Gustavo Adolfo Becquer

[samarkanda]

Icar, no sabía que era dibujante!!! No se le daba mal, por lo que veo, me gusta el de los espectros.
Me encanta Bécquer, me sé de memoria:

RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino; ella, por otro;
pero, al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día?
Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo?



RIMA LIII

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

[morla]

a quien no le puede gustar, dios mio? quien no se ha sentido identificado/a en alguna de sus poesís, quien no ha sufrido lo que él!
Becquer es unico e inigualable, es para siempre

[Dianneyandrak]

estoy completamente de acuerdo con Morla....me parece imposible no vivir alguno de sus poemas...

[Mylady]

Creo que Rimas, es el libro que más veces he leído en mi vida, y me atrevería a decir que me las se casi todas de memoria...

"Mi vida es un erial
flor que toco se deshoja
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja..."


La de Volverán las oscuras golondrinas es magnifíca...

[Dianneyandrak]

y la de las llamas que se besan...
"Dos rojas lenguas de fuego,que,a un mismo tronco enlazadas se aproximan y al besarse forman una sola llama"

[morla]

yo, a mis primillas, cuando eran niñas, en vez de contarles cuentos, le contaba las leyendas de Gustavo, a ellas le encantaban!!!

[Dianneyandrak]

¡¡¡como para no!!!son preciosaaas!!!!*-*

[Boudicca]

Me encantan sus poesías y sus leyendas!!

[Andreth]

Creo que debo ser una rara.. prefiero las leyendas a las rimas.

Le tengo un cariño enorme a Bécquer. Fue lo primero que leí que se alejaba de los libros infantiles estilo Barco de Vapor que por otra parte también tengo en altísima estima (soy defensora a ultranza de la literatura infantil, pero ese es otro tema). Una víspera de Todos los Santos leímos en clase El monte de las ánimas y, como teníamos el libro con todas las rimas y leyendas en casa, mi madre, más tarde, me lo dio animándome a leerme el resto. Tenía unos 8 ó 9 años y aunque a veces no llegaba a entenderlas del todo, me fascinaron y atraparon completamente. Las rimas las leí años después y quizás por eso no me marcaron tanto, aunque también me gustan muchísimo, pero mi corazón siempre será para las leyendas; las he ido releyendo muchas veces a lo largo de estos años y me resultan hoy en día todavía más fascinantes.

[devoralibros]

Me han entrado ganas de llorar sólo de ver la cantidad de gente que guarda sus palabras como un tesoro... No tengo ni una sóla palabra en mi vocabulario para expresar lo que siento cada vez que le leo. Recuerdo que le conocí en el cole, nos hicieron leer Maese Pérez el organista, yo debía tener unos diez años. Obligué a mi padre a comprarme el más tocho de la tienda y desde entonces lo llevo conmigo allá dónde voy.

[PaJaRRaCo_86]

A mí también me encanta Bécquer!!!

La poesía de Bécquer -sigue hablando Mairena a sus alumnos-, tan clara y transparente, donde todo parece escrito para ser entendido, tiene su encanto, sin embargo, al margen de la lógica. Es palabra en el tiempo, el tiempo psíquico irreversible, en el cual nada se infiere ni se deduce. En su discurso rige un principio de contradicción propiamente dicho: sí, pero no; volverán, pero no volverán. ¡Qué lejos estamos, en el alma de Bécquer, de esa terrible máquina de silogismos que funciona bajo la espesa y enmarañada imaginería de aquellos ilustres barrocos de su tierra! ¿Un sevillano Bécquer? Sí; pero a la manera de Velázquez, enjaulador, encantador del tiempo. Ya hablaremos de eso otro día. Recordemos hoy a Gustavo Adolfo, el de las rimas pobres, la asonancia indefinida y los cuatro verbos por cada adjetivo definidor. Alguien ha dicho, con indudable acierto: "Bécquer, un acordeón tocado por un ángel". Conforme: el ángel de la verdadera poesía.

(Don Antonio Machado)

Leí la última página, cerré el libro y apoyé mi cabeza entre las manos.

Un soplo de la brisa de mi país, una onda de perfumes y armonías lejanas besó mi frente y acarició mi oído al pasar.

