Me encontré un poema

[Pastora]

Es evidente que no me sale bien ni poner títulos a los hilos, ni ubicarlos.
Recibo sugerencias.

Creo que es... perfecto

[Melinoe]

Al final resultó bien. Gracias por pasarte, Pastora.

[Melinoe]

No teniendo como por lenguaje
Más que un batir en el cielo

Era uno de los poemas más maravillosos de Mallarmé, aquel que escribió en el abanico de su mujer y en el cual dice que ella está ante un espejo y que a cada movimiento del abanico el espejo relampaguea y un poco de invisible ceniza se quita de su superficie para volver a caer en ella:

Avec comme pour langage
Rien qu’un battement aux cieux
Le futur vers se dégage
Du logis très précieux

Aile tout bas la courrière
Cet éventail si c’est lui
Le même par qui derrière
Toi quelque miroir a lui

Limpide (où va redescendre
Pourchassée en chaque grain
Un peu d’invisible cendre
Seule à me rendre chagrin)

Toujours tel il apparaisse
Entre tes mains sans paresse.

*****************
EL ABANICO DE MADAME MALLARMÉ

Como sin otra expresión
que un latir que al cielo anhela
el verso futuro vuela
de la exquisita mansión

ala baja mensajera
es el abanico si
el mismo es que tras de ti
a sí propio espejo fuera

tan límpido (donde cede
pues brizna a brizna la amaga
la poca ceniza vaga
sola que afligirme puede)

siempre así palpite y siga
en tus manos sin fatiga.

[1452]

Avril - Rémy Belleau
Avril, l'honneur et des bois
et des mois,
avril, la douce esperance
des fruits qui soubs le coton
du bouton
nourrissent leur jeune enfance;

avril, l'honneur des prez verds,
jaune, pers,
qui d'une humeur bigarrée
emaillent de mille fleurs
de couleurs
leur parure diaprée;

avril, l'honneur des souspirs
des zephyrs,
qui, soubs le vent de leur aelle,
dressent encore es forests
des doux rets
pour ravir Flore la belle;

avril, c'est ta douce main
qui du sein
de la nature desserre
une moisson de senteurs
et de fleurs,
embasmant l'aer et la terre.

Avril, l'honneur verdissant,
florissant
sur les tresses blondelettes
de ma dame, et de son sein
tousjours plein
de mille et mille fleurettes;

avril, la grace et le ris
de Cypris,
le flair et la douce haleine;
avril, le parfum des dieux
qui des cieux
sentent l'odeur de la plaine.

C'est toy courtois et gentil
qui d'exil
retire ces passageres,
ces arondelles qui vont
et qui sont
du printemps les messageres.

L'aubespine et l'aiglantin,
et le thin,
l'oeillet, le lis et les roses,
en ceste belle saison,
a foison,
monstrent leurs robes écloses.

Le gentil rossignolet,
doucelet,
decoupe dessoubs l'ombrage
mille fredons babillars,
fretillars
au doux chant de son ramage.

C'est à ton heureux retour
que l'amour
souffle à doucettes haleines
un feu croupi et couvert
que l'hyver
receloit dedans nos veines.

Tu vois en ce temps nouveau
l'essaim beau
de ces pillardes avettes
volleter de fleur en fleur
pour l'odeur
qu'ils mussent en leurs cuissettes.

May vantera ses fraischeurs,
ses fruicts meurs
et sa feconde rosée,
la manne et le sucre doux,
le miel roux,
dont sa grace est arrosée.

Mais moy je donne ma voix
a ce mois,
qui prend le surnom de celle
qui de l'escumeuse mer
veit germer
sa naissance maternelle.

[Pastora]

OLGA BERGGOLTS (1910- 1975)

AL CANTO

Despierta como quieras, pero despierta en mí,
en el frío, en mis silenciosas profundidades.

No te imploraré palabras, pero dame
una señal de que aún estás vivo.

No por mucho tiempo... sólo un momento de tu tiempo.
Si no un verso, sólo un suspiro, sólo un grito.

