Libros que nos llevan a otros libros

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Gretogarbo
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Luego que los cuatro se reunieron, continuaron paseando. Jacinto callaba. El canónigo, volviendo al interrumpido tema de los pyros que se habían de injertar y de las vites que se debían poner en orden, dijo:
— Ya sé que el Sr. D. José es un gran agrónomo.
— Nada de eso; no sé una palabra —repuso el joven, viendo con mucho disgusto aquella manía de suponerle instruido en todas las ciencias.
— ¡Oh!, sí; un gran agrónomo —añadió el Penitenciario—; pero en asuntos de agronomía no me citen tratados novísimos. Para mí toda esa ciencia, Sr. de Rey, está condensada en lo que yo llamo la
Biblia del campo, en las Geórgicas del inmortal latino. Todo es admirable, desde aquella gran sentencia Nec vero terræ ferre omnes omnia possunt, es decir, que no todas las tierras sirven para todos los árboles, Sr. D. José, hasta el minucioso tratado de las abejas, en que el poeta explana lo concerniente a estos doctos animalillos, y define al zángano diciendo:
Ille horridus alter
desidia, lactamque trahens inglorius alvum,
de figura horrible y perezosa, arrastrando el innoble vientre pesado, Sr. D. José...
— Hace Vd. bien en traducírmelo —dijo Pepe riendo—, porque entiendo muy poco el latín.

Doña Perfecta, de Benito Pérez Galdós

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Mensaje por Gretogarbo »

El portón rechinó desagradablemente en sus oídos cuando lo empujó para penetrar en el recinto de la fábrica. El chirrido sacó al guardián de su lectura. A fuerza de hojearla repetidas veces, la reedición de 1936 del Britannicus de Racine que tenía en sus manos parecía un pájaro herido. Guibrando se preguntaba si Yvon Grimbert llegaba alguna vez a dejar su garita.
El lector del tren de las 6.27, de Jean-Paul Didierlaurent (traducción de Adolfo García Ortega)

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por magali »

Los libros, alineados a lo largo de las paredes como soldados de un ejército de papel, amortiguaban los ruidos del exterior. No se oía nada, ni el viento, ni el rumor de la cercana Fábrica, ni el canto de los pájaros en el parque. En el sillón de Destinat había un libro boca abajo, a caballo de uno de los brazos. Era un libro muy viejo, de páginas amarillentas con las esquinas arrugadas que sin duda unos dedos habían pasado y vuelto a pasar durante toda una vida. Era un ejemplar de los Pensamientos de Pascal. Lo tengo conmigo. Me lo llevé. Está abierto por la misma página que entonces, el día de mi visita al Palacio. Y en esa página, atestada de santurronerías y palabras huecas, hay dos frases que arrojan su luz como pendientes de oro sobre un montón de inmundicia, dos frases subrayadas con lápiz por la mano de Destinat, dos frases que me sé de memoria:
Por hermosa que sea la comedia, el último acto siempre es sangriento.
Al final, se echa tierra sobre la cabeza, y ahí acaba todo.
Hay palabras que te dan un escalofrío y te cortan la respiración. Éstas, por ejemplo. No conozco la vida de Pascal, y además me trae sin cuidado, pero seguro que no apreciaba demasiado la comedia de la que habla. Como yo. Como Destinat, sin duda. El también debió de probar su vinagre y perder rostros amados demasiado pronto. Si no, no podría haber escrito eso; cuando se vive entre flores, no se piensa en las espinas.
Almas grises, de Philippe Claudel (Traducción de José Antonio Soriano Marco)


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Mensaje por magali »

Cuentan que Alejandro dormía siempre con su ejemplar de la Ilíada y una daga debajo de la almohada.
[...]Solo que Alejandro hizo realidad sus fantasías de éxito más desenfrenadas. El historial de sus conquistas, logradas en solo ocho años —Anatolia, Persia, Egipto, Asia Central, la India—, lo catapulta a la cumbre de las hazañas bélicas. En comparación con él, Aquiles, que se dejó la vida en el asedio de una sola ciudad que duró diez años, parece un vulgar principiante.
El infinito en un junco - Irene Vallejo
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por magali »

