Cada día un poema

[Aben Razín]

Ya se me hace cercano, lunallena

[lunallena]

Canto XXXII: El ocaso de la luna
Giacomo Leopardi


Como en noche sola,
sobre campiñas y aguas argentadas,
donde aletea el céfiro
y mil vagas figuras
y engañosos objetos
fingen lejanas sombras
en las ondas tranquilas,
en lomas, casas, setos y ramajes,
ya en el confín del cielo,
tras Apeninos o Alpes, o en el seno
del Tirreno insondable,
cae la luna, y se oscurece el mundo;
ceden las sombras y una
total tiniebla oculta valle y monte;
ciega la noche queda,
y, cantando con triste melodía,
de la última luz que se va el fulgor postrero,
que antes lo fue guiando,
despide el carretero en su camino,

de tal forma se apaga
y nuestra vida deja
la juventud. Deprisa se
van sombras y formas
de agradables engaños, y decrece
la lejana esperanza
en que se apoya la mortal natura.
Oscura, abandonada,
queda la vida. En ella pone en vano
su mirada el confuso caminante,
y busca en el camino que aún le queda
meta o razón, y advierte
que en la humana morada
él ya sólo podrá ser un extraño.

Muy alegre y dichosa
nuestra mísera suerte
sería, si los años juveniles,
en los que un bien es fruto de mil penas.
durasen todo el curso de la vida.
E indulgente decreto
el que a todo animal sentencia a muerte,
si no hubiéramos antes
de recorrer un trecho
más duro incluso que la muerte horrible
De mentes inmortales
digna ocurrencia, extremo
de todo mal, los dioses idearon
la vejez, donde se halla
vivo el deseo, la esperanza extinta,
secas las fuentes del placer, las penas
siempre más grandes, y la dicha ausente.

Colinas y llanuras,
apagado el fulgor que plateaba
por occidente el velo de la noche,
huérfanas mucho tiempo
no quedaréis, pues por la parte opuesta
pronto veréis que el cielo
clarea nuevamente y rompe el alba;
y el sol, tras ella, surgirá en seguida
y fulgurando en torno
con sus potentes llamas,
de brillantes torrentes
os llenará a vosotras al espacio.
Mas la vida mortal, cuando se acaba
la bella juventud, no se ilumina
jamás con otra luz, con otra aurora.
Viuda es ya hasta el final, y a aquella noche
que al vivir oscurece
pondrán los dioses término en la tumba.

Edición y traducción de Eloy Sánchez Rosillo

[lunallena]

Canto XXXV: Imitación
Giacomo Leopardi

Lejos ya de tu rama,
frágil y pobre hoja,
¿adónde vas? Del haya
en que naciera, me ha arrancado el viento.
Éste, girando, en vuelo,
del bosque a la campiña,
desde el valle me lleva a la montaña .
Con él, perpetuamente,
voy peregrina, y lo demás ignoro.
Voy donde toda cosa,
donde infaliblemente
va la hoja de rosa
y la hoja del laurel.

Edición y traducción Eloy Sánchez Rosillo

[Aben Razín]

Has puesto algunos poemas que traduce Eloy Sánchez Rosillo.

lunallena, te invito que leas poemarios de este profesor,

[lunallena]

Gracias @Aben Razín , voy a buscar los hilos. Desconocía que el traductor fuera poeta. Lo mencioné porque vi los poemas de Leopardo de otro traductor y no me gustaron tanto.
Debería abrirle hilo, al libro que tengo?

[lunallena]

Nocturno Yanqui

La lámpara y la cortina
al pueblo en su sombra excluyen.
Sueña ahora,
si puedes, si te contentas
con sueños, cuando te faltan
realidades.

Estás aquí, de regreso
del mundo, ayer vivo, hoy
cuerpo en pena.
Esperando locamente,
alrededor tuyo, amigos
y sus voces.

Callas y escuchas. No. Nada
oyes, excepto tu sangre,
su latido
incansable, temeroso;
y atención prestas a otra
cosa inquieta.

Es la madera, que cruje;
es el radiador, que silba.
Un bostezo.
Pausa. Y el reloj consultas:
todavía temprano para
acostarte.

Tomas un libro. Mas piensas
que has leído demasiado
con los ojos,
y a tus años la lectura
mejor es recuerdo de unos
libros viejos,
pero con nuevo sentido.

