Cada día un poema

[lunallena]

Hermoso poema

Gracias

[jose2v]

Sin llamarte,
porque ya no me oías.
Con la boca mordiendo sangre y tierra.
Sin decirte siquiera:
aquí estoy,
aquí he venido
para saber de cierto que te has muerto.
Nada.
No dije una palabra,
ni un nombre,
nada que pudiera romper tu mansedumbre.
Pero yo di a tu sueño
lo mejor que tenia.
josé Maria Hidalgo

Buenas tardes!!!

Precisamente estaba pensando en los hoteleros, cuando he venido a leer este poema que has puesto, @madison

Gracias.

Curioso mundo el de los sueños, unos y otros los ensombrecen o los iluminan según les conviene.

[madison]

Ni aguantar ni escapar,
ni el luto ni la fiesta,
ni designio ni azar,
ni el llano ni la cuesta.
Ni puro ni perverso,
ni denso ni vacío,
ni en uno mismo inmerso
ni extroverso
ni abrasador ni frío.
Ni de ida ni de vuelta
ni al margen ni en el ajo,
ni pasión ni desdén:
vacilación resuelta
con el suelo debajo
por entre el mal y el bien.
Ni cubierta la faz
ni mirando al abismo,
ni a mandobles ni en paz
que viene a ser lo mismo.
Ni falta de criterio
ni sobra de juicio
ni un carnaval tan serio
ni el dicterio
tan sacado de quicio.
Ni súbdito ni rey
ni a cualquier viento hoja
ni el paso altivo y fuerte:
por dónde pisa el buey
pero en la cuerda floja
mientras llega la muerte.
Carmen Martín Gaite

Buenos días!!

[isuhefu]

Ni aguantar ni escapar,
ni el luto ni la fiesta,
ni designio ni azar,
ni el llano ni la cuesta.
Ni puro ni perverso,
ni denso ni vacío,
ni en uno mismo inmerso
ni extroverso
ni abrasador ni frío.
Ni de ida ni de vuelta
ni al margen ni en el ajo,
ni pasión ni desdén:
vacilación resuelta
con el suelo debajo
por entre el mal y el bien.
Ni cubierta la faz
ni mirando al abismo,
ni a mandobles ni en paz
que viene a ser lo mismo.
Ni falta de criterio
ni sobra de juicio
ni un carnaval tan serio
ni el dicterio
tan sacado de quicio.
Ni súbdito ni rey
ni a cualquier viento hoja
ni el paso altivo y fuerte:
por dónde pisa el buey
pero en la cuerda floja
mientras llega la muerte.
Carmen Martín Gaite

Buenos días!!

¡Qué bueno!

[madison]

A mí también me parece genial @isuhefu

[lunallena]

Qué blanca está la higuera justo antes
de brotar, sarmientos de plata clara
con garras de gato verdes, ha hecho suyas
cicatrices de poda, se ha vestido
de pálida, purificada y clara con el
hielo ensimismada entumecida,
Blanca antes de ser peluda, y áspera
al reverso de las hojas,
y suave intensamente
verde y grande y protectora
de frutos al cestillo.
La intensidad
de lo que no corresponde, como si
no hubiera entre yo y ser adecuación,
entre bondad o belleza y vida.

Y todos estábamos vivos de Olvido García Valdés

[Aben Razín]

¡Qué poemas tan buenos me he perdido en estos últimos días!,

@lunallena está visto que no hice una lectura atenta del poemario de Olvido García Valdés,

[madison]

En las bocas del metro nadie espera
a nadie. Solamente se ven manos,
extremidades mutiladas. Bajo
la tierra se oyen trenes y zozobras,
se oyen detonaciones donde brilla
un momento tu ausencia y mi infortunio.
Nada, por lo demás, ha variado.
El tiempo sigue siendo un puente oscuro,
metálico, insalvable, o cierta música
que a mis espaldas dura destejiéndose.
Y tú, la anunciadora del otoño,
ya no podrás perderte en esta niebla.
Desde la torre un centinela aguarda,
traza señales bien visibles, siente
el perezoso ritmo de tus pasos
por la senda de las indecisiones.
¿A qué otro techo para refugiarte?
Yo mismo, oh muerte, soy tu propia casa.
Carlos Sahagún

[jose2v]

En las bocas del metro nadie espera
a nadie. Solamente se ven manos,
extremidades mutiladas. Bajo
la tierra se oyen trenes y zozobras,
se oyen detonaciones donde brilla
un momento tu ausencia y mi infortunio.
Nada, por lo demás, ha variado.
El tiempo sigue siendo un puente oscuro,
metálico, insalvable, o cierta música
que a mis espaldas dura destejiéndose.
Y tú, la anunciadora del otoño,
ya no podrás perderte en esta niebla.
Desde la torre un centinela aguarda,
traza señales bien visibles, siente
el perezoso ritmo de tus pasos
por la senda de las indecisiones.
¿A qué otro techo para refugiarte?
Yo mismo, oh muerte, soy tu propia casa.
Carlos Sahagún

¡Que maravilla! Gracias, @madison

[madison]

A ti por leer y pasarte por aquí siempre!!

[jose2v]

En el campo de guerra.

Quedan charcos de sangre en el campo de guerra,
charcos donde las nubes evitan espejarse, donde beben los cuervos y las liebres no osan, donde las ranas lloran en el inaudito engaño.
En el campo de guerra vaga una sombra y busca...
teme pisar su sombra y busca; es su propósito plantar una columna en un espacio pulcro, trazar una calzada teórica, ascendente...

Que la brisa dibuje alguna línea firme
sobre la noche negra, sólo en eso habrá un alba,
que el viento arranque el seco armazón de la hiedra
que en su nido mediten los pájaros nocturnos,
y las blancas, de Venus, esponjen sus pechugas

Sólo en esto habrá un alba sobre el dintel de mármol.
Un alba con tres faces, ecuánimes, sentada
sobre su propia luz, sobre su propia forma, sobre su propio ser.

Rosa Chacel.

[madison]

Grito del gallo
Canto del cisne de la noche
Monocorde y fastidioso mensaje
Que me grita
Esto hoy vuelve a empezar
Hoy todavía hoy
No escucho tu romanza
Y me hago el sordo
Y no escucho tu grito
Sin embargo me levanto feliz
Casi todos los días de mi vida
Y degüello a pleno sol
Los sueños más bellos de mis noches.
Jacques Prévert

[jose2v]

Gracias @madison

Siempre se me hace difícil elegir entre tantos autores y autoras.

[lunallena]

Muchas gracias a ambos.
Es una delicia pasarse va a ver qué hay de nuevo y encontrar vuestras aportaciones.

[Aben Razín]

Me uno al elogio de @lunallena

Espero dejar alguno en breve espacio de tiempo,