Sólo un susurro o sólo una queja.
Sólo el sordo sonar de tus cadenas.



[De la versión en inglés de Daniel Weissbort]


[Nacida en Leningrado, atravesó las purgas estalinianas de
los treinta, fue encarcelada dos veces, su marido fue ejecu-
tado. Su segundo marido murió de hambre durante el blo-
queo alemán a Leningrado en 1942.]
[Encarcelada porque su apellido sonaba alemán. Tuvo a su
hijo en las celdas de los servicios secretos soviéticos. Amiga
de Akhmatova, durante el sitio de Leningrado realizó trans-
misiones radiales para reconfortar a los defensores de la ciu-
dad, en la que murieron tal vez dos millones de personas. A
la entrada del Mausoleo en Memoria de las tumbas masivas,
grabada en granito, una frase suya (Nikto ne zabyt i nichto ne
zabyto): "Nadie es olvidado y nada es olvidado".]

[Pastora]

AUTORRETRATO

Yo no sé:
cocinar
llevar sombrero
ser acogedora
llevar joyas
arreglar flores
recordar citas
agradecer regalos
dar la propina adecuada
retener a un hombre
mostrar interés
en las reuniones de padres.

No puedo
dejar de:
fumar
beber
comer chocolate
robar paraguas
quedarme dormida por la mañana
olvidarme de recordar cumpleaños
y limpiarme las uñas.
Hablar
por boca de otros
revelar secretos
amar
lugares extraños
y psicópatas.
Puedo:
estar sola
fregar platos
leer libros
construir frases
escuchar
y ser feliz
sin mala conciencia,

Tove Ditlevsen

[Pastora]

No sé como decirte que mi voz te busca
y la atención comienza a florecer,
cuando sucede una noche espléndida y colosal.
No sé que decir, cuando lejanamente
tus muñecas se llenan de un brillo luminoso
y te estremeces como un pensamiento íntimo.
Cuando, iniciado en el campo, el centeno inmaduro
se ondula tocado por el presentir de un tiempo distante,
y en la tierra crecida los hombres entonan una vendimia
- yo no se como decirte que cientos de ideas,
dentro de mí, te buscan.
Cuando las hojas de la melancolía arremeten
contra los astros al lado del espacio y el corazón
es una semilla inventada en su fondo oscuro
y en su huracán diario, tú arrebatas los caminos de mi soledad
como si toda la casa ardiese descansando en la noche.
- Y entonces no sé que decir
junto a la taza de piedra de tu silencio tan joven.
Cuando los niños despiertan sobrecogidos en la luna
de donde caen a veces en medio del tiempo
-no se como decirte que la pureza,
dentro de mí, te busca.
Durante la primavera entera aprendo los tréboles,
el agua sobrenatural, el leve y abstracto correr del espacio -
y pienso que voy a decir algo con sentido...
Pero cuando la sombra cae de la ávida curva de mis labios,
siento que me faltan un girasol, una piedra, un ave
-cualquier cosa extraordinaria.
Porque no se como decirte sin milagros que
dentro de mí está el sol, el fruto, el niño, el agua,
el dios, la leche, la madre, el amor,
que te buscan.

Herberto Heider

[madison]

Pastora, que gran descubrimiento para mi ha sido el de Tove Ditlevsen, me encanta!!!!

[Melinoe]

Hjalmar Söderberg, El juego serio

Una mañana de abril, Arvid recibió una carta. Inmediatamente reconoció la letra de Lydia en el sobre y lo rasgó febrilmente. Solo contenía una hojita de papel. Por un lado, había hecho un dibujo a lápiz de un paisaje: una llanura otoñal con esqueletos de sauces desnudos que se reflejaban en un lago en calma, un cielo plomizo, aguacero y una bandada de aves migratorias...
Por el otro lado, había escrito también en lápiz:

Quiero irme lejos, muy lejos de aquí.

Solo eso. Nada más.

