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Lo que más me sorprendió del cuento, la primera vez que lo leí, fue lo bien descritos que están las dudas, los temores y el enfrentamiento de un joven de veintitrés años a un trabajo de tanta responsabilidad.
Sentí al protagonista tan próximo que era yo quien sufría y, además, el autor logra convertir una primera intervención como médico en un éxito para el protagonista puesto que sabe qué hacer y todo lo anterior pierde importancia.
Sobre el gallo, yo veo que igual que recibía el instrumental, los libros, el hospital con su personal, también recibía el trato de médico y le daban el mejor bocado; pero a la vez, también le tocaba la responsabilidad del trabajo. Y para mí, el gallo es tanto lo uno como lo otro. Y en el obsequio veo el símbolo que es el gallo (como si ella la muchacha lo supiera). Luego está la bella metáfora de que el tiempo se lleva tanto lo bueno como lo malo de nuestros recuerdos.
Todo el libro está lleno de historias preciosas; unas más duras que otras.
A mi izquierda había un cubo puesto al revés; sobre él estaban mis botas y junto a ellas un gallo pelado y con el cuello ensangrentado. Junto al gallo estaban, formando un montoncito, sus plumas de diversos colores. Pero el caso es que, aun en ese estado de entumecimiento, había tenido tiempo de realizar una serie de cosas que exigía la vida misma. A Axinia, una mujer de nariz puntiaguda, esposa de Egórich, la había confirmado en su puesto de cocinera. Y, como consecuencia, a manos de Axinia pereció un gallo. ¡Y debía comérmelo yo!
El hombre, además del fuego, necesita poder habituarse. Me había comido el gallo hacía mucho tiempo. Egórich había rellenado para mí el jergón de paja y lo había cubierto con sábanas. Una lámpara ardía en el gabinete de mi residencia. Estaba sentado y, como encantado, miraba el tercer logro del legendario Leopold: la estantería estaba llena de libros. Conté rápidamente unos treinta tomos sólo de manuales de cirugía, en ruso y en alemán. ¡Y cuántos tratados de terapia! ¡Maravillosos atlas encuadernados en piel!
Sin duda moriría durante la operación! ¡Casi no le quedaba sangre! A lo largo de diez verstas la había perdido toda por las piernas destrozadas. Yo no sabía siquiera si ella sentía algo en ese momento, si nos oía. Ella callaba. Ah, ¿por qué no moría? ¿Qué me diría su padre enloquecido?
Entonces ella, apoyada en las muletas, desenrolló un paquetito de donde salió una larga toalla, blanca como la nieve, con un sencillo gallo rojo bordado. ¡Así que eso era lo que escondía bajo la almohada cada vez que la visitaba! Recordé que había visto hilos sobre su mesita.
como todo lo que escribió el grandísimo y admirable Mijaíl Afanásievich Bulgákov (Kiev, Imperio ruso, 1891 - Moscú, Unión Soviética,1940). Este relato está extraído de su libro Morfina y se inspira en las experiencias de juventud del autor como médico en el interior de Rusia. Los comentarios, a partir de hoy mismo 
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