De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
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De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

Mensaje por Cuentolosiento »

Rara vez encuentro en la poesía de diversos autores, algo así como un hilo invisible que hilvane varios poemas a través del paso del tiempo. Hace ya bastantes años descubrí y leí el «Otro poema de los dones» de Borges. Fue un verdadero impacto emocional, algo que nunca he sabido ni querido explicar (perdería su mística emotividad). Lo aprendí de memoria. Me ha acompañado como algo sublime a lo largo de mi vida.

En este poema, encontré referencias a Francisco de Asís y a Walt Whitman, lo que me hizo buscar en ellos, los poemas que he creído entender como la evolución poética escrita en el tiempo de todos ellos, y que ya es para mí, el ejemplo de como algunas poesías me hacen «sentir sublimemente vivo», rodeado de una belleza que por inmensa, apenas empiezo a conocer a cada día que voy viviendo.

No soy creyente religioso al uso, pero ante tanta belleza poética, me descubro, alzo la palabra y el verso, y encuentro un deleite especial en lo que me hace tan insignificante y a la misma vez un ser humano que forma parte de una grandeza que en la infinitud desasosiega. Bien a través de las Criaturas de Francisco de Asís, del Yo que se canta a si mismo de Whitman, y de los Dones de Borges..., o en el último poema que pongo, (Otro poema de los dones) donde hallo casi «el agradecimiento total» a la propia existencia.

Los pondré por el orden que que creo deben leerse.
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Re: De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

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Cántico de las Criaturas - Francisco de Asís

Francisco se encontraba enfermo y casi ciego, fuertemente decepcionado por la marcha de la orden que había fundado.​ En una noche de tormento espiritual salió de su choza y elaboró el cántico como expresión de alabanza a todas las criaturas terrenales así como a las fuerzas de la naturaleza. (Fuente: wikipedia)


Altísimo, omnipotente, buen Señor,
tuyas son las alabanzas, la gloria, el honor y toda bendición.

A ti solo, Altísimo, corresponden,
y ningún hombre es digno de hacer de ti mención.

Alabado seas, mi Señor, con todas tus criaturas,
especialmente por el hermano sol quien llega con el día y nos ilumina.

Alabado sea, mi Señor, por la hermana luna y las estrellas
que en el cielo las hiciste diáfanas, preciosas y hermosas.

Alabado seas, mi Señor, por el hermano viento,
y por el aire y el nublado y el sereno y todo tiempo,
por el cual a tus criaturas das sustento.

Alabado seas, mi Señor, por la hermana agua
que es tan útil y humilde y preciosa y casta.

Alabado seas, mi Señor, por el hermano fuego,
con lo que iluminamos la noche, y es bello y robusto y fuerte.

Alabado seas, mi Señor, por la hermana nuestra madre tierra
que nos sustenta y gobierna y produce diversos frutos y flores coloridas, y la hierba.

Alabado seas, mi Señor, por aquellos que perdonan por tu amor,
y soportan enfermedad y tribulación.

Bienaventurados aquellos que las soporten en paz,
porque por ti, Altísimo, coronados serán.

Alabado seas, mi Señor, por nuestra hermana la muerte corporal,
de la cual ningún hombre viviente puede escapar.

¡Ay de aquellos que mueran en pecado mortal!:
bienaventurados aquellos a quienes encuentre en tu santísima voluntad,
porque la muerte segunda no les hará mal.

Alabad y bendecid a mi Señor,
y dadle gracias y servidle con gran humildad.


Autor: Francisco de Asís. - Cántico de las criaturas (c. 1224)
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Re:De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

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Canto a mí mismo - Walt Whitman

Canto de mí mismo" es un poema de Walt Whitman incluido en Hojas de Hierba. Se considera que este texto "representa el núcleo de la visión poética de Whitman. (Fuente: Wikipedia)


Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago… e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
par ver cómo crece la hierba del estío.

Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.

Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.

Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que me muera.

Que se callen ahora las escuelas y los credos.

Atrás. A su sitio.

Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;
que nadie lo olvide.

Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.


Autor: Walt Whitman (Hojas de Hierba. 1855)
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Re: De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

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Poema de los dones - Jorge Luis. Borges

...parte del libro El hacedor. Es considerado uno de sus poemas más hermosos. Le fue dedicado a María Esther Vázquez, que fue una escritora argentina, colaboradora y biógrafa de Borges. (Fuente: Wikipedia)


Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

Autor: Jorge Luis Borges.- Libro: El hacedor. 1960 editado por Emece
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Re: De cantos, gracias y dones. - Cuatro poemas de Francisco de Asís, Whitman y Borges.

Mensaje por Cuentolosiento »

Otro poema de los dones. - Jorge Luís Borges.

Incluido en la obra "Poesía Completa" de Borges. Personalmente lo considero, el mejor poema hasta el momento que he leído en lengua castellana.

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas

Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer, que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego,
------ Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa, que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
------ De la torre del fuego que purifica
------ Y de las esferas gloriosas,
Por Swedenborg, que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
------ Y una cifra de cosas que no sabemos
------ Y un epitafio de los vikings,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
Por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
Por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
Por las rayas del tigre,
Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
Por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
------ Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba,
------ Que antes del español escribieron
------ Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines, o en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
------ Y se confunde con la suma de las criaturas.
------ Y no llegará jamás al último verso
------ Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

Autor: Jorge Luis Borges.- Poesía completa. Edición Emecé Editores (Buenos Aires, 1977)
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