Párrafos al azar

[madison]

"Fue durante la cena cuando mi primera impresión de nuestra anfitriona más joven empezó a cambiar. Sí, sin duda alguna existía un entendimiento entre Jake y esa dama. Eran amantes. Y observándola con mayor atención, contemplándola, por decirlo así, a través de los ojos de Jake, comencé a apreciar su inequívoco interés sensual. Cierto que su rostro no valía mucho, pero su figura, realzada en un ajustado vestido de lana gris, era adecuada, no estaba nada mal; y actuaba como si fuera sensacional: una rival de la estrella de cine más atractiva que pudiera imaginarse. El balanceo de las caderas, los sueltos movimientos de sus sabrosos pechos, su voz de contralto, la fragilidad de los gestos de su mano: todo muy seductor, muy femenino sin ser afeminado. El efecto residía en su actitud: se comportaba como si se creyera irresistible; y aparte de las oportunidades que pudiera haber tenido, el estilo de aquella mujer reflejaba toda una historia erótica completada con notas a pie de página".
Truman Capote-Música para camaleones

[Gretogarbo]

La mayor parte del saber se adquiere para matar el aburrimiento.
Lejos, de Rosa Ribas

[Gretogarbo]

Siempre hay para nosotros una vida mejor que la nuestra en algún sitio, pero hay que saber encontrarla.
La forja de un ladrón, de Francisco Umbral

[imation]

Habían hablado de literatura. Pocas cosas podían crear mayor complicidad en ese lugar. Eran dos personas cultas, que hablaban de libros, eran diferentes a los demás, eran lectoras, eran superiores, aunque con gran dominio de la falsa modestia lo manifestaban con forma de conmiseración hacia los no lectores. Pacientes no lectores, en el caso de la doctora; vecinos no lectores, en el suyo, que no sabían lo que se estaban perdiendo por no leer...

Lejos, Rosa Ribas, Pag. 117

[Gretogarbo]

Habían hablado de literatura. Pocas cosas...

Por si no lo conoces, y sin ninguna pretensión de censurar lo que quieras poner aquí, te dejo el enlace a este hilo, imation.

[imation]

de hecho buscaba algo así pero no supe encontrarlo, gracias Greto

[Gretogarbo]

A las manzanas has de aprender a conocerlas por la cara y por el culo, tal que a las personas, me decía.
Las guerras de nuestros antepasados, de Miguel Delibes

[isuhefu]

¡Tuvo que ser! Porque desde que llegamos a los trapiches, en medio de la bullaranga de los peones y el tropel de la molienda, tuvieron que quitarme los perros de encima para que no me despedazaran, porque no me habían visto, y en cambio a ella le hicieron la fiesta grande, la lamían las manos, se le metieron por entre las piernas con la colas alborotadas, hasta que al fin tuvieron que encadenarlos para que no la volvieran loca de amor.

Diatriba de amor contra un hombre sentado, de Gabriel García Márquez

[Gretogarbo]

Yo digo que la mañana se ha hecho para andar, la tarde para mirar y la noche para dormir.
Viaje a La Alcarria, de Camilo José Cela

[Gretogarbo]

Hay muy pocas personas que logren crear junto a nosotros un microcosmos. Y únicamente las conocemos en la primera juventud. Luego, no se sabe muy bien por qué, desparecen. Pero Ulises había vuelto a encontrar una.
Los libros luciérnaga, de Leticia Sánchez Ruiz

[madison]

Llamame cuando quieras
cuando te apetezca,
pero no como alguien que se siente obligado a hacerlo, esto no sería bueno ni para ti ni para mí.
A veces me pongo a imaginar lo maravilloso que sería que me llamaras sólo porque sí, simplemente como alguien que tenía sed y fue a beber un vaso de agua,
pero ya sé que sería pedir demasiado,
conmigo nunca tendrás que fingir una sed que no sientes.
José Saramago

[madison]

Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no; pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios unas cucharadas de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo.
Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal. ¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en, mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo? Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es juntamente el país oscuro por donde ha de buscar, sin que le sirva para nada su bagaje. ¿Buscar? No sólo buscar, crear.
Marcel Proust- Por el camino de Swann.

