Jorge Luis Borges

[madison]

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

[madison]

Despedida
Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

[madison]

Uno está enamorado cuando se da cuenta de que otra persona es única.

[madison]

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

[Melinoe]

Ya no seré feliz

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una luna
que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Es preciosa

[luisoroverde]

Quién no se ha sentido algun día asi...

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

REMORDIMIENTO

lo acabo de oir.. me gusta mucho.

[Lía]

pongo banderita
quiero leer algo de este autor

[Melinoe]

Things that might have been

Pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron.
El tratado de mitología sajona que Beda no escribió.
La obra inconcebible que a Dante le fue dada acaso entrever,
Ya corregido el último verso de la Comedia.
La historia sin la tarde de la Cruz y la tarde de la cicuta.
La historia sin el rostro de Helena.
El hombre sin los ojos, que nos han deparado la luna.
En las tres jornadas de Gettysburg la victoria del Sur.
El amor que no compartimos.
El dilatado imperio que los Vikings no quisieron fundar.
El orbe sin la rueda o sin la rosa.
El juicio de John Donne sobre Shakespeare.
El otro cuerno del Unicornio.
El ave fabulosa de Irlanda, que está en dos lugares a un tiempo.
El hijo que no tuve.

La espera

Antes que suene el presuroso timbre
Y abran la puerta y entres, oh esperada
Por la ansiedad, el universo tiene
Que haber ejecutado una infinita
Serie de actos concretos. Nadie puede
Computar ese vértigo, la cifra
De lo que multiplican los espejos,
De sombras que se alargan y regresan,
De pasos que divergen y convergen.
La arena no sabría numerarlos.
(En mi pecho, el reloj de sangre mide
El temeroso tiempo de la espera.)

Antes que llegues,
Un monje tiene que soñar con un ancla,
Un tigre tiene que morir en Sumatra,
Nueve hombres tienen que morir en Borneo.

[Melinoe]

Historia de la noche

A lo largo de sus generaciones
los hombres erigieron la noche.
En el principio era ceguera y sueño
y espinas que laceran el pie desnudo
y temor de los lobos.
Nunca sabremos quién forjó la palabra
para el intervalo de sombra
que divide los dos crepúsculos;
nunca sabremos en qué siglo fue cifra
del espacio de estrellas.
Otros engendraron el mito.
La hicieron madre de las Parcas tranquilas
que tejen el destino
y le sacrificaban ovejas negras
y el gallo que presagia su fin.
Doce casas le dieron los caldeos;
infinitos mundos, el Pórtico.
Hexámetros latinos la modelaron
y el terror de Pascal.
Luis de León vio en ella la patria
de su alma estremecida.
Ahora la sentimos inagotable
como un antiguo vino
y nadie puede contemplarla sin vértigo
y el tiempo la ha cargado de eternidad.

Y pensar que no existiría
sin esos tenues instrumentos, los ojos.

[Aben Razín]

Me falta descubrir a Borges como narrador, aunque lo tengo en perspectiva a medio plazo pero me apunto al Borges como poeta, porque lo desconocía y me gustan algunas de las piezas que habéis puesto

[Aben Razín]

En otro blog, me he encontrado con este poema de Borges:

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
EI que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Me he quedado prendado por la profundidad de esta pieza

[Suntzu]

Cuelgo este por razones obvias De los mejores poemas que se han escrito (para mi gusto).

Límites

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me ha querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.

[Virgulilla]

De Borges no digo nada y lo digo todo. A lo mejor lo sabes ya, pero la firma pertenece a uno de sus "Two English poems". Los he encontrado traducidos, pero creo que si los escribió en inglés, sería por algo. A mí me gustan más en inglés.

No conocía la existencia de esos dos poemas de Borges. A decir verdad, soy nueva en su poesía. ¿Me puedes hablar más de ella? Parece que conoces muy bien la obra en verso de este autor.

Muchas gracias y un saludo

[Suntzu]

De Borges no digo nada y lo digo todo. A lo mejor lo sabes ya, pero la firma pertenece a uno de sus "Two English poems". Los he encontrado traducidos, pero creo que si los escribió en inglés, sería por algo. A mí me gustan más en inglés.

No conocía la existencia de esos dos poemas de Borges. A decir verdad, soy nueva en su poesía. ¿Me puedes hablar más de ella? Parece que conoces muy bien la obra en verso de este autor.

Muchas gracias y un saludo

Más que conocerla, la disfruto mucho. Lo bueno que tiene es que es fácil de encontrar y baratita. No es, en su mayoría, una poesía de tipo amoroso (aunque hay algunos poemas preciosos en este sentido). Habla más de la identidad de las personas, del paso del tiempo, del yo, del otro, de los juegos, el azar, la muerte, el poder de la palabra, de la poesía, los planos paralelos, las diferentes dimensiones que componen la realidad, los espejismos, los ciclos, las repeticiones, los designios del universo... Como puedes ver, hay temas para elegir

Como toda obra poética refleja una concepción del mundo y del hombre, pero la de Borges me resulta fascinante. Espadas, espejos, tigres, relojes, mapas, navajas... pueblan sus poemas.

Si me permites una selección, te recomiendo algunos y ya luego decide tú si te animas a leer su obra completa. Los podrás encontrar por internet. Y también hay páginas en las que puedes escucharlo recitar sus poemas.

Límites
Borges y yo
Ya no seré feliz
La noche que en el sur lo velaron
Poema de los dones
Le regret d'Heraclite
El Gólem
El general Quiroga va en coche al muere
Milonga de Jacinto Chiclana
Remordimiento

En estos hay un poco de todo, pero queda mucho más.

Espero que te gusten.

También es una delicia escuchar sus conferencias sobre literatura o escucharlo en cualquiera de las entrevistas que le hicieron, por ejemplo, en TVE. En fin, tampoco puedo ser objetiva. Estoy fascinada con este hombre.

Un saludo

[Virgulilla]

Más que conocerla, la disfruto mucho. Lo bueno que tiene es que es fácil de encontrar y baratita. No es, en su mayoría, una poesía de tipo amoroso (aunque hay algunos poemas preciosos en este sentido). Habla más de la identidad de las personas, del paso del tiempo, del yo, del otro, de los juegos, el azar, la muerte, el poder de la palabra, de la poesía, los planos paralelos, las diferentes dimensiones que componen la realidad, los espejismos, los ciclos, las repeticiones, los designios del universo... Como puedes ver, hay temas para elegir

Es justamente lo que ando buscando en poesía desde hace unos meses. Me alegro de haberme registrado en este foro.

Si me permites una selección, te recomiendo algunos y ya luego decide tú si te animas a leer su obra completa. Los podrás encontrar por internet. Y también hay páginas en las que puedes escucharlo recitar sus poemas.

Límites
Borges y yo
Ya no seré feliz
La noche que en el sur lo velaron
Poema de los dones
Le regret d'Heraclite
El Gólem
El general Quiroga va en coche al muere
Milonga de Jacinto Chiclana
Remordimiento

En estos hay un poco de todo, pero queda mucho más.

Espero que te gusten.

También es una delicia escuchar sus conferencias sobre literatura o escucharlo en cualquiera de las entrevistas que le hicieron, por ejemplo, en TVE. En fin, tampoco puedo ser objetiva. Estoy fascinada con este hombre.

Muchas gracias por tus consejos. Voy a ir poco a poco leyendo los poemas que me has recomendado y a ver si encuentro en la hemeroteca de TVE alguna entrevista que le hicieran. Ya te cuento