El día de hoy en un libro (II)

[Gretogarbo]

Los sicilianos no se quedaron de brazos cruzados. El insulto de 1816, cuando el rey suprimió el Reino de Sicilia y derogó la Constitución de 1812, no podía olvidarse. El 14 de julio de 1828, con la ciudad repleta de gente por la fiesta de Santa Rosalía, estalló la revuelta. Ya nadie quería seguir encerrado en su casa, y así los nobles, los intelectuales y el pueblo aprovecharon la crisis de Nápoles para declarar la independencia de Sicilia.
Los leones de Sicilia, de Stefania Auci (traducción de César Palma Hunt)

[Gretogarbo]

Devlin revisó los papeles y se inclinó hacia el micrófono.
— Es un informe de turno escrito por el oficial George Bresnick, fechado el 15 de julio de 1965.
(...)
— La señora Malone se acercó al coche de su marido aproximadamente a las 14.42 del 15 de julio. Cuando ella se acercó, él se asomó por la ventana y le dijo: “Vamos cariño, tenemos que darnos prisa”. Yo estaba los suficientemente cerca para escuchar su respuesta, que ella emitió en voz baja: “Lo sé, Frank. ¿Crees que no lo sé? Si llegamos tarde, llegamos tarde. Era importante. Tenía que tener buen aspecto, tenía…” En este punto, la sospechosa dejó de hablar e inclinó la cabeza. No vi su cara con claridad debido a las gafas oscuras que llevaba puestas.
(...)
— Gracias, sargento Devlin. Para confirmarlo, este informe detalla las actividades observadas de la señora Malone el día 15 de julio, es decir, el día después de la desaparición de los niños y de que el cuerpo de su hija fuera hallado estrangulado.
— Sí, señor. Es correcto.
— No hay más preguntas, su señoría.
Muertes pequeñas, de Emma Flint (traducción de Beatriz Galán Echevarría)

[Gretogarbo]

Los helicópteros se suman a la búsqueda del niño de cinco años secuestrado en Queens (Peter Wonicke)
Queens, 16 de julio. Cientos de policías fracasaron ayer en su intento de recabar pistas sobre el paradero del pequeño Frank Malone, de cinco años. El niño y su hermana de cuatro años, Cindy, desaparecieron de su piso de Queens la madrugada del miércoles.
Muertes pequeñas, de Emma Flint (traducción de Beatriz Galán Echevarría)

[emedoble]

El jueves 17 de julio fuimos a visitar a Neil Rodik, el capitán de policía que había codirigido la investigación en 1975. Ya tenía ochenta y cinco años y se movía en silla de ruedas. Vivía en una residencia de ancianos al borde del mar. Todavía recordaba la siniestra búsqueda de Nola. Decía que había sido el caso de su vida.

La verdad sobre el caso Harry Quebert, de Joël Dicker (traducido por Juan Carlos Durán Romero)

[emedoble]

—Necesito cuatro fotos tuyas de carné, María.
El 17 de julio, dos días después de volver al trabajo, Germán me vio al fondo de un pasillo, movió la mano en el aire para pedirme que le esperara, y volcó en mi oído aquella extraña petición.

La madre de Frankenstein, de Almudena Grandes

[emedoble]

El más significativo es Fernando Arrabal, que casi una década después dio el mismo título, La virgen roja, a dos de sus obras, el drama que estrenó en 1986 en un pequeño teatro de la calle Cuarenta y dos, en Nueva York, y la novela que publicó en España al año siguiente. El interés de este autor por la historia que ya habían contado De Guzmán y Fernán Gómez tiene sólidos motivos autobiográficos. Arrabal, que a los once años ganó el primer premio de un concurso de niños superdotados organizado por el régimen franquista, ha vivido siempre a la espera de conocer el destino de su padre, Fernando Arrabal Ruiz, teniente del ejército que, el 17 de julio de 1936, se mantuvo fiel a la República en Melilla, donde estaba destinado.

La madre de Frankenstein, de Almudena Grandes

[Gretogarbo]

Era feliz entre sus papeles viejos y procuraba desentenderse de los demás. Acababa de cumplir sesenta y seis años el 18 de julio de 1936. El alzamiento y sus consecuencias revolucionarias le supieron a hiel, no en lo político, que le tenía sin cuidado, sino porque ocho días más tarde le avisaron de la mitra que haría bien en esconderse “por algún tiempo”, es decir, hasta que triunfaran los “buenos”. Como don Cándido no carecía de sentido común le pareció que ese “algún tiempo” podía prolongarse más de la cuenta que se hacían algunos y pensó sosegadamente a qué puerto acogerse. Las casas de sus sobrinos no le apetecían gran cosa: no era goloso y doce chicos son muchos para un aficionado al sosiego y a la lectura, el santero le era antipático y el casado tan ricamente estaba en una de sus posesiones de la Sagra. Con su capa de seglar, que le sentaba bastante bien, se fue a la calle de San Bernardo a hablar del caso con su amigo Lucas, el librero de viejo; siempre se habían entendido comulgando en idéntico amor.
(...)
Eso sólo lo sabían Togliatti y Claudín y nadie iba a preguntarles nada. Aún podía ser un simple funcionario de prisiones. Era demasiado joven, demasiado oscuro para atribuirle cualquier responsabilidad en la guerra. Y esto le consolaba. Podía ser simplemente un derrotado más, un perdedor fortuito porque fortuitamente estaba en Madrid el 18 de julio de 1936.
Las buenas intenciones, de Max Aub