[madison]

El primer puerto, en la primera quincena de enero de mil novecientos treinta y cinco, fue Gijón en el mar Cantábrico, no lejos del lugar donde el desventurado Beaumont se empeñó en buscar los vestigios de una improbable capital árabe de España. El último fue Brouwershaven, en Zelanda, en la desembocadura del Escalda, durante la segunda quincena de diciembre de mil novecientos cincuenta y cuatro. Entre ambos hubo el puertecito de Muckanaghederdauhaulia, no lejos de Costello, en la bahía de Camus en Irlanda, y el puerto más pequeño aún de U en las islas Carolinas; hubo puertos bálticos y puertos letones, puertos chinos y puertos malgaches, puertos chilenos y puertos tejanos; puertos minúsculos con dos barcas de pesca y tres redes y puertos inmensos con escolleras de varios kilómetros, tinglados y muelles, centenares de grúas y de puentes-grúa; puertos hundidos en la niebla, puertos tórridos, puertos helados; puertos abandonados, puertos cegados por la arena, puertos de deporte con playas artificiales, palmeras trasplantadas y fachadas de grandes hoteles y casinos; astilleros infernales que construían liberty ships por millares; puertos devastados por las bombas; puertos tranquilos donde al lado de los sampanes se salpicaban chiquillas desnudas; puertos de piraguas, puertos de góndolas; puertos de guerra, ensenadas, diques de carena, radas, dársenas, canales, muelles; montones de barriles, de cabos y de esponjas; pilas de árboles rojos, montañas de abonos, de fosfatos, de minerales; cajones pululantes de langostas y cangrejos; puestos de pescado: rubios, barbadas, cotos, doradas, pescadillas, caballas, rayas, bonitos, sepias y lampreas; puertos que apestaban a jabón o a cloro; puertos azotados por las tormentas; puertos desiertos aplastados por el calor; barcos de guerra, despanzurrados, reparados de noche por miles de sopletes.
Georges Perec-La vida, instrucciones de uso

[madison]

Se arrodilló para sacar sus zapatos de debajo del catre y se sentó en la orilla para ponérselos. Había dormido mal. No sólo el chacolí, que hinchaba tanto. Es que quién sabe por qué los perros de don Alejo se pasaron la noche aullando en la viña... Iba a pasarse el día bostezando y sin fuerza para nada, con dolores en las piernas y en la espalda. Se amarró los cordones lentamente, con rosas dobles... al arrodillarse, allá en el fondo, debajo del catre, estaba su maleta. De cartón, con la pintura pelada y blanquizca en los bordes, amarrada con un cordel: contenía todas sus cosas. Y su vestido. Es decir, lo que esos brutos dejaron de su vestido tan lindo. Hoy, junto con despegar los ojos, no, mentira, anoche, quién sabe por qué y en cuanto le dijeron que Pancho Vega andaba en el pueblo, le entró la tentación de sacar su vestido otra vez. Hacía un año que no lo tocaba. ¡Qué insomnio, ni chacolí agriado, ni perros, ni dolor en las costillas! Sin hacer ruido para que su hija no se enojara, se inclinó de nuevo, sacó la maleta y la abrió. Un estropajo. Mejor ni tocarlo. Pero lo tocó. Alzó el corpiño... no, parece que no está tan estropeado, el escote, el sobaco... componerlo. Pasar la tarde de hoy domingo cosiendo al lado de la cocina para no entumirme. Jugar con los faldones y la cola, probármelo para que las chiquillas me digan de dónde tengo que entrarlo porque el año pasado enflaquecí tres kilos. Pero no tengo hilo. Arrancando un jironcito del extremo de la cola se lo metió en el bolsillo. En cuanto le sirviera el desayuno a su hija iba a alcanzar donde la Ludovinia para ver si entre sus cachivaches encontraba un poco de hilo colorado, del mismo tono. O parecido. En un pueblo como la Estación El Olivo no se podía ser exigente. Volvió a guardar la maleta debajo del catre.
El lugar sin límites, de José Donoso

[madison]

Otra costumbre de la tribu son los poetas. A un hombre se le ocurre ordenar seis o siete palabras, por lo general enigmáticas. No puede contenerse y las dice a gritos, de pie, en el centro de un círculo que forman, tendidos en la tierra, los hechiceros y la plebe. Si el poema no excita, no pasa nada; si las palabras del poeta los sobrecogen, todos se apartan de él, en silencio, bajo el mandato de un horror sagrado. Sienten que lo ha tocado el espíritu; nadie hablará con él ni lo mirará, ni siquiera su madre. Ya no es un hombre sino un dios y cualquiera puede matarlo.
Ficciones, Jorge Luis Borges