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FotosDejo unos poemas que demustran la versatilidad y grandeza de este hombre.
Cumpleaños
Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.
A mano amada
A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.
Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.
Eso era amor
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.
Mientras tú existas
Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.
Ángel González
Moderadores: Tessia, lunallena
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Tom Sawyer
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DonTrasto
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Dt, no sabe qué decir, ni siquiera sabe qué poner en este tema por más vueltas que le ha dado. Angel González nos ha dejado la perfecta luz de otoño de sus versos, el trasluz de sus poemas que apenas han dejado ver un breve retazo de su inmensa y exquisita sensibilidad. Este mundo necesita de la fuente inagotable de su inteligencia, y también de la métrica y ritmo del bombeo de un corazón generoso que hoy deja latir. Menos mal que, apesar de que haya abandonado este mundo, el que vemos, el que podemos tocar, el que podemos respirar y oler, él seguirá en el suyo, donde ha estado siempre, allí donde los sentimientos más desnudos se abrigan al cobijo de sus palabras.
Dt quiere ser eso: una palabra para buscar acomodo entre las líneas en blanco de un poema de Angel González. Y nacer a la luz de otoño.
Dt quiere ser eso: una palabra para buscar acomodo entre las líneas en blanco de un poema de Angel González. Y nacer a la luz de otoño.
1
PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
Venia a porner la nota, pero os habeis adelantado,..-.
Que semana mas terrible ....
Creo que era sobre todo una buena persona-
Tenemos unas generaciones de poetas maravillos que a veces se nos olvidan, Con este grande e inmenso, muchas veces siento que describe lo siento como si el viviera en mi........ hoy tengo triste el alma.......
BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.
Que semana mas terrible ....
Creo que era sobre todo una buena persona-
Tenemos unas generaciones de poetas maravillos que a veces se nos olvidan, Con este grande e inmenso, muchas veces siento que describe lo siento como si el viviera en mi........ hoy tengo triste el alma.......
BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA
Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.
-
Ceinwyn
- Foroadicto
- Mensajes: 4903
- Registrado: 04 Nov 2005 21:35
- Ubicación: Donde da la vuelta el aire
Estoy bastante despistada.
Acabo de enterarme. La verdad es que se me han saltado las lágrimas.
Qué tristeza... acabo de hundirme un poco, lento.
ME HE QUEDADO SIN PULSO Y SIN ALIENTO...
Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.
No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.
Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.
Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.
Le dedico uno de mis favoritos.
Acabo de enterarme. La verdad es que se me han saltado las lágrimas.
Qué tristeza... acabo de hundirme un poco, lento.
ME HE QUEDADO SIN PULSO Y SIN ALIENTO...
Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.
No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.
Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.
Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.
Le dedico uno de mis favoritos.
Silba la calandria y nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de seguir.
-
BellaCullen
- Me estoy empezando a viciar
- Mensajes: 470
- Registrado: 19 Nov 2007 15:33
- Ubicación: Por el cielo de Madrid
Se me saltaron las lagrimas cuando lo vi en la Tv. Me esperaba cualquier cosa menos esa....
Le tengo un espacial cariño a sus obras '101 + 19 = 120 poemas' y a 'Lecciones de cosas y otros poemas', me encantan.
Cuando lo dijeron en las noticias no me lo esperaba, y solo vi lo de 'Angel Gonzalez ha fallecido' INCISO- Q por cierto mi padre decia que le daba yuyu, q podian haber puesto el 2º apellido porque el se llama igual....FIN DEL INCISO- , la verdad esq es una pena....
CANCIÓN DE AMIGA
Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.
Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.
Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.
No recuerdo un invierno tan frío como éste.
Le tengo un espacial cariño a sus obras '101 + 19 = 120 poemas' y a 'Lecciones de cosas y otros poemas', me encantan.
