y tres años. Murió lejos de Lluïsa Sadurní. No en Figueres sino en Palafrugell. Lo entierran donde fue quien decidió ser: la sombra de Pla mientras pudo. Pero a la hora de transmitir ese mundo, su hijo lo borra y así ejecuta el único acto de parricidio del que ha sido capaz. Su madre sigue viviendo en Figueres. En casa hasta que él logra ingresarla en un asilo. La plaza que tiene la ha obtenido llamando a Frederic Sunyer. Había conocido a su padre y era presidente de la Diputación de Girona. Tras insistir una y otra vez lo consiguió. Lluïsa Sadurní vive en una residencia de ancianos y allí se le pierde la pista. No hay una sola esquela publicada en la prensa. No hay rastro.

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Cuentolosiento
Me estoy empezando a viciar
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Re: El día de hoy en un libro (II)

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(...)
Dejo la conclusión para otra carta, porque estoy fatigadísimo, y no puedo concluir sin llenar un pliego más. Hasta mañana.

7 de Febrero.
¿Creerás tú que el almuerzo acabó en bien, que mi fascinación llegó a su apogeo, y que con el estímulo de los manjares y bebidas, me lancé a manifestar mis sentimientos, y alcé los amantes brazos y cayó en ellos la Peri, pagándome mi respetuosa afición con otra de la misma calidad o quizás menos pura? ¡Quia, no seas tonto! Si te has creído esto, bórralo de tus papeles. Ambos estuvimos muy desganados de todo, muy tristes. Advierte ahora, en lo que vas a leer, de qué manera se enlazan en la vida las cosas tristes con las cómicas, y cómo nuestros propósitos y la realidad andan o suelen andar a la greña.


La incógnita, Benito Pérez Galdós
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¿Quién demonios se ha llevado mi gato? Erwin Schrödinger.
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