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—Podría leerte, si quieres —propuso. Decidió tomarse su silencio como consentimiento—. Por favor, perdona mi acento —continuó, aclarándose la garganta.
No le sonaba aquel libro, una colección de relatos cortos con la portada de una imagen en color sepia de una mujer mayor de pie en el campo. Tenía el cabello blanco y una expresión dura y de buen humor. Las historias eran muy breves, algunas de tan solo una o dos páginas, y en la mayoría parecía que no ocurría nada hasta que sucedía algo sorprendente e irreconciliable. (*)
magali escribió: ↑17 Feb 2023 14:04
(*) En el fragmento se desvela el contenido y resolución de varios cuentos de Grace Paley
Suele ocurrir que los autores que hacen eso (desvelar otras obras) no están en mi rango de acción, pero aun así bajan posiciones.
Por chivatos sin necesidad
En la novela no se menciona ni la autora ni el libro, pero a poco que se investigue..., se encuentra. Porque no recuerdo si he leído algún cuento de Grace Paley en el mc de cuentos
Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocará de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio adonde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. No importa lo que hagas – decía – en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ello tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un autentico jardinero esta en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí. El jardinero estará allí para siempre.
Farenheit 451, Ray Bradbury
Gretogarbo escribió: ↑17 Jul 2007 09:32
¿No lo adivináis o pasáis de él? Venga, era gallego de Ferrol.
La verdad que no sabría decírtelo si no tirando al azar, y como presté servicio militar en la Armada, al que más recuerdo como ferrolano del s. XX en mis tiempo tránsito de "peluso" a "popeye", es a Torrente Ballester, pero vaya usted a saber.
¿Quién demonios se ha llevado mi gato? Erwin Schrödinger.
Cuentolosiento escribió: ↑20 Feb 2023 09:28La verdad que no sabría decírtelo si no tirando al azar, y como presté servicio militar en la Armada, al que más recuerdo como ferrolano del s. XX en mis tiempo tránsito de "peluso" a "popeye", es a Torrente Ballester, pero vaya usted a saber.
¡Anda que no te has ido atrás, compañero! Efectivamente, don Gonzalo Torrente Ballester.
Recuento 2024 Ayer: Cañas al viento. Grazia Deledda
Grito nocturno. Borja González Hoy: Los asesinos del emperador. Santiago Posteguillo
Hoy es un buen día para morir. Colo
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¿No lo adivináis o pasáis de él? Venga, era gallego de Ferrol.
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La verdad que no sabría decírtelo si no tirando al azar, y como presté servicio militar en la Armada, al que más recuerdo como ferrolano del s. XX en mis tiempo tránsito de "peluso" a "popeye", es a Torrente Ballester, pero vaya usted a saber.
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Ja, ja, ja... he contestado a una pregunta (por Gretogarbo » 17 Jul 2007 09:32) cosas de no mirar bien los hilos y confundir las páginas. Quede como anécdota el suceso. Y yo, cinco más minutos, intentando elucubrar la respuesta...
¿Quién demonios se ha llevado mi gato? Erwin Schrödinger.
Habían perdido dinero. Vendieron. La instalación en el piso de la calle Delambre se llevó sus economías y a continuación intentó varios oficios.
Iba al bulevar Sebastopol por falta de medios, y muchas veces ni siquiera se sentía atraído por sus compañeras sucias. ¿Quizá la razón había que buscarla en aquello?
Por primer día, no había que ser muy exigente. Una pareja, en la mesa vecina, hablaba en ruso o en polaco, en voz baja, como temerosos de ser comprendidos. Había dos chicas muy bonitas, sin duda modelos, solas en una mesa. No pensaba en ellas, si bien miraba mecánicamente sus piernas. Y tampoco era para ellas la sonrisa que se dibujó en su cara, como de hombre que acaba de librarse de un gran peso.
Acababa de acordarse de Renée, tal como la había visto, por la tarde, sentada en la esquina de la mesa, en el fumadero, con las piernas deformadas contra la madera oscura y brillante. Ahora bien, de repente se sintió entorpecido por una aguda oleada de deseo y sintió la misma alegría que un niño ante unos fuegos de artificio.
Tendría gracia que Renée ocupase el lugar de la señora Dhôtel, con la que tenía, algunos rasgos comunes, y que actualmente debía ser también una mujer de años.