Cuando lo dijeron en las noticias no me lo esperaba, y solo vi lo de 'Angel Gonzalez ha fallecido' INCISO- Q por cierto mi padre decia que le daba yuyu, q podian haber puesto el 2º apellido porque el se llama igual....FIN DEL INCISO- , la verdad esq es una pena....
CANCIÓN DE AMIGA
Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.
Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.
Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.
No recuerdo un invierno tan frío como éste.
1
Estaba empezando a descubrirle, cosa en la que seguiré porque atrapa.
¿Alguien sabe qué ha dicho Gamoneda? Esta tarde Sabina se ha metido con él en la SER y quienes alli estaban le han dado la razón diciendo que no había estado nada afortunado pero la única frase que he encontrado no me suena excesivamente fuera de lugar
¿Alguien sabe qué ha dicho Gamoneda? Esta tarde Sabina se ha metido con él en la SER y quienes alli estaban le han dado la razón diciendo que no había estado nada afortunado pero la única frase que he encontrado no me suena excesivamente fuera de lugar
ESto es lo que he encontrado:
Mientras Antonio Gamoneda, Premio Cervantes del 2006, dijo que Ángel González fue “un poeta que tenía unas pautas ideológicas antifranquistas muy claras y que se incorporó en los años 50 a las pautas poéticas del realismo, en donde se mantuvo con una gran dignidad”.
Otro poeta y músico que también se mostró muy afectado por la muerte de González fue Joaquín Sabina, quien señaló que “era un poeta en carne viva y uno de los seres humanos más dignos, decentes y ejemplares que han existido”. A estos elogios se sumó el escritor Jaime Siles, quien señaló que “mantuvo una postura profundamente crítica ante la realidad de la posguerra que le tocó vivir y el resultado fue una poesía ética, crítica y de testimonio”.
Creo que lo que puede molestar, a mi personalmente me duele y me molesta cuando admiro a un poeta, es que al atribuirle una ideologia parece que le restas meritos intrinsecos. Es como si dijeramos: es bueno, es valorado solo porque es autifranquista, reducir su calidad a eso me parece un insulto.
No se, me gusta como transmite el sentimiento intimo de tristeza, el amor la soledad el paso del tiempo...
Siempre he dicho que no me interesa la poesia social.
No se, me gusta como transmite el sentimiento intimo de tristeza, el amor la soledad el paso del tiempo...
Siempre he dicho que no me interesa la poesia social.
Ángel González se agrupa, en los tratados de literatura, con los poetas pertenecientes al segundo grupo o promoción poética de posguerra. Algunos de estos escritores escriben sus primeras obras dentro de la corriente social, muy marcada en la obra del primer grupo de escritores de los años cuarenta. Pero, precisamente, uno de los rasgos de este grupo (el de los años 50s, al que pertenece Ángel González), es la voluntad de superar esa corriente de realismo social reorientando las obras hacia la experiencia personal, recuperación de la palabra evocadora y expresiva... Precisamente es el grupo que "despega" del poso social de la posguerra, y, daos cuenta de que el desastre de la guerra da un hachazo ineludible a los movimientos literarios (censura por medio). La repercusión de la guerra en la obra de todos los escritores exiliados, censurados o asesinados, no creo que tenga que utilizarse como apellido arrojadizo con intenciones obscenas. Está muy fuera de lugar someterlo a tela de juicio.
Enhorabuena por el hilo que habéis hecho.
Enhorabuena por el hilo que habéis hecho.
Última edición por nosin el 19 Ene 2008 18:20, editado 1 vez en total.
Estaba investigando por ahí porque al leer Grado elemental, Ruedo Ibérico, París... He pensado: Qué raro, si Ruedo Ibérico es una serie de Valle- Inclán. Y es que Ruedo Ibérico es la Editorial del exilio español durnate el franquismo. Muchos de nuestros escritores publicaban en París, donde no sufrían la censura vigente. Una cosa más que sabemos 
NADA ES LO MISMO
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo...
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo...
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.