¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

EL AMOR ESTÁ EN LO QUE TENDEMOS...

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).

El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).

Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.

El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.

De Breve son (1968).

José Ángel Valente (1929-1990).

Grande. Muchas gracias a @Aben Razín y todos los demás.

Cada día, me seduce más la poesía de José Ángel Valente. Tengo que leerla, incluso sus ensayos literarios,

Te vi pasar ante mí.
En aquel mismo momento te amé.
El silencio exploto en mil sonidos.
La noche arrullo nuestro encuentro.
Luciérnagas inquietas alumbraron un te quiero.
¡Nacía el amor!

¿Mas que pasó? ¿Porque te perdí?
Fue el destino, la adversidad
¿Quien te llevó de mi lado?
Un abrazo de adiós.
Bella durmiente en un sueño perenne
del que no pudiste despertar.
Agonía de un beso desdichado
en un cuento cruel sin final feliz.

Volaste hacia la luz,
quedé exhausto, sin caricias.
Lloré y la lluvia arrebató mis lágrimas.
Un sol helado calienta tu ausencia.
Robo besos al recuerdo que en
sueños pongo en tus labios.
¡Te echo de menos!
Vuelvo al lugar de nuestro amor,
el silencio aprisiona mi corazón,
lo rompe el gemir de una bisagra oxidada.
Miro tras el cristal y ya no queda nada,
tan solo puedo ver, las luciérnagas en el jardín. Robert Frost

¡Cuánto desasosiego, madison!

Gracias por el poema,

Amar es prolongar el breve instante
de angustia, de ansiedad y de tormento
en que, mientras espero, te presiento
en la sombra suspenso y delirante.

¡Yo quisiera anular de tu cambiante
y fugitivo ser el movimiento,
y cautivarte con el pensamiento
y por él sólo ser tu solo amante!

Pues si no quiero ver, mientras avanza
el tiempo indiferente, a quien más quiero,
para soñar despierto en tu tardanza

la sola posesión de lo que espero,
es porque cuando llega mi esperanza
es cuando ya sin esperanza muero
Xavier Villaurrutia

Gracias, @madison

LA FERIA DE LOS MILAGROS

Milagro cotidiano:
el hecho de que hay muchos milagros cotidianos.

Milagro normal:
el ladrido de perros invisibles
en el silencio de la noche.

Milagro uno de muchos:
nubecilla volátil y pequeña,
capaz de ocultar la gran luna.

Varios milagros en uno:
un olmo reflejado en el agua
y porque está vuelto del derecho al revés,
y porque crece con la copa hacia abajo
y para nada llega al fondo,
aunque el agua sea poco profunda.

Milagro a la orden del día:
vientos bastante flojos y moderados,
fuertes, durante las tormentas.

Milagro cualquiera:
las vacas son vacas.

El segundo que no es peor:
ese huerto y no otro,
de ese hueso y no de otro.

Milagro sin esmoquin negro y sin frac:
palomas blancas dispersándose.

Milagro, porque si no, cómo llamarlo:
hoy el sol se levantó a las tres catorce
y se ocultará a las veinte cero uno.

Un milagro que no sorprende como debería:
aunque la mano tiene menos de seis dedos,
sin embargo son más de cuatro.

Milagro, basta con mirar alrededor:
el mundo omnipresente.

Milagro adicional como adicional lo es todo:
lo impensable
es pensable.

Wislawa Szymborska ( De gente sobre el puente- 1986)
Traducción de Elzbieta Bortklewicz

Buenos días a todos y muchas gracias por vuestras aportaciones.

Creo lunallena que se lo tenías que haber dedicado a @Arden , porque es un fan de la poetisa polaca.

Gracias a todos por vuestras últimas aportaciones,

lunallena escribió: ↑01 Feb 2023 07:25 LA FERIA DE LOS MILAGROS

Milagro cotidiano:
el hecho de que hay muchos milagros cotidianos.

Milagro normal:
el ladrido de perros invisibles
en el silencio de la noche.

Milagro uno de muchos:
nubecilla volátil y pequeña,
capaz de ocultar la gran luna.