Tendría que ir a visitar a su cuñada en Deauville. Su hermano podía recordar vagamente al antiguo editor, menos corpulento, con idénticos cabellos rubios y escasos, y la misma blandura de carnes y de gestos.
Aún no sabía si llevaría a Bob, que tantas ganas tenía de ver el mar.
Los cuatro días de un pobre hombre, Georges Simenon
No era posible que el señor Button olvidara que su hijo era una triste imitación de un primogénito, incluso después de que al nuevo integrante de la familia Button le cortaran el cabello y se lo tiñeran de un negro descolorido y artificial, lo afeitaran hasta el punto de que el rostro le resplandeciera y lo equiparan con ropa de jovencito hecha a la medida por un sastre atónito. A pesar de estar encorvado por la edad, Benjamin Button —pues este nombre le colocaron, en vez del más adecuado, aunque muy pretencioso, de Matusalén— medía un metro y setenta y cinco centímetros de altura. La ropa no ocultaba su estatura, ni la depilación y el tinte de las cejas escondían el hecho de que los ojos que estaban debajo se encontraban cansados, húmedos y apagados. Y, apenas conoció al recién nacido, la niñera que los Button contrataron se fue de la casa apreciadamente indignada.
Sin embargo, el señor Button persistió en su inamovible propósito. Benjamin era un niño y como tal tenía que ser tratado. Inicialmente impuso que, si a Benjamin, no le agradaba la leche templada, se quedaría sin comer, pero, finalmente, cedió y autorizó que su hijo comiera pan y mantequilla, e incluso, después de un pacto, harina de avena. Llevó un día a casa un sonajero y, entregándoselo a Benjamin, insistió, en términos que no permitían réplica, en que debía jugar con él. El viejo, con expresión de agotamiento, cogió el sonajero, y pudieron escuchar todo el día cómo lo agitaba, obedientemente, de vez en cuando.
Pero no había ninguna duda de que el sonajero lo fastidiaba, y de que cuando estaba solo disfrutaba de otras diversiones mucho más reconfortantes. Un día, por ejemplo, el señor Button descubrió que había fumado la semana anterior muchos más puros de los que estaba acostumbrado, fenómeno que se esclareció días después cuando, al entrar repentinamente en la habitación del niño, lo encontró sumergido en una vaga cortina de humo azulada, mientras Benjamin, con expresión culpable, intentaba ocultar los restos de un habano. Eso exigía, como es lógico, una buena paliza, pero el señor Button se sintió sin fuerzas para darla. Solo se limitó a advertirle a su hijo que el humo detenía el crecimiento.
Francis Scott Fitzgerald.-El extraño caso de Benjamin Button
"Tengo un amigo artista que suele adoptar una postura con la que yo no estoy muy de acuerdo. Él sostiene una flor y dice: «Mira qué bonita es», y en eso coincidimos. Pero sigue diciendo: «Ves, yo, como artista, puedo ver lo bello que es esto, pero tú, como científico, lo desmontas todo y lo conviertes en algo anodino».
Y entonces pienso que él está diciendo tonterías. Para empezar, la belleza que él ve también es accesible para mí y para otras personas, creo yo. Quizá yo no tenga su refinamiento estético, pero puedo apreciar la belleza de una flor.
Pero al mismo tiempo, yo veo mucho más en la flor que lo que ve él. Puedo imaginar las células que hay en ella, las complicadas acciones que tienen lugar en su interior y que también tienen su belleza. Lo que quiero decir es que no sólo hay belleza en la dimensión que capta la vista, sino que se puede ir mas allá, hacia la estructura interior.
También los procesos, por ejemplo, el hecho de que los colores hayan evolucionado para atraer a los insectos significa que los insectos pueden apreciar el color. Y entonces se crea la pregunta: ¿El sentido de la estética también lo tienen las formas de vida menores de la naturaleza? ¿Por qué razón les resulta estético?