¿Qué hacer? Porque tiempo hay.
Es temprano.
Todo el invierno te espera,
y la primavera entonces.
Tiempo tienes.

¿Mucho? ¿Cuánto? ¿Y hasta cuándo
el tiempo al hombre le dura?
“No, que es tarde,
es tarde”, repite alguno
dentro de ti, que no eres.
Y suspiras.

La vida en tiempo se vive,
tu eternidad es ahora,
porque luego
no habrá tiempo para nada
tuyo. Gana tiempo.¿Y cuándo?

Alguien dijo:
“El tiempo y yo para otros
dos”. ¿Cuáles dos? ¿Dos lectores
de mañana?
Mas tus lectores, si nacen,
y tu tiempo, no coinciden.
Estás solo
frente al tiempo, con tu vida
sin vivir.

Remordimiento.
Fuiste joven,
pero nunca lo supiste
hasta hoy, que el ave ha huido
de tu mano.

La mocedad dentro duele,
tú su presa vengadora,
conociendo
que, pues no le va esta cara
ni el pelo blanco, es inútil
por tardía.


El trabajo alivia a otros
de lo que no tiene cura,
según dicen.
¿Cuántos años ahora tienes
de trabajo? ¿Veinte y pico
mal contados?

Trabajo fue que no compra
para ti la independencia
relativa.
A otro menester el mundo,
generoso como siempre,
te demanda.

Y profesas pues, ganando
tu vida, no con esfuerzo,
con fastidio.
Nadie enseña lo que importa,
que eso ha de aprenderlo el hombre
por sí solo.

Lo mejor que has sido, diste,
lo mejor de tu existencia,
a una sombra:
al afán de hacerte digno,
al deseo de excederte,
esperando
siempre mañana otro día
que, aunque tarde, justifique
tu pretexto.

Cierto que tú te esforzaste
por sino y amor de una
criatura,
mito moceril, buscando
desde siempre, y al servirla,
ser quien eres.

Y al que eras le has hallado.
¿Mas es la verdad del hombre
para él solo,
como un inútil secreto?
¿Por qué no poner la vida
a otra cosa?

Quien eres, tu vida era;
uno sin otro no sois,
tú lo sabes.
Y es fuerza seguir, entonces,
aun el miraje perdido,
hasta el día
que la historia se termine,
para ti al menos.

Y piensas
que así vuelves
donde estabas al comienzo
del soliloquio: contigo
y sin nadie.

Mata la luz, y a la cama.

Con las horas contadas - Luis Cernuda

[madison]

Me miras: el presente son tus ojos,
unos instantes que se desvanecen
y no puedo cambiar: Pero también
son un mañana que ya estaba escrito
en el fugaz espejo de la infancia.
Y se convertirán en el ayer,
la suma indiferencia de los años.
Después serán recuerdo, un mundo gris
donde te mire aunque no pueda verte.
Tras el recuerdo habrán de ser olvido:
nadie sabrá por qué estabas mirándome
ni por qué hay este pozo en tu lugar.
Cada instante una historia diferente
de las mil y una noches en tus ojos.

Joan Margarit

[lunallena]

Instrumento músico

Si para despertar las notas,
Con una pluma de águila
Pulsaba el músico árabe
Las cuerdas del laúd,
Para despertar la palabra,
¿La pluma de qué ave
Pulsada por qué mano
Es la que hiere en ti?

Con las horas contadas - Luis Cernuda

Buenos días a todos

[jose2v]

Instrumento músico

Si para despertar las notas,
Con una pluma de águila
Pulsaba el músico árabe
Las cuerdas del laúd,
Para despertar la palabra,
¿La pluma de qué ave
Pulsada por qué mano
Es la que hiere en ti?

Con las horas contadas - Luis Cernuda

Buenos días a todos

Gracias

[Lucinda]

