Gotas de poesía

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... ¡eres tú!

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Aben Razín
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

También lo he descubierto con este poemario y algunas lecturas paralelas, :wink:

Me alegro que te hayan gustado los vídeos, @lunallena :60:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

EN EL ALVIA, LLEGANDO A BURGOS

El cielo
está poniéndose
de lluvia.

Pronto
caerá la noche
y mi otro yo
irá emergiendo
lentamente
en la penumbra del cristal.

Me pedirá explicaciones
como hace siempre.

A ver
qué me invento
esta vez.

Un lugar difícil - Karmelo C. Iribarren
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

Gracias por esta gota de poesía, @lunallena :60:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

LA MUERTE BELLA.

¿Que me vas a doler, muerte?
¿Es que no duele la vida?
¿Porqué he de ser más osado
para el vivir esterior
que para el hondo morir?

La tierra ¿qué es que no el aire?
¿Porqué nos ha de asfixiar,
porqué nos ha de cegar,
porqué nos ha de aplastar,
porqué nos ha de callar?

¿Porqué morir ha de ser
lo que decimos morir,
y vivir sólo vivir,
lo que callamos vivir?
¿Porqué el morir verdadero
(lo que callamos morir)
no ha de ser dulce y suave
como el vivir verdadero
(lo que decimos vivir?)

Juan Ramón Jiménez (1881-1958).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

Gracias @Aben Razín
Grandes preguntas
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

lunallena escribió: 15 Jul 2021 14:10 Gracias @Aben Razín
Grandes preguntas
Desde luego, y hechas desde el prisma del poeta, :wink:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

ANTEPASADOS HUÉSPEDES.

Todos los caminos
han conducido a mí.
El idilio de las abuelas
y las lluvias sobre los estanques
en las lejanas mañanas perezosas.
Las indiferentes ruecas
de pasadas primaveras marchitas
y el viento entre colinas
golpeando el atardecer.
Las anchas fauces olvidadas
exhaustas ya de tierra madre
desorbitadas total
exangües de silencio y espera.
Aquel que preguntó
el otro que no fue bien amado
ese que rudamente habló a Dios
y todos estos que en legión
más cercana y antigua
sorbieron la humilde gota misteriosa
que nos es ofrecida
por incumplidos cauces de promesa y de sangre.
Estáis allí
atónitos huéspedes
de cada primavera
en desvanecimiento convertidos ya
absorbidos en el puro eco
sin respuesta de mis manos
contemplando el mundo
y los enamorados de abril.
¡Ah hermanos…
hermanos míos en la muerte…!
Sagrados emigrantes hacia la orilla de los Cielos
sobre mi corazón resbaláis hondamente
como los ciervos moribundos al caer en la nieve.
Millones de días como éste
sin sentido reposan en ceniza
y mis sueños sonríen quedamente
deslizados por vuestros ríos secos.
Los pinceles del sol han esponjado tierra
y de vuestra savia una sabiduría extraña
su zumo ha cimentado
para nuevas mañanas con cuello de muchacha
y flores de gacela.
Habéis conducido a mí…
mas yo soy el que canta
yo sólo… sí… yo sólo…
que contengo un otoño bajo mis suelas rotas
de vagabundo dios de las bodegas.
Han desaparecido las nubes
y diviso las primeras estrellas
de los rojos equinoccios de marzo.

Miguel Labordeta (1921-1969).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wislawa Szymborska - Traducción de Abel A. Murcia
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

¡Qué razón tiene y qué poético lo describe, @lunallena! :60:

Es una de las poetisas preferidas de @Arden :60:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

Dice cosas tan fuertes de un modo tan sencillo

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres..


Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.


Me está gustando
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

Lo digo aquí, en voz baja, pero es una de mis autores pendientes, :oops:
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

ANOCHE CUANDO DORMÍA.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;

y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Antonio Machado (1875-1939).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

ESTO NO ES NADA.

-Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido un trozo de madera,
sólo nos quedaría entre las manos
un poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar con toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre las manos un poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.

Ángel González (1925-2008).
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por lunallena »

Me encanta este poema, gracias @Aben Razín
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Re: Gotas de poesía

Mensaje por Aben Razín »

Siempre me lo propongo, pero nunca lo hago: ¡leer a Ángel González!, :lista:
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