[Gretogarbo]

La calle estaba medio vacía, y la poca gente que había desaparecía presurosa y furtiva en los portales. Las tiendas habían cerrado antes de tiempo, pero llegaban voces de la frutería de abajo. Bajé a comprar algo de comida. No se trataba de hacer acopio de alimentos. Simplemente, teníamos la despensa vacía. Y, sin embargo, no podía dejar de pensar que estaba reproduciendo lo que sin duda habían hecho muchos el 18 de julio de 1936, la anterior vez que unos militares se alzaron en armas contra el gobierno… No. Me negaba a creer que la historia fuera a repetirse cuarenta y tantos años después y que este nuevo golpe triunfaría en alguna parte de España y desencadenaría otra guerra civil. Pero la hipótesis no podía ser descartada.
Derecho natural, de Ignacio Martínez de Pisón

[Gretogarbo]

Cuando entraba le recibían con exclamaciones de alegría, pues con su sola presencia animaba la conversación. En 1871 conocí a este hombre, que fundaba su vanidad en haber visto toda la historia de España en el presente siglo. Había venido al mundo en 1803 y se llamaba hermano de fecha de Mesonero Romanos, por haber nacido, como este, el 19 de julio del citado año. Una sola frase suya probará su inmenso saber en esa historia viva que se aprende con los ojos.
— Vi a José I como le estoy viendo a usted ahora.
Fortunata y Jacinta, de Benito Pérez Galdós

[Gretogarbo]

El velatorio de Cindy se celebró el 19 de julio en el tanatorio O’Rourke. A un lado de la sala, monseñor Contri presidía la ceremonia, con su arrugada cara morena plácidamente coronada por un halo de pelo blanco y su voz convertida apenas en un suave murmullo. Cindy estaba ahora en el cielo, su alma descansaba en paz. Al otro lado de la sala, Ruth estaba de pie con su vestido negro nuevo, zapatos de tacón negros y medias de costura recta, un vodka doble en us interior y un cigarrillo temblándole en una mano; ofreció la otra mano, la que tenía libre, a todos los que se acercaron a ofrecerle sus condolencias. Sus ojos de color ámbar brillaban sin parpadear apenas, y su voz sonaba áspera por el tabaco y por el esfuerzo de contener las lágrimas.
Muertes pequeñas, de Emma Flint (traducción de Beatriz Galán Echevarría)

[Gretogarbo]

Le respondió que no le interesaba especialmente pero recurriría a él por curiosidad, y se enteraba de un final desastroso. Iriarte añadió que su muerte debió de ser, al terminar la ofensiva, entre el 20 y el 25 de julio, cuando toda esperanza de triunfo se había perdido.
Ruinas, el trayecto: Guerda Taro, de Capital de la gloria, de Juan Eduardo Zúñiga

[emedoble]

La noche sin luna del 21 de julio del año 365 a. C., mientras en la remota Macedonia nacía el gran Alejandro, él se desliza entre las sombras y trepa por los escalones que llevan al Artemisio. Los guardianes nocturnos duermen. En el silencio roto por los ronquidos, se apodera de una lámpara, derrama aceite y prende fuego a las telas que adornan el interior. Las llamas lamen el tejido y suben hacia el techo. Al principio, el incendio repta lentamente pero cuando consigue herir las vigas de madera empieza la rápida danza del fuego, como si el edificio llevase siglos soñando con arder.

El infinito en un junco, de Irene Vallejo

[Gretogarbo]

Entre los cuadernos taquigrafiados de Georges Miet se encontró una brevísima carta de la oficina de la Cunard en Liverpool (International Mercantile Marine Co.), en la que se certificaba y confirmaba que, “efectivamente”, los pasajeros por los que preguntaba, de nacionalidad francesa y de nacionalidad británica, respectivamente, habían embarcado el 22 de julio de 1927 en el RMS Carmania, en Liverpool, con destino Nueva York. Es obvio —o al menos muy probable— que Georges Miet preguntó por Paul Villequeau y Beatrix Ross, pero como la carta de la Cunard no los cita expresamente, es imposible saber con certeza si se trataba de ellos o no, por mucho que la profesora Dunst y otros investigadores estén dispuestos a repetir hasta la saciedad que efectivamente ese “feliz viaje” tuvo lugar.
Cabaret Biarritz, de José C. Vales

[Gretogarbo]

Le respondió que no le interesaba especialmente pero recurriría a él por curiosidad, y se enteraba de un final desastroso. Iriarte añadió que su muerte debió de ser, al terminar la ofensiva, entre el 20 y el 25 de julio, cuando toda esperanza de triunfo se había perdido.
Ruinas, el trayecto: Guerda Taro, de Capital de la gloria, de Juan Eduardo Zúñiga

[Gretogarbo]

El 25 de julio se halló el cuerpo en descomposición de su hermano junto a un estanque de la Feria Mundial de Nueva York. En su caso no se pudo hacer la autopsia debido a las pésimas condiciones en las que se hallaba el cadáver.
Muertes pequeñas, de Emma Flint (traducción de Beatriz Galán Echevarría)