Uno de mis libros favoritos desde que leí un fragmento en 8º de EGB: El jardín de los Finzi-Contini, de Giorgio Bassani. Traducción de Juan Antonio Méndez Borra
En este punto, recuerdo el jardín de los Finzi-Contini en la novela de Giorgio Bassani. La he leído y releído muchas veces, y creo que es uno de mis libros favoritos. La gran mansión de los judíos ricos de Ferrara, con su jardín, su pista de tenis y los altos muros que la rodean, representa ese lugar donde quieres ser admitido, pero, cuando te invitan, te sientes un advenedizo inseguro. No perteneces a ese mundo, por muy enamorado de él que estés. Te dejarán entrar durante un solo verano encantado, disfrutar de largos partidos de tenis, explorar el jardín, caer en la red del deseo, pero las puertas volverán a cerrarse. Y ese espacio quedará unido para siempre a tu melancolía. Casi todos nosotros, en algún momento de la vida, hemos espiado desde fuera un jardín de los Finzi-Contini. Para Ptolomeo, era Atenas. Con la memoria herida por la ciudad inalcanzable, fundó el Museo de Alejandría.


El infinito en un junco - Irene Vallejo

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Mensaje por Gretogarbo »

magali escribió: 01 Mar 2020 20:56Uno de mis libros favoritos desde que leí un fragmento en 8º de EGB: El jardín de los Finzi-Contini, de Giorgio Bassani.
Pues otro más para la lista, que tus gustos suelen coincidir con los míos.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por magali »

Gretogarbo escribió: 02 Mar 2020 09:27
magali escribió: 01 Mar 2020 20:56Uno de mis libros favoritos desde que leí un fragmento en 8º de EGB: El jardín de los Finzi-Contini, de Giorgio Bassani.
Pues otro más para la lista, que tus gustos suelen coincidir con los míos.
Esta novela pertenece al ciclo La novela de Ferrara. Es una obra llena de melancolía y nostalgia del pasado. Tiene partes muy bellas, pero también es cierto lo que comenta Irene Vallejo: hay una cierta sensación de que eres un intruso, que te alcanza desde las páginas de la obra.

También yo la he releído porque con una sola lectura no pude abarcar todo lo que la novela transmite.

Como ves, no soy imparcial, por lo que podría ser que a ti no te parezca lo mismo.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

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magali escribió: 02 Mar 2020 13:24... hay una cierta sensación de que eres un intruso,...
Bueno, eso es como la vida misma. ¿Quién no se ha sentido intruso en algún lugar? Incluso, ¿quién no ha sentido que sobraba en la vida de otra persona?
magali escribió: 02 Mar 2020 13:24... yo la he releído porque con una sola lectura no pude abarcar todo lo que la novela transmite... podría ser que a ti no te parezca lo mismo.
Sólo hay una forma de saberlo: leyéndola.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

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Eres el tío que no cumplió sus promesas. Recuerda el final de Adolphe: "En la vida, la gran cuestión es el dolor que causamos, y las más ingeniosa metafísica no justifica al hombre que ha desgarrado el corazón que lo amaba.

El amor dura tres años, Frédéric Beigbeder

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Leyendo: Ensayos, George Orwell.


"Se dispersa y se reúne, viene y va", Heráclito.
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Re: Libros que nos llevan a otros libros

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[...] san Jorge y el dragón; una flor seca y azul que, según decía, se llamaba «Love in a mist»; una vieja caja china conteniendo una fotografía suya y la copia de todas las cartas que había enviado a Agustín Valdés; una carta que había recibido de él, un retrato de Goethe contemplando la silueta recortada de un rostro de mujer; una sortija de platino con incrustaciones de diamantes; un libro: Las afinidades electivas; la reproducción de una litografía de Goya, en la que se ve a un hombre inclinándose sobre una mujer que oculta su rostro con un antifaz

El silencio de las sirenas - Adelaida García Morales

Las afinidades electivas - Johan Wolfgang Goethe


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Re: Libros que nos llevan a otros libros

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Para matar el tiempo, leyó. Llevaba consigo un ejemplar de Casa desolada de Charles Dickens, porque recordaba que el detective se lo recomendó una vez. Lo había comprado, pero nunca había encontrado ocasión para leerlo. Ese parecía el momento adecuado.
El invierno del lobo - John Connolly

Voy a tener que leerlo porque me ha llegado recomendación por varios sitios. Hasta de Charlie Parker.