Toda clase de interesantes cuestiones de la ciencia que no hacen sino sumarle misterio e interés a la impresión que deja una simple flor, no entiendo cómo podría restárselo"
La gente de Región ha optado por olvidar su propia historia: muy pocos deben conservar una idea veraz de sus padres, de sus primeros pasos, de una edad dorada y adolescente que terminó de súbito en un momento de estupor y abandono. Tal vez la decadencia empieza una mañana de las postrimerías del verano con una reunión de militares, jinetes y rastreadores dispuestos a batir el monte en busca de un jugador de fortuna, el donjuán extranjero que una noche de casino se levantó con su honor y su dinero; la decadencia no es más que eso, la memoria y la polvareda de aquella cabalgata por el camino del Torce, el frenesí de una sociedad agotada y dispuesta a creer que iba a recobrar el honor ausente en una barranca. de la Sierra, un montón de piezas de nácar y una venganza de sangre. A partir de entonces la polvareda se transforma en pasado y el pasado en honor: la memoria es un dedo tembloroso que unos años más tarde descorrerá los estores agujereados de la ventana del comedor para señalar la silueta orgullosa, temible y lejana del Monje donde, al parecer, han ido a perderse y concentrarse todas las ilusiones adolescentes que huyeron con el ruido de los caballos y los carruajes, que resucitan enfermas con el sonido de los motores y el eco de los disparos, mezclado al silbido de las espadañas al igual que en los días finales de aquella edad sin razón quedó unido al sonido acerbo y evocativo de triángulos y xilófonos. Porque el conocimiento disimula al tiempo que el recuerdo arde: con el zumbido del motor todo el pasado, las figuras de una familia y una adolescencia inertes, momificadas en un gesto de dolor tras la desaparición de los jinetes, se agita de nuevo con un mortuorio temblor: un frailero rechina y una puerta vacila, introduciendo desde el jardín abandonado una brisa de olor medicinal que hincha otra vez los agujereados estores, mostrando el abandono de esa casa y el vacío de este presente en el que, de tanto en tanto, resuena el eco de las caballerías".
Volverás a Región.- Juan Benet
Quizá llegue una época en la que alcancemos un punto de desarrollo, en que seamos ya tan ilustrados, que podamos contemplar con indiferencia el brutal, cínico y despiadado espectáculo que nos ofrece la vida; un tiempo en el que podamos prescindir de esas máquinas de pensar inferiores e imprecisas, llamadas sentimientos, que al desarrollarse nuestros órganos del discernimiento se harán superfluas.
La señorita Julia.-August Strindberg
La noche piurana está llena de historias. Los campesinos hablan de aparecidos; en su rincón, mientras cocinan, las mujeres cuentan chismes, desgracias. Los hombres beben culitos de chicha rubia, ásperos vasos de cañazo. Éste es serrano y muy fuerte: los forasteros lloran cuando lo prueban por primera vez. Los niños se revuelcan sobre la tierra, luchan, taponean las galerías de los gusanos, fabrican trampas para las iguanas o, inmóviles, sus ojos muy abiertos, atienden las historias de los mayores: bandoleros que se apostan en las quebradas de Canchaque, Huancabamba y Ayabaca, para desvalijar a los viajeros y, a veces, degollarlos; mansiones donde penan los espíritus; curaciones milagrosas de los brujos; entierros de oro y plata que anuncian su presencia con ruido de cadenas y gemidos; montoneras que dividen a los hacendados de la región en dos bandos y recorren el arenal en todas direcciones, buscándose, embistiéndose en el seno de descomunales polvaredas, y ocupan caseríos y distritos, confiscan animales, enrolan hombres a lazo y pagan todo con papeles que llaman Bonos de la Patria, montoneras que todavía los adolescentes vieron entrar a Piura como un huracán de jinetes, armar sus tiendas de campaña en la plaza de Armas y derramar por la ciudad uniformes colorados y azules; historias de desafíos, adulterios y catástrofes, de mujeres que vieron llorar a la Virgen de la Catedral, levantar la mano al Cristo, sonreír furtivamente al Niño Dios.
Los sábados, generalmente, se organizan fiestas. La alegría recorre como una onda eléctrica la Mangachería, Castilla, la Gallinacera, las chozas de la orilla del río. En todo Piura resuenan tonadas y pasillos, valses lentos, los huaynos que bailan los serranos golpeando el suelo con los pies descalzos, ágiles marineras, tristes con fuga de tondero. Cuando la embriaguez cunde y cesan los cantos, el rasgueo de las guitarras, el tronar de los cajones y el llanto de las arpas, de las rancherías que abrazan a Piura como una muralla, surgen sombras repentinas que desafían el viento y la arena: son parejas jóvenes, ilícitas, que se deslizan hasta el ralo bosque de algarrobos que ensombrece el arenal, las playitas escondidas del río, las grutas que miran hacia Catacaos, las más audaces hasta el comienzo del desierto. Allí se aman.
La casa verde.-Mario Vargas Llosa
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