Soledad, Jorge Fernández Granados


Soledad

Nadie va a salvarnos.
Ni el amor, ni la fe, ni la palabra.
Nadie va a saber que fuimos tantos
embarcados en el haz de la ternura,
angustiados y desnudos,
errantes y remotos.
Nadie hablara por nadie.
A cada quien se le rompe el alma
con sus propios días mal escritos
o se le seca la espiga del mundo
cuando apenas la roza con sus manos.
Nadie va a defendernos
de la querella del silencio
ni a amarrarnos el nudo de la vida
o de los zapatos. Nadie
va a lavarnos de noche el corazón
con las gotas apuradas del sueño o del cariño
para aliviarnos del rudo, misterioso animal
que ama y carga nuestro nombre por el mundo.
Nadie va a salvarnos
de morir siempre a destiempo
prematura o viejamente agradecidos de lo simple,
aguerridamente tristes, y juntos, en la muerte.
Nadie va a mirarnos rodar en la ceniza
(somos incompetentes para la eternidad).
Nadie buscará los sitios
donde trazamos el alma alguna noche
con el mudable entusiasmo del amor o del instante.
No quedará tal lugar.
No quedarán los aromas ni los días ni los ecos.
Nadie va a explicarnos
porque estar aquí es ver morir una estrella en la nieve,
prender una fogata en la noche,
quemarnos los párpados con lágrimas azules,
fumar un cigarro antes de que la lluvia termine.
No tenemos tiempo de saberlo todo ni de amarlo todo.
Nadie fabrica el pan de lo divino.
Hemos jurado tantos nombres en vano.
y hemos caído alguna noche de rodillas
cerrando los ojos
porque el silencio fue la única oración
que guardaron nuestros labios,
pero no basto para decirle a dios
que estamos solos.
Solos frente a la primera lluvia
de una infancia de aguaceros,
frente a los trenes negros de una interminable madrugada,
bajo la sombra del oyamel
que perfumó las manos de mi abuela
en una helada montaña donde aprendieron mis pies a caminar.
Solos junto al grito de dolor de los que se aman,
solos en el instante desnudo de la gracia o la verdad
solos junto al fruto
de ese cuerpo que amanece en nuestros brazos.
Solos en la espesura ancestral de nuestros muertos
y en los barcos donde zarpa la dicha o la amargura
y junto a ese desconocido que todos los días
se quita lentamente la máscara, el abrigo y las palabras
frente a la noche del mundo.
Nadie va a salvarnos.
Nadie va a saber que lo sabemos.

Jorge Fernández Granados

[jose2v]

Un gustazo de poema. Gracias, @Lucinda por tu aportación.

[Lucinda]

Un gustazo de poema. Gracias, @Lucinda por tu aportación.

Descubrí a este poeta por azar y me gusta mucho. Hay varios poemas suyos en la red. Tiene varios premios. Tiene también vídeos recitando. Me gusta mucho.
Me alegro de que lo conozcas y disfrutes.

[madison]

Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo

Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives;
ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres;
nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres;
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.
Gabriel Celaya

[lunallena]

Canto XII: El infinito- Giacomo Leopardi

Siempre caro me fue este aislado cerro,
Y estos arbustos, que una buena parte
Impiden ver el último horizonte.
Mas, sentado y mirando, interminables
Espacios detrás de ellos, sobrehumanos
Silencios y una calma profundísima
Yo en el pensar me finjo; y casi, entonces,
Se espanta el corazón. Y cuando el viento
Escucho susurrar entre estas plantas,
El silencio infinito a la voz esta
Voy comparando. Y en lo eterno pienso,
En épocas ya muertas, y en la viva,
Presente y su sonido. Así, en esta
Inmensidad se anega el pensar mío,
Y el naufragar en este mar me es dulce.

Traducción de Eloy Sánchez Rosillo

[madison]

Tendida y desgarrada...

Tendida y desgarrada,
a la derecha de mis venas, muda;
en mortales orillas infinita,
inmóvil y serpiente.

Toco tu delirante superficie,
los poros silenciosos, jadeantes,
la circular carrera de tu sangre,
su reiterado golpe, verde y tibio.

Primero es un aliento amanecido,
una oscura presencia de latidos
que recorren tu piel, toda de labios,
resplandeciente tacto de caricias.

El arco de las cejas se hace ojera.
Ay, sed, desgarradora,
horror de heridos ojos
donde mi origen y mi muerte veo,
graves ojos de náufraga
citándome a la espuma,
a la blanca región de los desmayos
en un voraz vacío
que nos hunde en nosotros.

Arrojados a blancas espirales
rozamos nuestro origen,
el vegetal nos llama,
la piedra nos recuerda
y la raíz sedienta
del árbol que creció de nuestro polvo.

Adivino tu rostro entre estas sombras,
el terrible sollozo de tu sexo,
todos tus nacimientos
y la muerte que llevas escondida.
En tus ojos navegan niños, sombras,
relámpagos, mis ojos, el vacío.
Octavio Paz

Buenos días!!!