¡¡Ábrete libro!! - Foro sobre libros y autores

Qué va, @lunallena
Yo vi la peli este fin de semana y me encantó. Seguramente el libro sea igual de fascinante.

Cincuentenario

En mi cincuenta aniversario,
solo o mientras se oía
el piano de Thelonious Monk mojado por la lluvia,
tuve dolor costal y fuertes calenturas,
coloqué como pude un pétalo en el ojo
izquierdo,
saqué brillo al derecho y fuerzas de miseria
y en posición marcial saludé a las modestas
señales del futuro.

Mandorla de Jose Ángel Valente

¡Maravilloso, @lunallena!

A VECES VIENE LA TRISTEZA
A veces viene
desde la tierra misma la tristeza,
viene desde el amor,
desde la ausencia,
desde la piedra o el vegetal al hombre.

A veces está ahí oscura o despedida
por un pecho inocente.

A veces viene la tristeza de un lugar o del aire,
de la amistad caída o de un nombre vacío,
del sueño o de la infancia,
de una palabra que no pronunciamos,
de lo que creímos y ya no creemos,
de la esperanza y la desesperanza,
de la dura corteza del amor.

A veces viene la tristeza.

A veces hay en la tristeza odio,
ausencia y odio,
ceniza y rostros olvidados,
viejas fotografías y silencio
y una larga desposesión.

A veces viene, irrumpe
como un don invertido,
como un don que se da y no se recibe,
como lo nunca dado a la esperanza
o lo que, en fin, se acepta y da, pero no puede
vivir.

A veces viene.
Viene o está.
A veces hay en la tristeza odio
y arrepentimiento y amor.

José Ángel Valente - La memoria y los signos

Superior, @lunallena

Me alegra que te guste. A mi también me parece impresionante

lunallena escribió: ↑09 Abr 2021 10:49 Me alegra que te guste. A mi también me parece impresionante

Ya sabes que José Ángel Valente es uno de mis poetas preferidos,

El guardador de rebaños
II
Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás...
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía...
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo...

Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender...
El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo...

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe lo que ama, ni que es amar...

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...

Fernando Pessoa traducción de Ángel Campos Pámpano

Gracias, @lunallena

Invitación al aire

Te invito, sombra, al aire.
Sombra de veinte siglos,
a la verdad del aire,
del aire, aire, aire.
Sombra que nunca sales
de tu cueva y al mundo
no devolviste el silbo
que al nacer te dio el aire,
el aire, aire, aire.
Sombra sin luz, minera
por las profundidades
de veinte tumbas, veinte
siglos huecos sin aire,
sin aire, aire, aire.
¡Sombra, a los picos, sombra,
de la verdad del aire,
del aire, aire, aire!

Rafael Alberti.

Gracias @jose2v
No recordaba este poema. Alberti siempre es un gusto leerlo

UNA NECESIDAD EXTREMA

Siento una necesidad extrema de estar triste
de perder la fuerza
y dejarme caer sobre todo lo que duele.
La pena me ahoga.

Y es que te he perdido,
pero tú no serás como el olvido:
no vas a volver, aunque te vea, no vas a llamar a la puerta,
insistente, deseoso de convertirse en otra cosa,
no vas a ser ese poema que diga que sí
aunque escriba que no,
no vas a ser algo aplazado, un sueño sobre el que
descansar despierta,
alimento para la nostalgia, un recurso para inventar
palabras
aire en mi rutina.

Eso es otra cosa.
Te he perdido y no vas a volver.
Aunque te vea, no vas a ser.
No.

Siento una necesidad extrema de estar triste,
y por primera vez me da miedo,
y por primera vez me asusta algo que necesito,
porque la tristeza siempre ha sido una compañera que tal
y como se aparecía se iba,
pero esta pena no se va
y aprieta cada vez más,
como si fuera un dios que ha dejado de existir.

Siento una necesidad extrema de estar triste
y me da miedo abrir la puerta
por si ya nunca se va.

Tú eras el único capaz de alejarla.

Adiós al frío de Elvira Sastre

Gracias por esta propuesta poética de Elvira Sastre, @lunallena

Madre.

Mi madre no tuvo jardín
sino islas acantiladas
flotando, bajo el sol,
en sus corales delicados.
No hubo una rama limpia
en su pupila sino muchos garrotes.
Qué tiempo aquel cuando corría, descalza,
sobre la cal de los orfelinatos
y no sabía reír
y no podía siquiera mirar el horizonte.
Ella no tuvo el aposento de marfil,
ni la sala de mimbre
ni el vitral silencioso del trópico.
Mi madre tuvo el canto y el pañuelo
para acunar la fe de mis entrañas,
para alzar su cabeza de reina desoída
y dejarnos sus manos, como piedras preciosas, frente a los restos fríos del enemigo.

Nancy Morejón.

¡Muy bueno, @jose2v