Toda mi Andalucía, con sus días de oro y sus noches luminosas y transparentes, se levantó como una visión de fuego del fondo de mi alma.

Sevilla, con su Giralda de encajes, que copia temblando el Guadalquivir, y sus calles morunas, tortuosas y estrechas, en las que aún se cree escuchar el extraño crujido de los pasos del Rey Justiciero; Sevilla, con sus rejas y sus cantares, sus cancelas y sus rondadores, sus retablos y sus cuentos, sus pendencias y sus músicas, sus noches tranquilas y sus siestas de fuego, sus alboradas color de rosa y sus crepúsculos azules; Sevilla, con todas las tradiciones que veinte centurias han amontonado sobre su frente, con toda la pompa y la gala de su naturaleza meridional, con toda la poesía que la imaginación presta a un recuerdo querido, apareció como por encanto a mis ojos, y penetré en su recinto, y crucé sus calles, y respiré su atmósfera, y oí los cantos que entonan a media voz las muchachas que cosen detrás de las celosías, medio ocultas entre las hojas de las campanillas azules; y aspiré con voluptuosidad la fragancia de las madreselvas, que corren por un hilo de balcón a balcón, formando toldos de flores; y torné, en fin, con mi espíritu a vivir en la ciudad donde he nacido, y de la que tan viva guardaré siempre la memoria.

No sé el tiempo que transcurrió mientras soñaba despierto. Cuando me incorporé, la luz que ardía sobre mi bufete oscilaba próxima a expirar, arrojando sus últimos destellos que, en círculos, ya luminosos, ya sombríos, se proyectaban temblando sobre las paredes de mi habitación.

La claridad de la mañana, esa claridad incierta y triste de las nebulosas mañanas de invierno, teñía de un vago azul los vidrios de mis balcones.

Al través de ellos se divisaba casi todo Madrid.

Madrid, envuelto en una ligera neblina, por entre cuyos rotos jirones levantaban sus crestas oscuras las chimeneas, las buhardillas, los campanarios y las desnudas ramas de los árboles.

Madrid sucio, negro, feo como un esqueleto descarnado, tiritando bajo su inmenso sudario de nieve.

Mis miembros estaban ya ateridos; pero entonces tuve frío hasta en el alma.

Y, sin embargo, yo había vuelto a respirar la tibia atmósfera de mi ciudad querida, yo había sentido el beso vivificador de sus brisas cargadas de perfumes, su sol de fuego había deslumbrado mis ojos al trasponer las verdes lomas sobre que se asienta el convento de Aznalfarache.

***

Aquel mundo de recuerdos lo había evocado como un conjuro mágico, un libro.

Un libro impregnado en el perfume de las flores de mi país; un libro, del que cada una de las páginas es un suspiro, una sonrisa, una lágrima o un rayo de sol; un libro, por último, cuyo solo título aún despierta en mi alma un sentimiento indefinible de vaga tristeza.

¡La soledad!

La soledad es el cantar favorito del pueblo en mi Andalucía.

(Bécquer)

[Estrella de mar]

Becquer es rima y leyenda.
Mi favorita.

XXIII

¿Será verdad que cuando toca el sueño
con sus dedos de rosa nuestros ojos,
de la cárcel que habita huye el espíritu
en vuelo presuroso?

¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?

¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?

¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?

Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros:
Pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.

[Clío]

Yo nunca había leído las Rimas completas hasta ahora y tengo que decir que ME HAN ENCANTADO!!!!. Son todas preciosas, ya traten sobre el amor, el desamor, la decepción etc.

Ahora estoy con las Leyendas y las que he leído están muy bien.

[ludejong]

Mi rima favorita, por su sencillez en comparación de las otras, es la siguiente:

RIMA LXXIII

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

* * *

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

___

No puedo explicar la inmensidad de sensaciones que me produce el leerla, me llena de tristeza y congoja, me repugna y a la vez me atrae como un imán hacia leerla y releerla, una y otra vez.

[Giulietta]

Becquer

Es mi poeta favorito, no se si sera el de mejor calidad o similares, pero a mi es el que más me llega y encima era guapo, llego a vivir en su época y sería una groupie de el .