Cada día un poema

[Aben Razín]

¡Demoledor nuestro León Felipe!,

Gracias por compartir este poema, madison

[madison]

Aprovechando que no levantaba la vista, empe-
cé a mirarla, primero furtivamente, luego cada vez
con más confianza. Su rostro me pareció aún más
hermoso que el día anterior. ¡Era tan fino, inteli-
gente y hermoso! Estaba sentada de espaldas a la
ventana, que tenía echada una cortina blanca. La luz
del sol, atravesando la cortina, bañada con una luz
suave sus cabellos abundantes y dorados, su casto
cuello, sus redondeados hombros y el pecho, suave
y tranquilo. La miraba, y ¡qué entrañable y querida
empezaba a ser para mí! Empecé a tener la sensa-
ción de que la conocía desde hacía mucho tiempo y
que antes de conocerla no sabía nada y no había
vivido. Llevaba un vestido oscuro, algo gastado, y
un delantal. Pienso que hubiese acariciado con
gusto cada pliegue de ese vestido y de ese delantal.
La punta de los zapatos asomaba debajo de su ves-
tido. Me hubiera inclinado reverentemente ante esos
zapatos... «Estoy sentado delante de ella- pensaba-.
La he conocido. ¡Qué dicha, Dios mío!» Poco faltó
para que saltara de emoción de la silla, pero sólo
moví un poco los pies, como un niño que tiene en
sus manos una golosina.
Iván Turguénev

[Aben Razín]

Casi un cuento,

Gracias por compartirlo, madison

[madison]

Hojeo el periódico y contemplo
cómo la luz del sol, muy decidida,
avanza por la plaza y va ganándole
la batalla a la sombra. Se diría
que el mundo está bien hecho (y yo no sé
si en día tan radiante alguien podría
afirmar que verdad tan verdadera
encierra una mentira).
Zurean las palomas y en el suelo
picotean inquietas, perseguidas
por infantiles hordas. Van y vienen
las gentes con sus prisas.
Hay en mi mesa un libro y un martini,
el móvil, un cuaderno, una revista.
En este instante pasa una muchacha
por delante de mi melancolía.
Es muy hermosa y anda sonriente,
camino de las cosas de su vida.
Recién duchada, con el pelo aún húmedo,
llega tarde a una cita.
Por supuesto, me ignora. Ni siquiera
se percata de que este que la mira
es sólo un desdichado que no es
ese que está esperándola y agita
impaciente su mano jubilosa
allí, en aquella esquina.
Eloy Sánchez Rosillo

@Aben

[Aben Razín]

Como siempre, ¡maravillosa poesía de Eloy Sánchez Rosillo!,

Uno de mis poetas favoritos -hablo de los que aún están vivos-,

Gracias por compartirlo, madison

[madison]

Amar es prolongar el breve instante
de angustia, de ansiedad y de tormento
en que, mientras espero, te presiento
en la sombra suspenso y delirante.
¡Yo quisiera anular de tu cambiante
y fugitivo ser el movimiento,
y cautivarte con el pensamiento
y por él sólo ser tu solo amante!
Pues si no quiero ver, mientras avanza
el tiempo indiferente, a quien más quiero,
para soñar despierto en tu tardanza
la sola posesión de lo que espero,
es porque cuando llega mi esperanza
es cuando ya sin esperanza muero.
Xavier Villaurrutia

[Aben Razín]

Un poema que entiende la tensión como algo común en la vida,

Gracias por compartir el poema, madison

[madison]

A ti siempre, @Aben

[madison]

Si muero joven, si me falta el tiempo
necesario… pero ¿quién no muere
antes de lo previsto? Si me pierdo
en el camino, si no hay camino
para perderse… pero ¿quién se vuelve
a estas horas a casa? Si no hay casa…
pero ¿quién no se ha vuelto hacia el pasado
alguna vez? Si el pie se ha hundido y no
es en la tierra… pero ¿quién camina
por esta tierra? Si me muero joven,
si se me cae la vida de las manos…
pero ¿quién no ha muerto
joven a manos de su propia sombra?,
¿quién no ha esculpido un sueño
sin encontrar la piedra en que esculpirlo?
Raúl Nieto de la Torre

[Aben Razín]

¡Muy sabio!,

Gracias por el poema, madison

[madison]

Me he fumado la vida
como el tiempo
se me ha fumado a mí.
Mirad esta laringe, esta tráquea,
estos bronquios y pulmones
ametrallados por la nicotina.
He fumado los gases subterráneos
del Metro en sus andenes;
el aire de Madrid, sucio
como una traición a la luz más hermosa;
las nevadas del yeso en las pizarras,
la hoguera negra de los tubos de escape,
las hojas secas de la marihuana,
el asfalto, la niebla, la humedad,
la avellana tan blanda de los clítoris,
la espesa polvareda de lo siniestro
cuando huía de mi sombra,
y mi vida hecha polvo,
y el polvo que seré
bajo el árbol secreto de la muerte.
Angel Guinda

[Aben Razín]

Gracias por traer a este rincón a mi paisano, madison

[madison]

Un abrazo, @Aben !!

[Black Arrow]

MI VERSO...

SI ves un monte de espumas,
es mi verso lo que ves:
mi verso es un monte y es
un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal
que por el puño echa flor:
mi verso es un surtidor
que da agua de coral.

Mi verso es de un verde claro
y de un carmín encendido:
mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:
mi verso, breve y sincero,
es del vigor del acero
con que se funde la espada.

José Martí (1853-1895)

[Aben Razín]

Precioso,