Varios milagros en uno:
un olmo reflejado en el agua
y porque está vuelto del derecho al revés,
y porque crece con la copa hacia abajo
y para nada llega al fondo,
aunque el agua sea poco profunda.

Milagro a la orden del día:
vientos bastante flojos y moderados,
fuertes, durante las tormentas.

Milagro cualquiera:
las vacas son vacas.

El segundo que no es peor:
ese huerto y no otro,
de ese hueso y no de otro.

Milagro sin esmoquin negro y sin frac:
palomas blancas dispersándose.

Milagro, porque si no, cómo llamarlo:
hoy el sol se levantó a las tres catorce
y se ocultará a las veinte cero uno.

Un milagro que no sorprende como debería:
aunque la mano tiene menos de seis dedos,
sin embargo son más de cuatro.

Milagro, basta con mirar alrededor:
el mundo omnipresente.

Milagro adicional como adicional lo es todo:
lo impensable
es pensable.

Wislawa Szymborska ( De gente sobre el puente- 1986)
Traducción de Elzbieta Bortklewicz

¡¡¡Maravilloso!!!

SOLO

Desde el tiempo de mi infancia no he sido
como otros eran, no he visto
como otros veían, no pude traer
mis pasiones de una simple primavera.
De la misma fuente no he tomado
mi pesar, no podría despertar
mi corazón al júbilo con el mismo tono;
Y todo lo que amé, lo amé Solo.
Entonces -en mi infancia- en el alba
de la vida más tempestuosa, se sacó
de cada profundidad de lo bueno y lo malo
el misterio que todavía me ata:
Del torrente, o la fuente,
Del risco rojo de la montaña,
Del sol que giraba a mi alrededor
en su otoño teñido de oro,
Del rayo en el cielo
cuando pasaba volando cerca de mí,
Del trueno y la tormenta,
Y la nube que tomó la forma
(Cuando el resto del Cielo era azul)
De un demonio ante mi vista.

Autor: Edgar Allan Poe

No sabía que había escrito poesía,

Gracias por compartirlo, Cuentolosiento

El amor te llama por tu nombre

Pensabas que nunca podría sucederle
a toda la gente que habías llegado a ser,
tu cuerpo perdido en leyendas, las bestias tan bien domadas
pero aquí, justo aquí,
entre la marca de nacimiento y la mancha,
entre el océano y tu vena abierta,
entre el hombre de nieve y la lluvia
una vez más, una vez más
el amor te llama port u nombre


Las mujeres de tu libro de recortes,
a las que aún clamas y culpas,
dices que se encadenaron a las uñas de tus dedos
y tu trepaste a los salones de la fama
pero aquí, justo aquí,
entre los cacahuetes y la jaula,
entre la oscuridad y el escenario,
entre la hora y la era
una vez más, una vez más,
el amor te llama por tu nombre.


Llevando al hombro tu soledad
como un arma que no aprenderás a apuntar
entras tambaleándote en este cine,
entonces trepas, asciendes a la pantalla,
sí, y aquí, justo aquí,
entre la luz de luna y la senda,
entre el túnel y el tren,
entre la victima y su mancha
una vez más, una vez más
el amor te llama por su nombre.


Dejo a la dama meditando
en el mucho amor que no deseo reclamar.
He descendido un centenar de pasos
pero la calle es aún la mismísima
y aquí, justo aquí,
entre el bailarín y su caña
entre el barco de vela y el sumidero,
entre el noticiario cinematográfico y tu dolor diminuto
una vez más, una vez más
el amor te llama por tu nombre.


¿ Dónde estás, Judy ? Dónde estás, Ann ?
¿ Dónde están las sendas por las que llegaban tus héroes ?
preguntándote en voz alta mientras se retira violentamente la venda
¿Estaba? ¿estaba sólo renqueando o estaba realmente cojo ?
Oh, aquí, ven aquí,
entre el molino de viento y el grano,
entre la puesta de sol y la cadena,
entre el basurero de bandejas y el dolor
una vez más, una vez más
el amor te llama por tu nombre.

Poema y canción de Leonard Cohen
(Traducción atribuida a Alberto Manzano.)