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Publicar igual te ayuda a darle mejor forma a los demonios.

Hay días...

Hay días como este...
Días vacíos, días que son como ausentes... Tal si el presente se detuviera a mirar, a escrutar con obsesión las grietas que le ha abierto el tiempo, que indiferente y ajeno, ha pasado.
Hay días como este...
Días en que uno recuerda absorto su propia muerte... Con cada puñalada, con cada caída y cada sorbo de veneno...
Hay días como este...
Días que no tendrán un mañana... No deberían... Días en los que uno ni siquiera sabe ya que es lo que le duele...
Hay días como estos. Días en los que de pronto uno se da cuenta que hace tiempo empezó a contemplar el abismo de la muerte ...
Hay días como este, cuando descubres que solo hay un presente... Un presente desde donde puedes temerle al camino o añorar huellas pasadas.
Hay días como estos... Días cuando miras como la piel se arruga, y el cabello blanquea; pero el recuerdo de su nombre resiste a los años y parece algo extrañamente eterno.

Pues espero que el recuerdo de su nombre saque de vez en cuando a esa alma en pena de su muerte en vida y se dé cuenta de que si hay presente, todavía está mejor que los que solo tienen pasado.

Gracias Lucia por leer y soportar mis alborotos
A veces creo que eres la única persona que le da la oportunidad a los que no tienen voz. Un sorbo de agua en el desierto! Vale mucho... y las críticas son bienvenidas porque nos permiten crecer

Escribir

Escribir sea tal vez la mas difícil de las artes...
La soledad es su constante,
y cuando terminas el camino,
puede ser que no llegues a ninguna parte.
Escribir sea tal vez la mas difícil de las artes...
La indiferencia es su constante,
y cuando terminas el camino,
puede ser que no te recuerde nadie...
Escribir sea tal vez la mas difícil de las artes...
Un alma desnuda es su constante,
una obsesión absurda, una necesidad ilusa de exponer al mundo las entrañas...

Cambiaría lo de exponer al mundo tus entrañas por sacar a la luz o exponer a la luz tus entrañas. Al final, para algunos puede ser como un exorcismo, ya sea de demonios como de historias que no nos dejan tranquilos.

Ya esta una pequeña modificación... "...las entrañas..." en ves de "...tus entrañas". Personalmente estoy convencido de que cada palabra tiene su propia personalidad, y puede cambiar completamente el sentido de una frase . En todo caso me parece que así quedó mejor

Soledad

Soledad eres sendero
donde resuenan fuertes los pasos del silencio,
donde pueden los ojos ver adentro
la herida mortal de los recuerdos

Soledad eres recuerdo
donde alumbra exangüe la luz de una presencia,
donde pueden los ojos ver adentro
el vacío sin igual de las ausencias

Soledad eres ausencia
donde palpita acaso el germen de mis versos,
donde pueden mis ojos ver adentro
el triste final de mi sendero

Hay música ...

Hay música que es ritual,
que hace de tus sentidos un templo
un espacio de intercambios
entre la materia y el espíritu.

Hay música que es eterna,
que hace de lo infinito algo fugaz
un espacio de intercambios
entre el pasado y el presente.

Hay música que es ubicua,
que está en todo y está en nada
un espacio de intercambios
entre el olvido y el recuerdo.

Métrico y rimado

Escribir me fuera siniestro y muy pesado
si doliendo el alma la pluma resistiera
sosegar y desahogar una pena lastimera
por culto vano a la rima y al metrado.

Versar me fuera un enemigo declarado
si desdeñosa norma presto se opusiera
obligando al poeta romper regla primera:
El numen decantado cristaliza prosado.

Antiguo como el recuerdo. Me dije un día dia si debía ser acartonado. Creo que si podía. Pero prefiero lo lúdico. Es mas sencillo y sincero

Mi infancia

Mi infancia no fue de miel, ni fue de caramelo;
su dulzura se fue cultivando con el tiempo,
cuando el avance inevitable de los años
me condujo a un presente hostil y amargo.

Mi infancia no fue pequeña, ni fugaz como un suspiro;
su paso corto fue creciendo con el tiempo,
cuando la debilidad inherente a los recuerdos
la disolvía con tan solo rozar mi pensamiento.

Mi infancia no fue algo valioso, mucho menos preciado;
su valor incalculable fue prosperando con el tiempo,
cuando la miseria tan común en esta vida
me recordó que alguna vez tuve un tesoro.

Mi infancia no fue un misterio, ni algo mágico;
su hechizo apareció y se hizo incurable con el tiempo,
cuando la nostalgia propia del ocaso
me obligó a conjurarla agonizando en mi silencio.

Mientras duermes
(Palabras de un tiempo lejano, que ya no me pertenece)

A veces me pregunto si también me buscas cuando duermes…
La noche es tan inmensa y los sueños tan pequeños. Las estrellas se consumen tan lejanas, allá en el firmamento, quemando sin piedad la sustancia de los versos.

A veces me pregunto si también me susurras mientras duermes…
El silencio es tan inmenso y el olvido tan pequeño. Mientras duermo navegan mis anhelos, buscan impacientes, lo que alguna vez presintieron en tu puerto.

A veces me pregunto si también me buscas cuando duermes…
El amor es tan inmenso y los seres tan pequeños. Mientras sueño el mundo entero es como un único momento, un amasijo de recuerdos, donde busco y no te encuentro.

A veces me pregunto si también me susurras mientras duermes...
Las culpas son inmensas y el perdón es tan pequeño. Si existe redención no la merezco, me conformo con muy poco, cuando alguna vez te presiento susurrando algo que no entiendo.

A veces me pregunto si también me buscas cuando duermes…
El soñar es tan inmenso y nosotros tan pequeños. Cuando despierto cargo con la bruma, y a través de ella presiento tu aroma, pero no atrapo tu caricia y se escurren los recuerdos…

A veces me pregunto si también me buscas cuando duermes…
El tiempo es tan inmenso y tan corto fue lo nuestro.

Amaneció atardeciendo

Amaneció atardeciendo,
una luz dorando el infinito
un sol moribundo en su celaje.

Amaneció atardeciendo,
con tenue luz agonizante
echando sombras a mi imagen,

Amaneció atardeciendo,
pensé era mejor seguir flotando
en el trino suave de las aves.

Amaneció atardeciendo,
aún mullidos los sueños
tan dulces y tan suaves.

Amaneció atardeciendo,
impetuoso y tan tranquilo;
como el primer aliento y el último suspiro…

¡Amaneció atardeciendo!
Hoy no habrá día, solo sueños…
Ah si pudiera conocer los misterios de esta pequeña muerte…
Ah si pudiera escribirlos con la intensidad con que se sienten…
Si estando ya despierto, pudiera algún día
seguir viviendo en ellos!

Amaneció atardeciendo…

Verso dedicado a una sonrisa… a unos sueños;
a la sonrisa que en mis sueños no negaste,
a mis sueños que no pudieron realizarse

Poiesis I

Dicen que murió hace tanto…
Enfermó su ser de melancolía
su mente se llenó de palabrería
y las hojas de triste poesía.

Su epitafio en letras oscuras decía:
Para inspirarse de rimas y fantasías
no basta con tan solo escribirlas,
si no más bien hay que vivirlas.

Dicen que murió hace tanto…
Se le detuvo el tiempo,
se le anquilosó el péndulo,
sin saberlo, vivió con insistencia
todo aquello que escribía.