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Mensaje por Gretogarbo »

Devorado por febril curiosidad, en París pasaba yo el día entero calle arriba, calle abajo, en compañía de un plano, estudiando las vías de aquella inmensa urbe, admirando la muchedumbre de sus monumentos, confundido entre el gentío cosmopolita que por todas partes bullía. A la semana de este ajetreo ya conocía París como si éste fuera un Madrid diez veces mayor. Frecuentes paradas hacía en los puestos de libros, que allí son cajones exhibidos en los quais, a lo largo del Sena. El primer libro que compré fue un tomito de las obras de Balzac —un franco; Librairie Nouvelle—. Con la lectura de aquel librito, Eugenia Grandet, me desayuné del gran novelador francés, y en aquel viaje a París y en los sucesivos completé la colección de ochenta y tantos tomos, que aún conservo con religiosa veneración.
Mi llegada a la Corte, de Memorias de un desmemoriado, de Benito Pérez Galdós

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El resto de mi tiempo, aquel verano, lo empleaba paseándome observando la transformación de la gran Lutecia, iniciada por el Segundo Imperio. Los Bulevares Hausmann, Malesherbes, Magenta y otros de la orilla derecha, así como los de Saint Germain y Saint Michel en la otra orilla izquierda, estaban en construcción. No se veían más que derribos de barrios enteros y enormes hileras de andamios. Los progresos de esta reforma pude observarlos al año siguiente, pues el cielo benigno me deparó la inaudita felicidad de volver a París al año siguiente. Estaba escrito que yo completase, rondando los quais mi colección de Balzac —Librairie Nouvelle—, y que la echase al coleto, obra tras obra hasta llegar al completo dominio de la inmensa labor que Balzac encerró dentro del título de La comedia humana.
Mi llegada a la Corte, de Memorias de un desmemoriado, de Benito Pérez Galdós

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

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Con las personas que me llevaron a París volví a Madrid sin incidente notable, y en el intervalo entre este primer viaje y el segundo —1868— saqué del cajón donde yacían mis comedias y dramas, y los encontré hechos polvo; quiero decir, me parecieron ridículos y dignos de perecer en el fuego. Pasados algunos meses, reanudé mi trabajo literario, y sin descuidar mis estudios en la Universidad, me lancé a escribir La Fontana de Oro, novela histórica, que me resultaba fácil y amena. Un impulso maquinal que brotaba de lo más hondo de mi ser, me movió a este trabajo, que continué metódicamente hasta que llegaron personas de mi familia para llevarme a París por segunda vez. Heme aquí viajando por etapas, ferrocarril del Norte, frontera pirenaica, Mediodía de Francia y Orleans, hasta dar fondo en la ciudad luminosa. Esta que fue tan hospitalaria como en la etapa del 67.
Por abreviar, referiré que fuimos por jornadas cortas a través de la bella Francia hasta llegar a Bagneres de Bigorre, estación de baños en el Pirineo. Al escribir esto, surge en mi memoria una lamentable confusión. Ello es que, como también estuve en Cauterets, no sé si fue en este viaje o en anterior. Sea lo que fuere, reanudo el hilo de mi narración relatando que en el delicioso pueblo de Bagneres de Bigorre proseguí escribiendo
La Fontana de Oro, sin llegar a terminarla. Luego continuamos nuestro viaje a lo largo de Midi francés, llegando hasta la hermosa Provenza, Aviñón, Montpellier, Perpiñán...
Mi llegada a la Corte, de Memorias de un desmemoriado, de Benito Pérez Galdós

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Re: Libros que nos llevan a otros libros

Mensaje por Gretogarbo »

Aquí se embarulla otra vez mi memoria; pues recuerdo a Marsella como si la estuviera viendo. Sin duda retrocedimos de Marsella a Perpiñán, y entramos en España por carretera en viaje molesto y peligroso, hasta parar en la ciudad de Figueras, donde tomamos el ferrocarril para ir a Gerona. Vi y examiné esta población a mi gusto, visitando sus monumentos y recorriendo todas sus calles y plazas. ¡Qué lejos estaba yo de pensar que seis años después había de escribir el episodio de Gerona! Tan fijos quedaron en mi mente las bellezas, accidentes y rincones de la invicta ciudad, que no necesité más para describirla.
Mi llegada a la Corte, de Memorias de un desmemoriado, de Benito Pérez Galdós

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