«Ud vil jeg! ud! O, så langt, langt, langt»: cita procedente de «Over the High Mountains», del poeta noruego Bjørnstjerne Bjørnson.

Enlace


Poema completo en inglés: Over The Lofty Mountains

[Melinoe]

Hjalmar Söderberg, El juego serio



Empezó a murmurar unos pocos versos de Viktor Rydberg:

Pero alguien a quien le robó el corazón
Un hada de los bosques,
No tiene corazón para una mujer.
Los sueños a la luz de la luna se han apropiado de su alma
Ya no amará a ninguna mujer que sea humana...

Dagmar entró en en camisón:
—Aquí está tu anillo —dijo—. Lo he encontrado en mi cama.
—Ah—dijo él.
Siguió andando arriba y abajo.

Y si algo pudiera reconfortarlo,
Solo podría ser la muerte...

De nuevo oyó la voz de Dagmar:
—¿No vienes?
Se había detenido frente al escritorio, que tenía la tapa bajada. Distraídamente, abrió el cajoncito donde estaba el viejo dibujo a lápiz entre otras cosas guardadas desde hacía tiempo. Sacó el de los sauces desnudos y las aves migratorias en formación, bajo las plomizas nubes del otoño. Volvió la página: Quiero irme lejos, muy lejos de aquí, estaba anotado muy al borde. Y debajo, no recordaba exactamente cuándo, él había escrito estos ocho renglones:

Los sauces desnudos del otoño
Se reflejan en las calmadas aguas grises.
Unas nubes plomizas recorren el cielo,
Mientras los pájaros vuelan hacia el sur.
Las lágrimas empañan mis ojos
Al mirar la hoja amarillenta
Que un día recibí en forma de carta.
Desde entonces, aquí solo reina el otoño.

Distraídamente, guardó el papel el cuaderno, como hacía antes.

[Melinoe]

Hjalmar Söderberg, El juego serio



«Mientras miraba esas nobles palabras de color oro pálido, recordó tres versos de J.P. Jacobsen:

¡Ardiente noche!
Mi voluntad derrite como la era a tus suaves manos,
Y la lealtad es solo una paja que sopla tu aliento»
p.307

«Quería sacudirse de encima todas esas horribles espculacuiones que, a su parecer, le habían roído y corroído durante más de cien años. De modo que abrió la bolsa pequeña y sacó el Buch der Lieder. Lo abrió al azar y leyó:

En mi vida oscura y llena de hastío
Una vez tuve una visión con brillo.
Ahora la visión borrosa empalidece.
La noche de nuevo la envuelve.

En la oscuridad un niño finge la calma
Mientras acuden en tropel los fantasmas.
Intentando disimular sus temblores
Canta una canción de horrores.

Yo, un niño aterrado, me esfuerzo
Y cantando en la oscuridad me consuelo.
¿Y si la canción no es divertida?
No importa si del miedo me libra.»
p. 309

[Pastora]

Muchacha que cruzas ante mi ventana, impasible con el universo. No adviertes la desmesura de los ojos atrapados de inmediato en la enredadera de tu piel, un nuevo ser que mirándote desde sus negras rejas es una vieja oruga impaciente en un reino que de pronto deja de pertenecerle -contigo la majestad, la hermosura de la juventud, toda la belleza en ti, extraordinaria, selecta palmo a palmo en tu cuerpo, ¡Dios, nadie volverá a verte así!-. Mis tránsitos futuros inundados por el bautizo poético de tu ser que nunca cesará de pasar, los veo.

Ninguna impaciencia afea tu ajuar, la canción que dictas al día es un metal multiplicado de alegría de dolor y los radares delatan la sinfonía de tu paso, en la intimidad. Cruzas y rompes mis nubes seguras tanto tiempo, inmodificable bastión de una existencia sin traumas ni delirium tremens hasta hoy porque tu aurora mágica desordena mi cuarto para siempre. Cruzas, única, risueña y es como si un destino no cumplido hubiese llegado a instalarse en mis rodillas. Una vez más la desolación instaura sus carpas de fracaso en mi patio, un inmisericorde pasar que entreveo y se augura sin abrigo ya, sin aurora. Se astillarán los días en fulgentes momentos aventurándote un nombre, bastará sólo recordarte. Se respirará cada instante como el último, lo sé en esta fugacidad de vida regalo de tu rostro encendido bajo el sol. ¿Cómo hablar con tu mundo en tus cornisas de deleite, cómo mirar, en adelante? ¿Cómo respirar, cómo alargar la mano para detener tu viento, sin temblar? ¿Cómo encender la cerilla de un encuentro entre las densas sombras de tu futura lejanía?

Por volver a mirarte se inclinará la vida -este canto de erizados lamentos-, el tiempo tal vez traduzca en oleajes para otros encuentros, otros bailes esperados, el viento que besa tu cuerpo y te aleja impiadoso de mis manos.

¿Comprender ahora la absoluta soledad, esta terrible mismidad sin aura en que nos sume tu presencia; saber que el tiempo, sus goznes de prematura vejez traen de golpe a mis alforjas de existente el mal sabor de los deseos no satisfechos, deberá serte agradecido?

(Edgar Trejos)

Edgar Trejos Nació en Riosucio, Caldas, Colombia, en 1956. Ha publicado los libros de poesía: La Casa del Frío, 1983; Alas para la Noche, 1994 y el libro de poemas para niños Fogatas para una infancia feliz. También publicó el libro de cuentos Sueño para olvidar. Gestor cultural en proyecciones literarias comunitarias y promotor de lectura. En la actualidad, docente de talleres de creación literaria en la Universidad Politécnico Colombiano Jaime Isaza Cadavid, la Casa de la Cultura de Envigado y la Casa de la Cultura de San Antonio de Prado. Integrante de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob; codirector de la revista Poética; miembro del comité de redacción de la revista literaria Árcades de San Antonio de Prado; editor de El Son del Viento, publicación de escritores colombianos; miembro activo de la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa -Relata, a través del Taller Pluma Encendida, de Envigado, del que es el director.

[triste]

Rosa Montero, La ridícula idea de no volver a verte



Después de la muerte de Pablo, yo también me descubrí durante semanas pensando: «A ver si deja ya de hacer el tonto y regresa de una vez», como si su ausencia fuera una broma que me estuviera gastando para fastidiarme, como a veces hacía. Entiéndeme: no era un pensamiento verdadero y del todo asumido, sino una de esas ideas a medio hacer que cabrillean en los bordes de la conciencia, como peces nerviosos y resbaladizos. Del mismo modo, de todos es sabido que muchas personas creen ver por la calle al ser querido que acaban de perder (a mí nunca me ha pasado). Lo cuenta muy bien Ursula K. Le Guin en un desnudo poema titulado «On Hemlock Street» (En la calle Cicuta):

I see broad shoulders,
a silver head,
and I think: John!
And I think: dead.

(Veo una espalda ancha,
una cabeza plateada,
y pienso: ¡John!
Y pienso: muerto.)

[triste]

Rosa Montero, La ridícula idea de no volver a verte



Hay un poema espeluznante de Philip Larkin sobre este legado de dolor que a menudo se hereda de los padres. Se titula This Be The Verse (He aquí el verso) y dice así:

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.
But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another’s throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don’t have any kids yourself.

Te joden bien, tu padre y tu madre.
Quizá no sea su intención, pero lo hacen.
Te han colmado con los fallos que ellos tenían
Y han añadido algo extra, sólo para ti.
Pero ellos fueron jodidos a su vez
Por cretinos vestidos con abrigos y sombreros
anticuados,
Que la mitad del tiempo se comportaban entre
ñoños y severos
Y la otra mitad se la pasaban peleando.
La miseria se transmite de persona en persona.
Se va haciendo tan honda como una fosa marina.
Sal de aquí tan pronto como puedas,
Y no tengas hijos.

[magali]

Buscaba otra cosa y me encontré este hilo